Mapa narcoprostibulario de Carrefour – Capítulo XIII

Mapa narcoprostibulario de Carrefour. El precio más bajo garantizado de Once
Para este collage se utilizó a William T. Vollmann, Jorge Luis Borges, Hitler, The Beatles, Pablo Picasso, Lisa Ann, Oscar del Barco, Sarina Valentina, un Pibe Chorro, mi gato René, un japones con un lomo increible que no se su nombre y una Muñequita Liefeld Puteadora. 
Mapa narcoprostibulario de Carrefour
El precio más bajo garantizado de Once
XIII
Gris topo

 

-I-
Gris topo
Trabajo toda la noche.
Del parlantito con sonido latozo se van sucediendo Nick Cave, María Martha Serra Lima, Audioslave, Bowie, Sarah Vaughan, Hendrix y Shostakovich.
Duermo unas pocas horas.
Preparo unos mates y sigo laburando.
Sigo el sistema de trabajo de las camas calientes.
Tengo un 50% de probabilidades de terminar en la calle en breve si me muevo mal.
Tengo un 50% de probabilidades de salir adelante si no me dejo dominar por el miedo he ignoro que estoy solo y que todas las apuestas me dan como el gran perdedor de la jornada.
50% y 50%.
La moneda ya se arrojo.
Esta girando en el aire.
Cara o cruz.
Seguir o la calle.
La moneda sigue girando en el aire.
Ahora hay que seguir trabajando, el resto es puro azar.
Ok.
Y hace un rato salgo a la calle.
Junto todo el dinero que me queda.
Me alcanza para una comida y dos atados de cigarrillos.
Quiero comer algo rico.
Tengo las pelotas llenas de comer arroz yamani.
Voy a la fábrica de pastas A primeira de Recesindes de Pasco 779.
Compro una caja de ravioles de verdura.
Encaro la vuelta.
Antes de llegar a la curva de Pasco donde se encuentra la Basílica Santa Rosa de Lima me encuentro con un gatito.
Esta en la vereda al sol.
Sigo.
Me detengo.
Me doy media vuelta y lo miro.
Lo saludo.
Que lindo que sos, le digo.
Es muy peludo y es color gris topo.
Nos miramos.
Es hermoso y esta tirado en la calle a la buena de Dios de cualquier hijo de puta que se le ocurra hacerle daño.
Mi cuerpo tiene el impulso de recogerlo y llevarlo a casa.
Mi cabeza me recuerda que si lo llevo no voy a poder comprarle comida, piedritas, llevarlo al veterinario ni poner un tejido en la ventana que da a Corrientes y Ayacucho para que no caiga de un séptimo piso.
Fuerzo a mi cuerpo a seguir.
A dejar al gatito abandonado.
Me siento un sorete.
Camino.
Me alejo del gatito.
Las lágrimas empiezan a caer por mi rostro.
La gente me mira y les devuelvo una mirada dura que la obliga a mirar para otro lado.
Y me acuerdo de esa conchuda que dice que mi gato René es malo.
Hija de puta, mala sos vos, no mi gato.
Los animales no pueden ser malos.
Vos y yo sí.
Hace diez años que te conozco, hija de puta, no tenes un corazón en el pecho sino una calculadora.
Y cuántas noches me tuve que fumar escuchar que en la casa de mi gato René vos dijeras que él es malo y que lo encierren.
Malas sos vos.
Y de un egoísmo pocas veces visto en un ser humano.
Sí, te hablo a vos, la puta que te parió.
Que no me vuelva a enterar que decís ni mu de mi gato porque te voy a ir a tocar el timbre de tu casa  y arrancar el hígado y hacerlo vuelta y vuelta a la plancha y después tirarlo a la basura porque comer tu hígado sería como comer cianuro.
De mi, decí lo que quieras, que soy nazi, que soy drogon, que soy un perdedor, que soy insoportable, que soy un pelotudo, que dañe a gente que quiero y eso no tiene perdón.
Lo que quieras. De mí podes decir lo que se te cante. Yo a diferencia de vos no ejerzo el monopolio de la verdad, por mas que mi estilo y maneras puedan dar esa falsa impresión.
Pero me entero que volves a entrar a la casa de René y lo acusas de malvado y vas a conocer el odio del Conurbano Bonaerense vomitando rayos y culebras.
-II-
UNA FÁBULA SOBRE EL PAPAGAYO DE DUCHAMP
Una vez vi a un flaco decirle en la cara hijo de puta al gran “artista” argentino creador de LANDIA.
Todo el mundo lo detesta pero nadie le dice nada.En parte porque todos son maricones y eso que detestan de él es lo que sueñan con rabia y desesperación algun día llegar a ser. En parte porque en sus comarcas el es un rey feudal y todos los demas sus siervos que saben que el cuerpo del rey es terrenal y celestial.
Es un bon vivant.
Es un loco lindo.
Por ejemplo puede en medio del rodaje de una publicidad estar comiendo salmón rozado mientras para su personal encargo viandas de polenta. Puede contratar a un argentino para que enseñe a modular en otra lengua a un actor para vender la publicidad en el extranjero y jamas dirigirse al empleado sino por medio de su empleado de confianza.
Así de locos lindos son los tipos que diseñan el arte que rodea tu vida de todos los días.
¿Sabes que le paso al flaco que vi decirle hijo de puta en la cara a este hijo de puta amigo de Alan Puals que puede leer muy bien la obra de Marcel Duchamp pero nada tiene para decir del arte fascista de la publicidad?
Nada.
Y decirle a este tipo hijo de puta en la cara es lo mismo que decirle a Marcelo Tinelli en la cara que la tiene chiquita o al jefe de la barra brava de Boca que es poco hombre.
Cuando el flaco le dijo lo que le dijo Andy se le acerco, le dio un beso y dijo:
Yo soy el hijo de puta del que hablabas, estuviste bien.
Moraleja, pequeño saltamontes, no seas alcahuete si queres que el enemigo te respete.
Coda
Porque ese es el gran chiste de los creativos publicitarios, entendieron que al entrar dentro de la esfera autónoma del arte moderno como se entiende en Occidente ellos jamas pagan costos políticos. Y estos Maquiavelos son los que aconsejan a El Principe qué tenes que comer, qué tenes que cagar, qué tenes que votar, que tenes que amar, qué tenes que odiar, qué tenes que ver, qué tenes que ignorar, qué tenes que tolerar, qué tenes que despreciar, cómo tenes que entender la vida y qué relación tenes que tener con la muerte. Sin ellos en Occidente el sol no sale y la luna no tiene palabras que murmurarle a los poetas.
Título del collage: Arte e ideología del nazismo.
Para el mismo se utilizo a Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, una muñeca inflable, un Snoopy pedófilo, un Woodstock pedófilo, un consolador, Gustavo Cerati y Andy Fogwill.

