balvanera confidential – Capítulo Cero Uno

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Buen día día
La librería online con el catálogo más exquisito del mercado y el librero más encantador y más tiernamente hijo de puta de la web, en Libros Kalish van a encontrar los grandes libros que se han escrito pero de los que muy poco se sabe y también una empresa experimental donde la vida es la obra y la obra, vida. Librero, clientes, personajes, autor por Corrientes a 180 km/h y en contramano -siempre en contramano. Es más bien una antilibrería, los dividendos son sangre y tripas. Hacerle caso en alguna recomendación secreta, comprarle un libro, leerlo, hablar con él, tiene algo de la experiencia adolescente de conectarse por primera vez con un objeto de fascinación -el rock, la literatura, el sexo. De la mitología literaria de Buenos Aires que sobrevive hoy, Libros Kalish de Liefeld es la única que habrá de convertirse en legendaria.
Anita Leporina

 

Borradores de la vecindad  del Chavo del Ocho 

 

 

Shameless. CRUZ DE HIERRO soldaditos alemanes

Casi no duermo.
Como Neustad.
Dos horas.
Que era amigo del padre de Fernando Peña.
.Otro que no dormía mucho.
Y ahí estoy yo.
El Gigolo Bazterrica Tevez Riquelme Say no More.
En las trincheras de la Primera Guerra Mundial.
En un agujero mugroso aguantando el fuego enemigo.
Y la crueldad de mis amigos.
Se equivocaba Walter Benjamin
– que salía de putas con Georges Bataille y juntos adoraban a las paraguayitas escort independientes que los putos argentinos dejaron sin hombres en otra guerra asquerosa que preparo el terreno para que años después desembarcara ahí la hermana de Nietzsche queriendo fundar una nueva Alemania mas limpia y desente y casi lo logra pero no pudo convercer al loco de su hermano de que se fuera a vivir a Paraguay, no, y tiempo después por esa zona que los putos argentinos desbastaron dejando a las chicas paraguayas sin sus hombres irían a experimentar su propio Walden Juan Molina y Vedia y el amigo del padre de Borges Macedonio Fernandez cuyo uno de sus poyos mas queridos fue Raul Scalabrini Ortíz que vio el sol caer a plomo sobre la fiesta del mostrito de Villa Ballester –.
Sí, se equivocaba Walter Benjamin cuando decía que los soldados volvían de las trincheras mudos, sin palabras.
Jünger volvió de una trinchera de la Primera Guerra Mundial.
Con muchas palabras.
Y vio a la Técnica.
Como Lewis Mumford del otro lado del Océano vio a la Técnica.
Y ambos la vieron cuando nadie la veía.
Nadie.
En los 50 no fueron esas palabras de Jünger las que le permitieron a Heidegger una vez dada y ganada la guerra contra los nazis en la cual les robo a Nietzsche restituyéndolo a mi corazón para dar en un patio donde fueron cinco gatos locos a escuchar al loco Martín hablar de la Técnica y la Tecne???
El loco Ricky Martin pregunto alguna vez si las democracias modernas eran capaces de escuchar los problemas que le planteaban la Técnica.
Ay Martin Martin Martin.
En la placita Roca de Villa Ballester existia un ombú que un hijo de puta talo.
El fue el único que pudo escuchar tu pregunta y recoger el guante.
Pero un hijo de puta lo talo.
Esa pasión tan argentina: la traición.
Un tópico Borgeano dice Davis Viñas mientras lee La Nación y le toca la concha a una puta de Puan por debajo de la mesa de La Paz y hunde sus dedos en esa humedad tan Marcelo T.
Se equivocaba Benjamin.
No todos volvieron de la Primera Guerra Mundial del infierno demente de las trincheras sin palabras.
Ahí esta Jünger.
Ahí esta Fernando Peña surgiendo de San Isidro con sus heterónimos mostritos.
Ahí esta un soldadito medio retacón y que era un sorete de padre que volvió a Berlin – a la Berlin de Fito Páez y Georges Grozs y Karl Kraus y Sigmund Freud.
Y luego partió al exilio.
Fue ahí en un país de miserables y traidores y asesinos de paraguayos que a mi bisabuelo le hicieron llegar el estado alemán la cruz de hierro de la primera guerra mundial.
Esa medalla me acompaño durante toda mi infancia.
Así como las estampillas de mi papá que ordenaba en la cocina con la abuela Elsa Kalish contándome historias de cómo se los humillo a los alemanes.
Tenía razón y no la abuela mientras yo ordenaba estampillas de Hitler que compraba papá en un club social los domingos a la mañana en Villa Ballester y donde solía estar el militar Ballester que si no me equivoco estuvo en contra del Proceso de Reorganizaion Nacional – creo y no pienso chequear si me equivoco o no, poruqe no hay tiempo, porque la metralla del fuego enemigo recrudece y cuando es asi hay que agarrar la pistolita y vaciar el cargador y cargar y seguir tirando porque si vos no matas te matan a vos y asi esta democracia hermosa de mi corazón queridos amigos de mi generación, así de horribles somos.
Y Benjamin se equivocaba. Como la abuela Elsa. Y no. Y también.
No todos volvieron mudos de las trincheras.
Acá estoy yo.
Ejerciendo la palabra.
Solo en un agujero.
Como Jünger.

