Confesiones de un librero de mierda (98 Bis: Two)

Confesiones de un librero de mierda Juan Pablo Liefeld Christian Ferrer Ezequiel Martinez Estrada Borges 
Un día en la vida
Jorge Luis Borges
Traducción del español al alemán: Johnny Allon

 

Viajo con El manjar de los dioses en el subte.
Moverse por Buenos Aires es ingrato.
Pero una ciudad ordenada con un buen trasporte público implica mucho dinero. Y en un país periférico como la Argentina pretender un trasporte público acorde con las necesidades de sus habitantes es un oxímoron. Llevarlo a cabo implicaría el odio irracional de los que podrían financiarlo y dejar a pie a los que viven expuestos a las inclemencias del clima.
Bajo en Congreso de Tucumán y busco Roosvelt.
Mientras espero que baje el cliente al que le estoy llevando el libro de Terence McKenna descubro en la vereda una planta. No sé cómo se llama ni cómo describírtela. Pero la conozco desde chico, cuando le arrancaba un tubito blanco que era el delirio de los colibrís y la chupaba paladeando un néctar dulce como un caramelo Sugus.
Entrego el libro y salgo corriendo a tomar nuevamente el subte.
Con la plata de la venta del libro tengo que ir a comprar libros que deje reservados y con el resto sumarlo a lo que ya tengo para pagar el alquiler.
En Palermo retiro dos libros.
Hago cuentas mentales.
Sumo, resto, multiplico y divido.
Administrar mi librería es como administrar los recursos del Estado, siempre son escasos o no alcanzan para cubrir todas las necesidades y hay que tomar decisiones que permitan un orden que la falta no desordene.
Tengo que estar en media hora en la librería porque va a pasar una clienta a retirar un libro de Johnny Cash.
El colectivo no viene.
Me debato. Puteo. Y salgo cagando a la parada de otro colectivo que esta a diez cuadras pero tiene mejor frecuencia y me acerca más.
Marcha forzada.
Transpiro. Fumo. Y sumo y resto y multiplico y divido.
Llego media hora mas tarde de lo pautado con la clienta.
Le pido disculpas y la hago pasar.
Como me pregunto por la imagen con la que vendo el libro de Johnny Cash le explico que yo no uso imágenes de libros para los libros que vendo sino fotos y collages donde intento trabajar una estética personal.
Le explico que el collage de Cash donde esta haciendo fuck you sobre un fondo negro tiene los ojos de Borges y debajo de él el que esta con un cigarrillo es Nick Cave.
No conoce a Nick Cave y veo curiosidad en su desconocimiento.
A mi juego me llamaron.
Le cuento que Nick Cave es un músico australiano, un gran letrista, un rocker digno heredero de Cash y buen novelista. Desarrollo brevemente las tramas de sus dos novelas Y el asno vio al angle y La muerte de Bunny Munrro. Y Cave me lleva a Cormac McCarthy porque en su momento le encargaron que hiciera el guión para filmar Meridiano de sangre, que lo trabajo y llego a la conclusión de que no valía la pena o era inviable atrapar el corazón de esa pesadilla mccarthyana y llevarla al cine. Como tampoco lo conoce y yo amo a McCarthy le desarrollo de forma caótica y apasionada vida y obra de este texano.
La clienta se va. Todavía tengo que pasar a levantar unos libros que deje encargados, pagar el alquiler y trabajar en la computadora en mi pagina de la librería y en la cuenta de Mercado Libre.
Salgo cagando a la librería.
Charlo con el librero que es un viejo lobo de mar.
Del negocio. De libros. De clientes.
Levanto los libros que le reserve y sigo.
Llego a la inmobiliaria.
No me quieren recibir el pago del alquiler porque adeudo casi todo el año de ABL. Discutimos. Le explico que antes de fin de año le cancelo esa deuda pero que agarre el pago del alquiler porque no se si cuando logre juntar el dinero para pagar el ABL que adeudo esta plata siga existiendo. Se niega. Discutimos. Finalmente accede a condición de que no me de recibo del pago del alquiler y si no cancelo antes de fin de año mi deuda del alquiler este pago no existió y esa plata la usara para pagar el ABL y yo nunca pague el alquiler.
Me parece justo. Y acepto.
Me voy de la inmobiliaria y salgo corriendo para la librería.
Trabajo en la computadora.
Un amigo librero me pregunta por Facebook si nos juntamos a beber y charlar.
Le digo que pase.
Cae.
Nos quedamos charlando hasta las mil  con él y otro amigo, sobre libros, el oficio de librero, lo que cada cual escribe (el también es escritor), clientes, política y de nosotros.
A la madrugada le pido que me haga una dedicatoria a un libro que me regalo Una soledad demasiado ruidosa de Bohumil Hrabal.
Para Juan Pablo, con el deseo de que se repitan estas gratas charlas hasta la madrugada.
Antes de volver a casa paso por la casa de unos amigos que hace unas semanas que no veo y tengo ganas de saludarlos y decirles que los quiero.
Solo eso.
Entro porque tengo llaves del PH sin tocar timbre.
Mis amigos están de un humor fatal. El mágico encanto de la vida conyugal estallado como le suele ocurrir cada tanto a toda pareja que se ama.
Luego vuelvo a casa.
Quilombo.
Pase un día terrible y una noche hermosa.
La devolución de mi tesis es negativa.
Tiene razón y no.
Así como yo tengo razón y no.
Y me acuesto a dormir.
Y me levanto y te cuento todo esto.

 

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zzz—Confesiones de un librero de mierda—zzz

 

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Esta entrada fue publicada en Bohumil Hrabal, Cormac Mc Carthy, Cormac McCarthy, Johnny Allon, Johnny Cash, Jorge Luis Borges, Nick Cave, Terence McKenna, zzz---Confesiones de un librero de mierda---zzz. Guarda el enlace permanente.

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