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-III-
COLABORANDO CON EL SOBERANO HIJO DE PUTA ARGENTINO
Che
vos
sí te hablo a vos
que cada vez que
ves por la tele
a la mujer del nestor
mas conocida como
la dueña del cubito pelotudo de la patagonia
o a Rosa María Juana Martínez
mas conocida como
Mirtha Legrand de Tiner
(con la que mi abuelo
marinero, pintor y billarista
Carlos Orellano
jugaba en la vereda
en la infancia)
que
hablan
denuncian
y se quejan
de los piquetes
y vos
sí, vos
pensas
por fin alguien piensa y expresa lo mismo que yo
vos
que frente a un piquete
lo unico que te preocupa es que se esta
violando el derecho de la libre circulación
que garantiza la constitución
(peocupacion
que a cristina y mirtha
no las  deja dormir)
bueno
yo
que por suerte
no soy un mono sudamericano
como vos
pero puedo tener piedad
frente a bestias
como vos
cuando
tengas que argumentar
que los piquetes son fascistas
saca a relucir
este
nombre y apellido
Ferdinand Staeger
y luego
mostrá la
su obra
“piquete de SS”
y despues
de eso
Mirtha o Cristina
da igual
pueden levantar el telefono
y dar la orden
a los cosacos
de que aprieten el pomo
que es carnaval
y para que vean
que yo
que no soy
un mono como ustedes
y soy una persona
critica y justa
quiero decir
que mi hermana
maria carolina liefeld
esta muy bien
que la repriman
y le meta bala
jodete
carolina
estas violando el libre derecho de circular
de cristina y mirtha
asi
que ojala
la proxima vez
que cortes la Panamericana
con tus amigachos troskos
no sean balas
de goma
sino
balas de plomo
y en la cabeza
carolina
asi servis de ejemplo
asi servis para algo
mas
que molestar
a mirtha
a cristina
y a un monton de argentinos
hijos de puta
Título del collage: Dogville.
Para esta obra multidisciplinaria se utilizo a Jorge Luis Borges, 
Ferdinand Staeger, David Bowie y Lars von Trier.