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MI GENERACIÓN
Que queda entre el cadáver del Hogar Obrero que hoy es un Coto y el cadáver de Ave Porco que hoy es un Día. El Hogar se transformo en un Coto de Caza Obrero y la reina Porco de la noche de los 90 con mas glamour y rock que era un cuervo delirante y locura de la mejor hoy es un Día berreta lleno de gondolas y productos de segunda marca.
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PROXIMAMENTE EL CAPITULO DOS
El diablo a todas horas
Una tragedia faulkneriano en clave Knockemstiff
en breve
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-I-
Shameless. Pan
Siempre me jacte de saber ver y de tener un buen sentido de la vista en la calle.
Otra cosa muy distinta es saber luego que mierda hacer con eso.
Millones de horas de televisión y radio durante la infancia y un verano con su otoño y su invierno en Mar del Plata de 1993 pateando con Jorge Sanz y una corte variopinta de zatrapaz y delincuentes marplatenses me entrenaron el ojo.
En la calle camino y veo lo que los demás no ven y se los marco y siempre me sorprende que eso que veo y es obvio ellos no lo ven.
Me acuerdo a Jorge caminando los dos por la peatonal de Mar del Plata y él diciendome:
Ese que esta caminando ahí delante es cana.
Me acuerdo a Jorge y a mi sentados en una mesa de Pilolas a la madrugada y que entrara alguien a sentarse a una mesa a ver una peli en ese bar como nosotros y Jorge decirme mira a ese.
Ok.
Y hoy vi dos cosas.
Una.
La ultima vez que nos vimos Peter vos me bardeaste.
Me deliraste mal.
Y toda la noche.
Y cuando te acompañe al quiosco cerraste el pico.
Y estuviste bien.
Me dijiste pelotudo pero no me humillaste y marcaste con una sutileza que desconocia en vos que era un forro y no lo dijiste pero lo marcaste.
Hay un manejo de la política ahí muy sutíl.
Si, Peter.
Estuviste bien, resien me cayo la ficha.
Recien viniendo de la panadería.
Y dije:
Que hijo de puta este Peter me dijo lo que tenía que escuchar y callo lo que no podía en ese momento escuchar.
Eso es tener manejo de la política.
Gracias Peter, en serio, de corazón.
Bien.
Y voy a la panaderia y a comprar ravioles y una cerveza y puchos.
Y voy a esa panaderia de Rivadavia al dos mil y pico porque es una buena panaderia.
Mi hermana Carolina y yo trabajanos años en una cooperativa donde pasamos por todas la tareas de la cuadra de una panaderia.
Desde picar un cajon de cebollas o un cajón de tomates podridos hasta cocinar pan o hacer medias lunas y barrer o labar platos o hacer de burro de carga o trabajar gratis para el atorrante del hijo del manda más.
Bien.
En Argentina hay muchas panaderías pero pan rico poco y nada.
Tanto es así que en una cocina como la argentina donde el pan es central para una cena que uno puede en un restaurant comer de todo y beber de todo pero raramente pan rico y bueno.
Y el pan es central en la economia nutricional nacional.
Eso algo dice de nosotros.
Bien.
Yo siempre me jacte de que soy buen observador en la calle y que nunca me pude dar cuenta si una mujer me mira o no.
No soy una maravilla.
Pero en el mercado veo cada pan rancio que si se lo ofreces a las palomas que son unas comilonas te miran haciendo así con las manos y te dicen:
Que te pasa eso cometelo vos, yo ni loca.
En fin.
Lo que queria contar es que en esa panaderia de Rivadavia al dos mil y pico me enseñaron a ver si una chica me mira o no.