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-IV-
UNA FÁBULA SOBRE DOMINGO FAUSTINO SARMIENTO, LA BESTIA PARAGUAYA Y LA ECONOMÍA SEXUAL DE LOS ARGENTINOS
mira que loco
acabo de utilizar
el final
de dogwill
de Lars von Trier
para mi ultimo collage
y descubro que la pelicula
esta dedicada
a katrin cartildge
entonces googleo su nombre
y le veo cara conocida
y ahi
me acuerdo
que trabaja
en la peli
antes de la lluvia
donde el actor principal
de esta
se parece a mi
cuando era joven
por cierto
esa pelicula
tiene una estructura
perfecta
como
las ruinas circulares
de jorge luis borges
como
continuidad de los parques
de julio cortazar
como
el hombre en el castillo
de philip k dick
(libro este ultimo
que me quise hacer
el domingo faustino sarmiento
es decir
quise acercarle
un cacho de cultura
a una bestia paraguaya
que trabaja
en el quiosco
de rivadavia
de al lado del
bingo congreso
– esa falopa
que vuelve locas
a las minas a partir
de la menopausia
a los tipos los calienta
la merca
y a las minas las calienta
los cartoncitos y maquinitas del bingo
así funciona
la economía sexual de los argentinos –
y la bestia paraguaya
me perdio
la edición hermosa
de esta novela borgeana
moraleja
pequeño saltamontes
a los negros
dale alpargatas
porque darle libros
es al pedo)
-V-
CLARIN MIENTE (CRISTINA SE LA DA POR EL CULO)
Nueva temporada
Capítulo -1-
X-MEN: LA BATALLA FINAL ENTRE LA SILLA DE RUEDAS Y LA MANO ORTOPÉDICA
Para Juan Agustín Robledo que fue la única persona en esta región salvaje del mundo de monos atrasados que hace mas de un año cuando empecé a decir que el próximo presidente de los Argentinos era Daniel Scioli en lugar de mirarme como un extraterrestre me dijo: sí, obvio.

 

Estoy amanecido.
Tengo los ojos hinchados.
La cabeza embotada.
El cuerpo roto.
Como un guiso que hizo un amigo anoche.
Y salgo a la calle.
Voy a buscar puchos.
El pelotudo del quiosquero, ve mi facha, soy un dibujito animado y me hace un chiste irónico.
Le festejo el chiste y pienso que este negro cabeza ignorante con suerte termino la primaria y no tiene título secundario porque todavía adeuda Educación Cívica, Lengua y Café Fashion.
Le pago y encaro para la casa del poeta peruano Tejada Gómez. Le voy a tocar el timbre para invitarlo a cenar a casa.
Pero en el camino me asalta nuevamente la imagen del peludo divino gris topo mirandome en la vereda el domingo.
Entonces me paro en seco.
Miro a la gente que pasa a mi lado. Y recuerdo las otras noches cuando el poeta chileno Juan Pablo Ignacio Rudolffi Ugarte Pinochet amigo del novelista y traductor chileno Fernando Correa Navarro Pinochet me dijo que le fascinaba la belleza infernal de Buenos Aires.
Donde el poeta ve belleza yo solo puedo ver un gigantesco y único campo de concentración repleto de Kapos y Musulmanés.
Y pienso.
Te necesito gatito y vos a mi.
Vos no me podes ayudar a salir de este infierno y yo tampoco a vos.
Pero nos podemos hundir juntos en este abismo.
Y darnos un poco de compañía y amor.
No te lleve el otro día por no tener dinero para alimentarte y cuidarte como se debe. No te lleve el otro día porque quizá mañana yo este tirado en la calle igual que vos.
Y pienso.
En Billy Parhman y esa historia que ya conte un millón de veces cuando este héroe mccarthyano esta volviendo a su casa con la loba preñada y le ordena a su caballo dar media vuelta, cruza la frontera de Estados Unidos y se pierde en México buscando encontrar un lugar seguro para esa loba y los lobeznos que lleva en su vientre.
Y pienso.
Al carajo.
Voy a buscarte.
Te venis a mi casa peludito gris topo.
Todo probablemente salga mal como en la novela de Cormac McCarthy pero eso no es excusa para compartir un momento verdadero vos y yo.
Entonces pego media vuelta y voy a buscarlo.
Estoy en Ayacucho y Corrientes y el peludo gris topo en Pasco al 600.
Mientras camino hacia allá pienso en nombres para darle a mi gato.
Shostakovich.
Te vas a llamar Shostakovich.
Y cuando llego al lugar Shostacovich no esta.
Me siento en el cordón de la vereda y fumo un pucho.
¿Dónde estas Shostakovich?
¿Dónde te metiste?
Te necesito loco.

 

Y colorín colorado este cuento se ha terminado.

 

Bien.
Ahora podemos pasar a la realidad cruel y dura.
Dame dos minutos que me trasvisto de súper héroe kirchnerista y empiezo a los tiros.
¡Por el poder del Nestor dame zaracatunga!
Y ya esta.
Ahora, nuevamente soy Lanata Gay K.
¡Puto, puto, puto!
Periodismo gay K para todos y todas.
Para el programa de hoy tengo dos informes que desnudas lo que hace tiempo venimos denunciando acá: que Argentina no es una República sino un tren fantasma.
El primer informe tiene que ver con la campaña presidencial de Daniel Scioli.
Quién es Daniel el publicista hijo de puta que te esta haciendo la campaña.
En un corte de Duro de domar de Roberto Pettinato veo una publicidad televisiva de tu candidatura a presidente y qué veo en esa publicidad todo el tiempo.
Primer plano de manos.
Y el afiche callejero reza “Scioli para la Victoria”
Y qué imagen acompaña esta leyenda.
Una mano haciendo la V de la Victoria.
Y te vuelvo a preguntar Daniel quién es el publicista hijo de puta encargado de tu campaña presidencial que elige como imagen para vender tu candidatura a próximo capitán del Titanic sabiendo que sos manco llenar las publicidades de manos.
Bien.
Ok.
Man.
Men.
Y los X-Men.
Y para terminar el último mail que me mando Mauricio Macri.
Los dejo con este mail.
Y me despido.
Que tengan buenas noches.
Y les deseo suerte porque como le dijo el Mago Gandalf a Bilbo Bolson de Bolson Cerrado:
El poder de Sauron esta creciendo y las tinieblas de Mordor lo estná cubriendo todo.

 

ESTO NO ES SÓLO UNA BOLETA ELECTORAL‏
De: mauricio@mail133-18.atl131.mandrillapp.com en nombre de Mauricio Macri (mauricio@voluntariosdelcambio.com)
Enviado:   martes, 28 de julio de 2015 09:46:01 p.m.
Para:  juanpablolief@hotmail.com
Esto no es sólo una boleta. Es el instrumento que vas a tener el 9 de agosto en la mano para poder empezar a cambiar:
Cambiar el estancamiento por la prosperidad.
Cambiar la mentira por la verdad.
Cambiar la frustración por el entusiasmo.
Cambiar el rencor por la fraternidad.
Cambiar lo que anda mal por lo que ande bien.
Pocas veces un pedazo de papel tuvo tanto poder para terminar con algo y cambiar para estar mejor.
Esto no es sólo una boleta electoral.
Reenviá este email a tus amigos y familiares para que ellos sepan que el 9 de agosto el poder de cambiar también estará en sus manos.
Saludos,
Mauricio.
Título del collage: Soy un truhán, soy un señor, dijo la dueña de la noche.
Para esta para esta obra multidiciplinaria se utilizo a Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, una muñeca inflable, un Snoopy pedófilo, un Woodstock pedófilo, un consolador, Cristina Fernández de Kirchner, Daniel Scioli, Mauricio Macri, Gabriela Michetti,  Julio Iglesias, los Pimpinela, Gustavo Cerati y Andy Fogwill.

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-VI-
Para mi hermana Carolina Liefeld que cuando era chica le encantaba Pimpinela
Libros Kalish
tiene el honor
de presentar
en exclusiva
el video
del primer corte
del nuevo disco
del duo
678
de los hernanos
Sandra Russo y Orlando Barone
“Como le digo que siempre me gusto la pija”
y a pedido del publico
volvemos a pasar
los exitos que catapulton a la fama
a estos dos artistas inmensos
“Ese estupido desconocido, Cristina, te va a garchar de parado”
“Una estupida más fuiste en mi vida Florencia”
“A esa”

-VII-
CARTA ABIERTA AL GRUPO CLARÍN
Me están robando soretes.
Me acaban de enviar una factura de Fibertel mal liquidada.
No hay error en su liquidación sino un acto deliberado y fríamente calculado de pillaje.
Cualquier usuario de Fibertel sabe que tiene que mirar cinco veces cada vez que llega una factura de Cable Visión antes de ir a pagarla porque suelen equivocarse en la liquidación que les hacen llegar a sus clientes.
Hace más de un mes que a puro huevo, sobre exigiendo mi cuerpo y mi cabeza llevando un regimen laboral demencial de 15 a 18 horas diarias, comiendo algunos días arroz yamani y otros cuando me arto del arroz prefiero la ginebra (que es barata y cuando te pega tiene un mambo medio psicodélico).
Y así llegue a fin de mes cortando clavos con el culo a juntar la plata del alquiler y su puta factura de Fibertel.
Tengo el dinero para pagar lo que acordamos, no lo que dice su factura donde me estan robando a mano armada.
Me voy a asesorar para ver cómo puedo hacer para que se metan esa boleta que me hicieron llegar en el culo.
Y si no puedo hacer nada y estan todas las cartas marcadas en este juego para que sólo puedan ganar ustedes entonces resolveré no pagarles nada.
Qué me pueden quitar, soretes, si no les pago.
Qué.
Nada.
Plata no tengo. Casa no tengo. Auto no tengo.
Hay días que juntando monedas llego a un atado de cigarrillos de diez y yo fumo un piso de dos atados diarios.
¿Y me quieren robar a mi?
¿Por qué no le van a robar al Banco Galicia que fue uno de los principales operadores y beneficiarios del Blindaje Económico del 2001 y la pesadilla del 19 y 20 de diciembre?
Pero si harían eso, robarle a la gente mala en lugar de a los laburantes, no serian ladrones sino Robin Hood.
Soretes.
Son unos ladrones hijos de puta.
Soretes.
Y su delito es doblemente grave.
Primero porque le quieren robar a un laburante.
Segundo porque le quieren robar a un librepensador.
¿Quieren que les pague una factura de Fibertel mal liquidada?
Bueno, si me chupan la pija quiza se las pague.
Pero miren que me la van a tener que chupar bien para convencerme que les pague sin protestar una factura mal liquidada.
Juan Pablo Liefeld