Y ahora me acuerdo el otro día que fui a castrar a mi gato Horacio a la Recoleta y la veterinaria cuando lo puso en la mesa llevo una mano a los huevitos de Horacio y torico la cabeza para el otro lado y lo miro a mi gato con llema de sus dedos y cuando vio lo que tenía que ver sonrio.
Bueno, yo cuando tenía que ver que bandejas de pan estaban a punto para ir al horno y cuales no hacia lo mismo.
No miras la masa, la tocas con la llema de los dedos y con ellos ves si la elasticidad y la fermentación de la levadura esta a punto o falta.
Nunca haces esto mirando sino con los dedos.
Eso lo aprendi cocinando pan un año todas las noches.
Y esta veterinaria cuando tuvo que estudiar si mi gato estaba a punto o no hizo lo mismo.
Me sorprendio cuando lo vi.
Eso.
Y en la panaderia esta que voy hay una chica de unos veintipico.
Que me adora.
No me gusta.
Pero se muere cada vez que entro en la panaderia a comprar pan o galletas o facturas.
El resto de las chicas se las ingenia siempre para que sea ella y no las demas para que me atienda.
Y vengo estudiando esa escena hace un mes.
Toda la escena.
Bueno.
Eso.
Soy un viejo pelotudo de 40 años.
Que hoy saque a la mañana una fotos geniales frente a la confiteria Los Angelitos con restos de carcasas de celulares y el tronco de un arbol y aprove esa materia del secundario que adeudaba a mi mirada hacía años.
Le voy a sacar fotos un dia de estos a esa chica, a la panadera.
Una linda foto.
Porque me enseño a ver un poquito mejor.
Es raro como a veces uno aprende a ver sin darse cuenta buscando otra cosa y no lo que pensaba buscar.
Me causa ternura esa chica y tengo que ser cuidadoso con ella si quiero sacarle una linda foto porque ella se derrite cuando me ve y yo no.
Y sin embargo, es extraño.
Cada vez que me siento mal y solo y perdido voy a comprar un cuarto de pan y por un momento los dos a nuestra manera somos felices.
Felices de verdad.
Recibiendo cada uno lo poquito que puede darle al otro.
Como dos chicos que juegan a ser novios pero sin pija ni concha.
Ni todos los quilombos y desbarios de los adultos.
Que muchas veces se exceden lastimando y hasta destruyendo lo que solo debería protegerse de la intemperie y la locura mas oscura y humana.
Demasiado humana.
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MI GENERACIÓN
Empiecen a sacarle punta al lápiz y pónganse a trabajar.
Yo mientras tanto estoy leyendo estos libros pensando en ustedes:
¡Gritad! La verdadera historia de los Beatles de Philip Norman
Cartas de la cárcel de Louis-Ferdinand Céline
En pos del milenio. Revolucionarios milenaristas y anarquistas místicos de la Edad Media de Norman Cohn
La caridad ajena de John Boswell
La trata de esclavos. Historia del tráfico de seres humanos de 1440 a 1870 de Hugh Thomas
Seis de los grandes de James Ellroy
La oscuridad exterior de Cormac McCarthy
Agustín de Hipona de Peter Brown
Durruti en la Revolución española de Abel Paz
Y
Stauffenberg. La biografía del hombre que atentó contra Hitler de Peter Hoffmann.
Todo esto estoy leyendo.
Estoy pensando.
Estoy trabajando.
Esto lo hago por nosotros, por mi generación, que es hermosa y tiene un futuro de progreso indefinido y riquezas maravillosas y bellezas de turgencias cachondas y noches y días y tanta poesía.
Empiecen a sacarle punta al lapiz y trabajen.
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-II-
Shameless. EL VECINDARIO DEL CHAVO DEL OCHO
“Juan- mañana 10 vencen las expensas, si no me pagas yo no las pago y van cobrando un porcentaje por día de multa – ademas la mitad del alquiler es de mi hermano jubilado. No me jodas- si tenes problemascancelamos el contrato-sin dramas-