-VIII-
Título del collage Nº1: Sigo esperando, Clarín, que me mandes una puta para que me chupe la pija y me convenza que te tengo que pagar una factura de Fibertel mal liquidada.
Para este collage se utilizo una foto de Fito Páez que le saco el fotógrafo Rodrigo Ruiz Ciancia, un recital de Nick Cave and the Bad Seeds en Lyon en el 2003 sonando de fondo, el reloj de mi abuela Elsa Kalish que me acompaña y cuida de soretes como Clarín, Roberto Fontanarrosa, Ratas de Robert Sullivan y Borges, Jorge Luis Borges.

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Título del collage Nº2: La puta ya pasó y ahora aguardo a los ladrones para que nos lleven a todos y nos claven en el madero.
Para este collage se utilizo un Gauchito Gil, una foto de Fito Páez que le saco el fotógrafo Rodrigo Ruiz Ciancia, un recital de Nick Cave and the Bad Seeds en Lyon en el 2003 sonando de fondo, el reloj de mi abuela Elsa Kalish que me acompaña y cuida de soretes como Clarín, Roberto Fontanarrosa, Ratas de Robert Sullivan y Borges, Jorge Luis Borges.

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-IX-
Titulo de esta serie de 4 collage: Es mentira Dolores que el desierto no le pueda clavar un puñal a tu corazón.
Para los mismos se utilizo a Jorge Luis Borges, al mejor escritor vivo en el mundo hoy: William T. Vollmann personificando a su alter ego femenino Dolores, una remera de Charly García que compre en Locuras de Munro cuando era un niño, Joaquín Sabina, Fito Páez, la sombra de Nietzsche mirandome desde las profundidades de la noche eterna de los tiempos y uno de los millones cigarrillos que he fumado en mi vida.
Collage Nº1