XXX
yo mañana a la tarde me voy afuera y no regreso hasta el domingo.”
bien
asi las cosas
si a alguien le interesa comprar un libro
de mi catalogo
es hoy el dia
es esta mañana
es esta tarde
mañana es tarde
si no compran libros
mañana pongo todos los libros
de mi libreria en la calle
todos
para que se los lleve
el que quiera
un cartonero
los chicos y chicas de la UBA
mis vecinos libreros
el que quiera
al carajo
así las cosas
si la libreria no puede
sostenerse por si misma
se va a la calle
esten atentos
quizas mañana
a la mañana
pueden encontrar
buenos libros
tirados
en la calle
el que me alquila tiene razon
en escribirme y tirarme por debajo
de la puerta
“no me jodas”
y yo tambien
tengo razon
en quereer sostener
esta libreria y su catalogo
¿entonces?
hoy pueden comprarme
buenos libros
o mañana a la mañana
venir a buscarlos
gratis
porque los pongo
todos en la vereda
………………………………………………
salgo a la calle vuelvo a la una
hablo en serio
o me compran libros
o tiro mañana a la mañana
todo a la calle
hoy me pueden comprar
mislibros
o
mañana pueden venir
a carroñar
como buitres
a la puerta de mi casa
porque lo que hoy
vale algo
puede mañana
estar tirado en la calle
los libros tienen
un valor
segun el lugar
donde se encuentran
un mismo libro
en una libreria de nuevo puede valer 100
en una libreria de usados puede valer 30
en mercado libre 50
en la calle nada
y lo recoge un cartonero
y se lo vende a un librero de plaza italia
y puede valer 200
y lo compra alguien que lo necesita
y ahi
¿que valor tiene ese libro?
me voy a la calle
a las 13 hs estoy de vuelta
Ayacucho 341
piso 7
departamento 56
(entre Corrientes y Sarmiento)
11-2-235-3498
juanpablolief@hotmail.com
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https://libroskalish.wordpress.com/
-III-
LA CANCIÓN DEL MAREO
Nick Cave
Nashville / Tennessee
Un niño trepa a un montículo a la orilla de un río. Se mete en un puente de ferrocarril. Tiene doce años.
Se arrodilla, bajo un sol abrasador, y pega la oreja a la vía. La vía no vibra. No se acerca ningún tren desde la curva que hay al otro lado del río.
El niño em pieza a correr por las vías. Llega hasta el centro del puente. Va hasta el borde y mira hacia abajo, al río cenagoso.
A la izquierda hay un pilote de hormigón que sostiene el puente. A la derecha, un árbol a medio talar se extriende sobre el río: sus ramas se meten en el agua oscura. En medio hay un pequeño espacio de unos ciento veinte centímetros de ancho.
Le han dicho que es posible tirarse en ese lugar, pero él no está seguro, pues nunca ha visto a nadie hacerlo.
Las piedras de debajo de sus pies comienzan a temblar. Se agacha y vuelve a pegar la oreja a la vía.
La vía empieza a vibrar. El tren se acerca.
Mira al agua oscura y cenagosa. El corazón le late con fuerza.
El niño no se da cuenta de que no es un niño en absoluto, sino m´ñas bien el recuerdo de un niño.
Es el recurdo de un niño que atraviesa la mente de un hombre que está en una suite del Hotel Intercontinental, en el centro de Nashville (Tennessee), al que le están poniendo en el muslo una inyección de esteroides que transformará al cantante griposo y afactado por el jet-lag en una deidad.
En tres horas saldrá a toda prisa de la habitación del hotel.
Avanzará por la ciudad vacía, cruzando ríos enormes, conduciendo a través de praderas vacías, por unas tremendas autopistas de muchos carriles, bajo el cielo del atardecer, como un pequeño dios, para estar con ustedes esta noche.
Manchester / Tennessee
Y saldré al escenario del Festival Bonnaroo de Manchester (Tennessee), y seré objeto de una gran fascinanción por parte de casi nadie. La multitud aturdida irá sin rumbo de un lado a otro por los campos y el sol poniente inundará el lugar con un fuego naranja. Después de la actuación, me sentaré al aire libre, en las escaleras de nuestro autocar, a fumar.
En el camino de vuelta a Nashville, nuestra furgoneta tendrá que pararse dos horas, en la autopista, junto a la escena de un terrible accidente de tráfico. Miraremos cómo las ambulancias y los coches de policía reducen la velocidad en elas resbaladizas carreteras. Veremos un helicóptero que revolotea sobre nosotros y con su foco reflector corta la oscuridad de la noche. Durante una hora nos quedaremos sentados en silencio en la furgoneta, fumando y bebiendo. Al final, nuestro tour manager saldrá del vehículo para investigar. Al volver, contará que han chocado dos vehículos, un poco más adelante, y que hay una chica decapitada tirada en la carretera.
Me quedaré dormido en la parte de atrás de la furgonta, y no me despertaré hasta que el vehículo no empiece a moverse lentamente. Por la ventanilla veré el cuerpo decapitado tirado en la carretera, cubierto con una sombría y abultada sábana de plástico azul.
Estaré tirando de un hilo que sobresale de la manga de mi chaqueta durante todo el camino de vuelta hasta el Sheraton, en el centro de Nashville. Tirando, tirando, tirando.
Un ángel desplegará las alas y me hablará al oído.
“Tienes que dar el primer paso tú solo.”
Después el ángel me dará un empujoncito y me enviara hacia lo desconocido.
Así es como empezaré “La canción del mareo”.
*Extracto del ultimo libro de Nick Cave y tipeádo en un ciber de mala muerte porque mi computadora esta agonizando.
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MI GENERACIÓN
solo admito de ahora en mas a mis amigos que si tienen algo para discutir conmigo sea publico, texto contra texto y a la vista de todo el mundo. los corruptos son los que discuten en la oscuridad de una habitacion que no los ve nadie. si tienen algo para decir publicamente. si no tienen nada para decir, no hay problema yo si, y esto viene para largo, asi que en las vacaciones de verano se pueden poner a estudiar y a pensar. estoy discutiendo con gente formada, con bibliotecas, con convicciones, con pocisiones politicas y esteticas y eticas y filosoficas tomadas. bueno digan cuales son publicamente esas pocisiones y convicciones que sostienen. tienen tiempo. mi trabajo es serio y me va a llevar un par de años o mas pero va a valer la pena. trabajen. y que me ninguneen a mi no me sorprende si hoy la discipula de lacan vive a veinte cuadras de casa y nadie jamas le toca el timbre para saber si tiene algo que decir la mujer que casi logra traer a Lacan a la argentina y que por los putos militares no pudo ser.
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-IV-
LA CIUDAD DE LOS CAZADORES TÍMIDOS*
Tom Spanbauer
Las cosas empiezan donde no sabes y terminan donde sabes. Cuando sabes es cuando preguntas, ¿cómo empezó esto?
La Ciénaga de los Lobos. Así empezó esta historia. Cuando crucé el río East para meterme en el misterio, esta ciudad, la ciudad del jódete.
La Ciénaga de los Lobos. O, como a lo mejor sabes, Manhattan.
Menuda historia, esta historia, cómo se asienta la niebla y Manhattan se transforma en La Ciénaga de los Lobos.