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Collage Nº2

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Collage Nº3

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Collage Nº4

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– X –
EL NARRADOR
Sensible como una herida oye, ve y percibe cualquier vibración…
Roberto Fontanarrosa
Los otros días lo escuche a Maradona entrevistado telefónicamente por Rial en su programa Intrusos.
Lo escuche.
Y una vez más me encontré repitiendo sin darme cuenta: es brillante.
Y también: te quiero Diego, como le grita Rodrigo en la canción que le dedica.
El manejo que tiene de la lengua, la riqueza de su vocabulario, la facilidad con la que se mueve y domina la picaresca, la tragedia y la parresía hacen de cualquier escritor argentino vivo hoy un monigote.
Es una pena que Maradona no escriba libros.
Pero su tradición es más antigua que la del libro impreso.
Es la del narrador oral.
Vuelvan a leer muñequitos de torta que usan a Walter Benjamin como usan el papel higiénico y descubrirán que su famoso ensayo El narrador le cabe a Maradona como anillo al dedo.
Es curioso, tanto Maradona como el Ruso Verea, surgen del universo del futbol. Universo con el cual poco y nada tengo que ver. Y por supuesto del Conurbano Bonaerense. Y escucharlos a Diego o al Ruso, siempre es tan enriquecedor como un poema de Juan L. Ortíz, un ensayo de Borges, una novela de Saer.
Alguna vez Horacio González dijo que el gran poder del peronismo radicaba en que albergaba en su corazón tanto la promesa de la revolución como su cancelación y Maradona todo el tiempo y cada vez que interviene es esa promesa y clausura de la inminecia de un momento que no se concreta. Por cierto, para Borges esa inminencia que siempre esta a punto de revelarse pero retrocede un segundo antes de desnudarse es la belleza.
A Maradona se lo ha acusado de contradictorio.
Pero acaso vos, sí, vos, el que esta mirando para otro lado con cara de yo no fui, no conoces personas de tu circulo más intimo que dicen sostener una cosa y hacer otra.
Maradona es conmovedor siempre porque en sus actos busca hacer coincidir de forma obsesiva teoría y praxis. Y nunca lo logra porque nadie nunca lo logra. Pero como el no es un sofista – aunque maneje este disciplina a la perfección – sino un parresiasta, sus actos finales donde nunca logran encastrar la teoría con la praxis siempre logran caer del lado de la tragedia. Jamás del lado de la farsa.
Maradona es un héroe trágico.
Es Gargantúa y Pantagruel de Rabelais.
Es el Quijote de Cervantes.
Y Hamlet de Shakespeare.
Es todo eso en un corazón Bonaerense.
Y se lo suele despreciar porque sus raíces con lo más autentico y popular de la Argentina son tan verdaderas y arraigadas en su corazón como el dulce de leche para los chicos o la guita para los adultos.
Maradona es un quilombo.
En todos los sentidos de la palabra.
Como la Argentina.
Coda
Hay algo que me quedó en el tintero en relación a Maradona.
No pocas veces escuche la frase “A la mona por mas que la vistan de fiesta mona queda” en relación a Maradona.
Ese desprecio de las clases medias y altas argentinas por Maradona – porque aunque lo adulen y lo mimen lo odian – es porque no le perdonan a Maradona que sea un hijo genuino de estas tierras y no Alemán.
Por eso, yo siempre hago el chiste de que soy alemán – es cierto tengo un papel que me paso por el culo que acredita que tengo esa nacionalidad porque mi abuelo era Berlines y su padre peleó en las trincheras de la Primera Guerra Mundial junto a Ernst Jünger y hasta no hace mucho tiempo tenía la Cruz de Hierro de mi bisabuelo hasta que decidí regalársela a una persona que le gusta atesorar esos objetos – y en ese chiste lo que quiero decir porque veo que no se entiende es que me cago en la clases medias y altas argentinas de odian a la Argentina.
Cuando las clases medias y altas se sientan a ver un mundial aunque griten ¡Argentina, Argentina, Argentina! a mi no me engañan, los conozco, se sienten humillados y poca cosa porque no pueden gritar ¡Alemania, Alamenia!
Por eso odian a Maradona las clases medias y altas argentinas.
Porque Maradona es Maradona.
Y las clases medias y altas argentinas no son ni serán nunca alemanas porque a la mona aunque la vistan de ceda mona queda.
–  XI –
UNA FÁBULA SOBRE W. G. SEBALD Y EL NIÑO PROLETARIO
(un cuento narcoprostibulario para niños que ven Paka Paka y les gusta Zamba)
No hay nada más triste que ser un escritor argentino.
Bueno, sí.
En realidad sí hay algo mucho más patético.
Ser un escritor argentino que se formo en la UBA.
Y ahora te voy a contar un pequeño cuentito.
Resulta que había un niño morochito.
Que leía.
Y leía mucho.
Y le gustaba la banana más que al mono.
Pero como a su súper héroe Sebald no le gustaba la banana cuando otros chicos morochitos como él se le acercaban y le ofrecían una bananita dolca él movía un vigotito imaginario que en su mente de infradotado era igualito al de Sebald y les decia a estos chicos morochitos: a mi no me gusta la bananita dolca.
Y a veces se le escapaba al afirmar que a él no le gustaba un pucherito que a estos negritos atorrantes los volvía locos.
Y el niño morochito que soñaba con un día convertirse en un hombre con vigote igualito al de Sebald nunca le creció el vigote.
¿Por qué te creés que cuando los europeos descubrieron América andaban todos barbudos buscando un puto negocio que les vendieran hojitas de afeitar?
Porque la barba y los vigotes en la cara de un hombre es un rasgo distintivo que heredo el hombre blanco occidental de los griegos y los persas. Y a un indio sudamericano puede saber mucho sobre Marcelo Tinelli o la serie Shameless en el mejoooooor de los casos pero les preguntas que opinión tienen formada sobre “un gallo para esculapio” y se te quedan mirando como opas.
Esto al ahora joven mocochon y bastante fuleron y sí, hay que decirlo, lo humillo, lo castro – aunque un hombre no necesita ser lindo como si las mujeres para que alguien le aceite los patines y sino ahí lo tenés a Diego Rivera que tenía cara de sapo y cuerpo de Ubu Rey pero fiel a la frase que acuñó Jacobo Winograd amigo del pintor “billetera mata a galán” nunca le falto donde mojar el bizcocho –.
Pero siguió leyendo y empezo a chupar como un condenado y cada vez que veía una bananita dolca – y ahora las veía por todos lados y eran grandes como las bananas en piyama – salía corriendo a un puterio.
Y paso por ese antro de delincuentes de Puan al 400 y ahí le enseñaron todos los trucos que hay que aprender para ser Alí Baba y los 40 ladrones.
Pero tenía una virtud este morochito era buen poeta y narrador.
Pero el quería ser Sebald.
Entonces un día unos atorrantes que robaban dandose corte de cool y pensadores críticos se dieron cuenta que el morochito  era negocio y le dijeron: no te puedo creer, sos igual a Sebalds.
No se si notaste la ironía de este matrimonio de la estafa crítica, le mintieron sin mentirle, le dijeron que se parecía a Sebalds no a Sebald, para que si un día el negro boludo se avivaba y les quería hacer juicio por estafa pudieran refregarle por la cara la filmación de la camara oculta que había filmado todo y donde claramente lo llamaban Sebalds no Sebald que era el portero del edificio.
Y el negrito pelotudo se lo creyo.
Y la mafia de la critica argentina hizo clin caja.
Y aparecio un sorete peridista – lo cual es una redundancia porque se sobreentiende que cuando se habla de periodismo se esta hablando de mierda y viceversa – y se dio cuenta que el negrito le podía redactar buenos textos por moneditas y lo encaró y le dijo: ay, no te puedo creer, sos igual a Sebald.
Y el negrito si vos le decias que era igual a Sebald te daba el culo de la madre – el de él no porque a Sebald no le gustaba la bananita dolca.
Y el pobre negrito ahora iba por la vida caminando convencido que era Sebald.
El negro Sebald lo llamaban.
Y él orgulloso le contaba a su familia que la gente veía en él a un Sebald argentino, como alguna vez se vio en Onetti a un Faulkner argentino – sí, uruguayos Onetti es nuestro, los dos libros que el mas quiso, La vida breve y Los adioses, trascurren y las escribio en argentina  no en su país que salvo para fugar divisas de los argentinos cansados de pagar impuestos regresivos no sirven para nada.
(También iba a citar el caso de Jorge Asis que la izquierda argentina lo acusaba en los 70 de ser el nuevo Roberto Arlt y como siempre la izquierda preprare el trago que prepare siempre mezcla 50% de razón objetiva y dura y 50% de delirio que se va al carajo.)
Y el padre lo miraba a su hijo con lastima y dolor y quería hacerlo entrar en razones, ¿cómo, hijo mío, vas a ser Sebald, si sos negrito y nunca vas a llegar a tener vigote como el autor de Austelitz?
Y las palabras paternas que buscaban encausar la cordura al escucharla el negrito Sebald lo volvían loco, lo hacían ver bananitas dolcas que le hablaban detrás de las paredes llamándolo y salia corriendo a la peluquería a cortarse el pelo y la manicura y luego llamaba a una puta.
Pero un día lo paró la policía en la calle confundiendolo con un inmigrante ilegal peruano.
Muy ofendido le dijo a los oficiales que el era argentino.
Documentos le dijeron los hombres de la ley.
No tengo, los perdi.
Peruano atorrante por mentirnos y hacerte pasar por argentino te vamos a recoger ahora.
Tuvo que hacer un esfuerzo enorme para actuar que lo horrorizaba que se lo quisieran coger a la fuerza y los oficiales se dieron cuenta y como eran unos terribles hijos de puta al comprobar que eso le gusta se lo negaron.
Pero que vieran en él a un sudamericano pata sucia y no a un maestro de la lengua alemana lo destrozó.
Cuando la ley por fin lo dejó en libertad fue corriendo a contarles a sus amigos el atropello que había sufrido.
Estos dos amigos que lo conocían bien y lo querían le pidieron que se dejara de mariconear y que se sentara a escribir sus historias de putas y falopa, y sus poemas de odio a sus padres que conocían porque el morochito Sebald cuando estaba borracho o puesto se ponía a contar oralmente historias o a recitar poemas y era muy bueno.
Pero como no era Sebald sino el morocho Sebald no contaba lo que tenía que contar.
Y fiel a su destino siguió la senda del perdedor.
Se hizo el ofendido.
Y se fue a España a buscar el reconocimiento que en su tierra no encontraba.
En España como son medios brutos, hasta un boludazo como el negrito Sebald les puede hacer creer que un tipo que no sabe una palabra de alemán puede ser una promesa en esa lengua.
La cuestion que el morochito Sebald durante un tiempo logro el sueño de su vida ser como Maxima de Zorreigueta, una reina de la realeza europea.
Durante un tiempo el morochito Sebald vivió en una nube de pedos donde creyó por fin haber conseguido el anhelo de su vida.
Hasta que una tarde dos oficiales de policía le piden documentos en la calle.
El morochito Sebald tenía la visa bencida y quizo chamullarlos convencido que a una reina de la dinastía Sebald dos Manolitos amigos de Mafalda que trabajaban de alcahuetes no hozarían molestarla al reconocer en él su sangre azul.
Y empezo a boquear giladas y los dos manoletes de la ley se convencieron al escucharlo hablar de lo habían olfateado al verlo caminar: que era un terrorista árabe.
Otra vez adentro, pobre morochin Sebald.
En su país lo confundían con un peruano, en Europa lo confundian con un terrosita árabe.
Entonces se largó a llorar en la oscuridad del calabozo y se dirigió a los barrotes he hizo lo que siempre soñó que quizo hacer y jamas se animó.
Agarro los barrotes de su celda con sus manos y grito: ¡Guardias!
Igualito que Diego Torres en una pelicula.
Y vino uno y vino otro y un tercer compañero de celda y se lo re cogieron.
Y ahora vive en Buenos Aires, se puso tetas, se llama Lisa Ann, hizo un curso de masajista en el SUTHER y ya va por su quinto libro publicado.
Título del collage: Austerlitz, la vendedora de arte y sus tetas gordas.
Para este collage se ulitizo a Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, Lisa Ann, W. G. Sebald, Charly García, la camiseta argentina, la bandara norteamericana envolviendo las tetotas de Lisa y uno de los millones de cigarrillos que he fumado en mi vida.