Como todas las historias, es un misterio. Al principio, no sabes y luego al final te enteras. Pero este misterio no es como los de Agatha Christie, que se van encubriendo a lo largo de la historia y al final surge una gran revelación.
En este misterio, todo está allí desde el comienzo, pero no te das cuenta.
La revelación surge cuando vas en una dirección y luego ocurre un marrón y entonces vas en otra dirección y por algún motivo esta vez te detienes, adviertes lo que había allí desde el principio y todo se aclara perfectamente porque lo adviertes.
Hasta yo mismo, al final de esta historia, montado a caballo descalzo galopando por la Avenida A, soy un misterio: el Misterio de la Voluntad del Cielo.
Hay un par de suicidios, un par de sacrificios, una traición. Un acto ético. Una estrella famosa de cine. Una antigua leyenda india. Un viaje al infierno para encontrar a un amor perdido. Hay un rey codicioso y su reina malvada. Capullos Totalitarios Viciosos. Un virus – una epidemia – , miles de muertos.
Un héroe en un semental blanco.
Es un cuento cantado en playback por una drag queen.
De modo que el final es feliz, más o menos.
Canciones de amor contrariado para la eternidad.
Todo es disfraz.
*Extracto de la novela de Tom Spanbauer y tipeádo en un ciber de mala muerte porque mi computadora esta agonizando.
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MI GENERACION
Ustedes, mis amigos y mi generación, hace años que me vienen pidiendo que vuelva Elsa Kalish. QUe es divertida. Que se cagan de la risa cuando se acuerdan de su columna Las chicas de Letras Se Masturban Así en El Interpretador. Genial, inteligente y me cago de la risa cada vez que la releo. Bueno, amigos a ustedes Elsa Kalish tanto los divierte y tanto quieren vovler a escuchar su lengua Karateka entrenada en las tolderias ranqueles de Moria Casan. ok. Los divierte. Se rien. ELsa volvio. Pero lo que no saben es que convocaron a una mujer que se la comio un cancer de mama. Elsa Kalish murio de un cancer de mama. Y acá esta para divertirlos una vez más y con su cancer de mama y su toz cronica de obrera textil peronista del conurbano bonaerense.
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-V-
Shameless. EL VECINDARIO DEL CHAVO DEL OCHO
Bajo a la calle.
El cielo es una pizarra gris.
Lo que veo a mi alrededor una historia aburrida y obvia como una botellita de coca cola.
Una porqueria.
Pero ahí esta Chacho el Dogo de Burdeos con la mirada mas triste del mundo entretenido con uno de esos huesos extra lange que le compr su mamá la quiosquera que esta mas loca que yo.
Su hijo es un dogo de Burdeos.
El mío u pinito Paraná.
Y camino enojado y le pego piñas a los carteles de la calle y miro pesado a unos que me miran pesado en corrientes.
Y fumo.
Y rezo por que mi mirada los convenza de que soy pesado porque si se habivan que si vamos a las manos me cojen de parado, eso, me cojen de parado.
Los otros días un pibito muy oscuro me metio miedo.
Yo sacaba fotos y el pibe me miraba de forma descarada y fija desde detrás de unos anteojos negros.
Qué podes hacer cuando te miran asi en la calle detrás de unos anteojos negros.
Rezar y bancar la parada. Y volver a rezar. Y que Dios te ayude.
Y sigo.
Voy a la estación de subte Callao.
Y canto Tan Biónica y le pongo huevo a la esterilidad que me rodea.
Y cuando estoy llegando a Callao y Cordoba. En la esquina anterior a llegar por Callao a Córdoba hay un banco Frances.
El mismo banco que hace unos domingos atrás llendo al cumpleaños de un amigo le saque una foto a ese banco con un tipo durmiendo en el piso del banco rodeado de cajeros para retirar dinero.