Sebald Borges Vollmann Charly Garcia Lisa Ann

-XII-
Juan Pablo, te necesito
Una noche de mierda
una mañana asquerosa
y una tarde criminal
si fuera un poco más joven
y no hubiera visto ya
tanta mierda
propia y ajena
podría recitar
Tabaqueria
de Fernando Pessoa
y quizá
ser feliz
y me llega un mail
al pozo oscuro de los días
apenas iluminado
por rutilantes estupideces
de una crueldad
a prueba de balas
y el mail que me llega
me dice
lo mismo que le dije yo
los otros días a un gatito
que por miserable no tuve el valor
de llevarme
y cuando volvi
por él
ya no estaba
te necesito
gracias mauricio
seras un sorete
sos un sorete
siempre seras un sorete
pero esta tarde
al escribirme
te necesito
me hiciste llorar
y sentir
que valgo la pena
que valemos la pena
contá conmigo mauricio
Juan Pablo, te necesito
De: contacto@mail149.wdc04.mandrillapp.com en nombre de Mauricio Macri (contacto@voluntariosdelcambio.com) Has movido este mensaje a su ubicación actual.
Enviado: sábado, 01 de agosto de 2015 07:58:40 p.m.
Para: juanpablolief@hotmail.com
Juan Pablo
Te necesito el jueves 6 a las 17:00hs
Este jueves 6 de agosto a las 17.00 vamos a hacer el cierre de la campaña de las primarias presidenciales en Internet.
Por eso, voy a pedirte que participes activamente apoyándonos en Facebook, Twitter, Instagram, email y WhatsApp.
A partir de mañana vas a recibir mensajes con instrucciones.
Por favor, chequeá tu correo.
Cuento con vos.
Gracias,
Mauricio
&
me preparo otra ginebra
la ginebra es noble
quita el dolor y lo mata todo
como la morfina
y busco en you tube
un disco
de grandes existos
de Armando Manzanero
del Trío los Panchos
es una noche triste
es una noche
para cantar
hasta quedar sin vos
canciones de Manzanero y Los Panchos
y encuentro
en You Tube
un disco de la epoca de oro
de Los Panchos
y le doy play
man
y sobre el video
hay una publicidad
que dice:
compre dólares baratos
aprenda cómo hacer para cambiar dólares sin autorizacion de la AFIP
anuncios google
y debajo un link que me lleva a una pagina
que dice:
InversorGlobal
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Dios santo
¿qué sería de este sabado asesino
sin ginebra y El trío Los Panchos?
-XIII-
Título del Collage: Mar del Plata.
Y obviamente es para Sebastian Cariola

Sebald Borges Vollmann Charly Garcia Lisa Ann

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Libros difíciles de encontrar a buen precio.
Esta entrada fue publicada en David Bowie, Diego Armando Maradona, Ferdinand Staeger, Fito Páez, Flema, Gustavo Cerati, Lars von Trier, Mapa narcoprostibulario de Carrefour. El precio más bajo garantizado de Once, Maradona, María Martha Serra Lima, Marcel Duchamp, Nick Cave, W. G. Sebald, Walter Benjamin. Guarda el enlace permanente.

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