Y ahora a una cuadra de subte callao veo nuevamente una foto de esas que si no las sacas, si no logras atrapar lo lamentas el resto de tu vida.
Sentado en la vereda y apoyada su espalda contra una de las columnas del banco frances hay un linyera.
El tipico linyera de manual con los pelos así y barba rabínica y la piel del rostro curtida por la intemperie del desierto bíblico.
Ok, champú para todos, acá te esta contando un cuentito El Gigolo Bazterrica Chano Tevez Riquelme Say no more y good show man y punchi punchi el rey de tu corazón robotina de pulsitos de siembra de la salada.
Y a un costado del linyera la vidriera del banco.
El linyera en la vereda y en la vidriera cosas como gente extrayendo dinero de los cajeros automáticos.
Y chiqui pun chiqui pun chiqui pun pun pun chiqui pun.
Una gran foto.
Tu corazón Gigolo, ni más ni menos, es esa foto, querido lector.
Bien.
Y no tengo la camara porque no quise sacarla de casa porque tengo urgencias que resolver que no me permiten perder el tiempo en sacar fotos.
Y camino.
Y lo observo al linyera.
El tipo estira una mano y recoge unas colillas de cigarrillo y se las guarda en un bolsillo de su camisa.
Yo sigo de largo.
Stop.
Gigolo.
La puta que te pario.
Ok.
Doy media vuelta y lo encaro al linyera.
Busco en mi campera de Zara mi atado de cigarrillos y se lo ofresco.
Toma, loco, le digo.
El tipo desde el piso con la espalda apoyada contra el banco frances levanta la mirada primero haciendo foco en mi mano ofreciendo un atado de cigarrillos y luego hace foco en mis ojos.
Me mira a los ojos.
Y por segunda vez en menos de un mes descubro en la calle y en el fondo de gente tirada y abandonada a toda intemperie una mirada franca y viva como la nena de mil años que encontre en una mesa de la Farmecie de Charcas y Vid en Palermo Culo Roto.
El tipo me sonríe.
Me mira de lleno a los ojos.
Y yo a él.
Y baja la vista y me obliga a seguirlo y me muestra su bolsillo de la camisa.
Y veo un atado de cigarrillos.
Y me dice:
Gracias, tengo, no necesito.
Y le digo:
Todo bien, suerte loco.
Y el linyera me desea suerte con un gesto de la mano.
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MI GENERACION
A mi abuela, una polaca de ojos claros increiblemente bellos, la mato una persona formada en la UBA que no quiso detectar a tiempo el cancer que una vez desatado solo la morfina pudo hacer algo piadoso por ella.
Acá esta, ELsa Kalish, de nuevo, con su cancer de mama y su tos de obrera peronista.
A la abuela Elsa no la mataron los nazis sino un egresado de la UBA.
Por cierto, Lacan tambien murio de un pico de morfina.
Pero Lacan pudo morir con dignidad.
Mi abuela no.
Murio con una peluca ridicula en la cabeza y delirando y lejos de la casa donde pario a sus hijos. La abuela queria morir donde pario a sus hijos en su casa.
No pudo ser.
Yo fui una de las ultimas personas que la vio.
Fue la noche anterior al pico de morfina que se compadecio de ella.
Era un chico y nunca lo olvide.
Un egresado de la UBA consiguió lo que los nazis y los aliados no pudieron con mi abuela.
Saben amigos de la UBA las barbaridades que le hacian los soldados Rusos y Americanos y Alemanes a las mujeres???
saben????
No saben????
chicas y chicos de la UBA que hacian los aliados y los alemanes con las mujeres???
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La novela El club del la pelea de Chuck Palahniuk surgio de la cocina de la casa de Tom Spanbauer:

La canción de la bolsa para vomitar
Nick Cave
El hombre que sale al escenario en el Sony Centre de Toronto no se da cuenta de que no es un hombre en absoluto.
Es el sueño de un niño que está de pie, con lágrimas en los ojos, paralizado en una trepidante vía de tren.
El hombre y el niño se sueñan el uno al otro.
Se recuerdan el uno al otro.
El hombre se acerca al niño y extiende su brazo hacia él.
Tomados de la mano, se vuelven y salen bajo los estruendosos focos.
El sonido del tren sin rostro, que no deja de chillar, es ensordecedor.
Caminan lentamente hasta el borde del mundo.
La tierra tiembla y se estremece bajo sus pies.
Los dos entienden que el otro puede ser olvidado.
Los dos entienden que el otro puede morir.
El universo contiene la respiración.
*
Juntos y solos, saltan.
Bonus Track con Sarmiento y Facundo en el corazón de San Martín
Sarmiento y Facundo
Borradores de la vecindad del Chavo del Ocho

Camila Flynn y Guadalupe Marando
estoy escribiendo dos libros que me va a llevar años terminarlos
estoy leyendo y pensando y estudiando para ellos
estoy haciendo el duelo necesario y doloroso de una pareja de seis años con una mujer que quiero y me quiere pero que se termino lamentablemente y eso duele y te vuelve loco y te cagas encima y lloras y te emborrachas y seguis llorando
y esta bien que ese dolor este y se exprese
pórque sino todo hubiera sido nada
y ahi en esa relacion hubo amor
y tengo una libreria que hace seis años sostengo
y que en los ultimos diez dias
a una chica que estudia cine cine en la universidad de avellaneda
me compro requiem por un sueño de herbert selby
y no conocia a william faulkner
y me desvivi por trasmitirle que si podia llegar al corazon del infierno
faulkneriano seria inmensamente feliz
y un chico de unos veintipico que me compro
el libro del reloj de arena de ernst junger
me pregunto por autores similares
y le recomende lewis mumford
y los primeros dias que me mude
un fin de semana que me la pase
encerrado llorando y borracho y drogado
el lunes cayo un cliente
y yo solo necesitaba un abrazo
y necesitaba la guita
y baje a darle los libros al cliente
los libros con los ojos rojos por el llanto
de un duelo necesario y cuyo dolor debo
respetar y dejar que salga
y le hiba a pedir perdon al cliente
por atenderlo asinderlo asi
y le hiba a decir que soy un ser humano
y que a veces la vida duele
y el cliente
no era un cliente
era un lector que me compra libros hace años
y le conte que me habia separado y necesitaba
un abarzo
y me abrazo
y charlamos de libros como dos enfermos
como siempre
con calenutra con pason
todo eso es libros kalish
y cuando siento que todo eso peligra
que esta buenisimo
me vuelvo loco
y tengo miedo
deperder algo que me costo mucho sacrificio
y es hermosoy
hermoso
mi trabajo
y voy a defender esa bellaza a muerte
porque despues
de presentarle a una chica
a faulkner
o a un chico a lewis mumford
me siento brutalmente bien
siento que todo tiene sentido
y camino por la calle y canto
y le puedo decir a mi vecina
a mi vecina del piso de arriba
que esta buenisima
en el acensor
que el bordo de su campera
es un color que me fascina
y robarle una sonrisa
y si chicas
no soy ni pasolini ni cave
en eso tienen razon
soy juan pablo liefeld
alguien que
leyo y lee con amor a pasolini
y que por las noches escucha y canta
a los gritos
nick cave y los bad seeds
estoy vivo
estoy caminando
no tengo la mas puta idea
de como salirme con la mia
que me encanta y me parece brutal
y creo que hay cosas que veo
que son maravillosas
y otras horribles
cuando charlo con el payaso de la esquina
me siento comodo
cuando charlo con mi sobrino o mi primo
tengo conversaciones increibles
cuando charlo con la travesti peruana
nos cagamos de la risa
cuando puteo a los gritos
a coto en la caja
y les digo a los chicos de la caja
yo se la mierda que es laburar aca
son unos putos
y los pibes esos
sacan una sonrisa de agradecimiento
que intentan que los encargados no vean
y eso soy yo
juan pablo liefeld
y libros kalish
un espacio donde
se busca una logica de la vida
menos miserable
que la que sueñan
la UBA
o la universidad de San Martin (UNSAM)
besos

balvanera confidential
PROXIMAMENTE EL CAPITULO DOS
El diablo a todas horas
Una tragedia faulkneriano en clave Knockemstiff
en breve
ya llega
en:

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en el corazón de San Martín
a la memoria de mi madre la mejor profesora de matemáticas que conoció el paritido de San Martin y no fue la mejor porque fue mi madre sino porque amaba lo que hacia y dejo su vida en las aulas y en los chicos y adolecentes a los que le dio clases la querian, esa fue mi madre, una docente que dio su vida hasta perderla en las aulas por amor, te llevo en el corazon mama, siempre, mientras tenga aliento tu memoria seguira viva en mis dias y noches y en el mundo, si

Mariana Liefeld Carolina Liefeld Cariola Sebastian Esteban Masot

Borradores de la vecindad del Chavo del Ocho

Caramelos Bandolero de El Amanecer

ayer cuando fui a pagar el alquiler al dueño del mono que vive al lado de casa – igualito que en pasaje centenario 160 donde funcionaba libros kalish, pero sin medicos forros de caballito en el fondo rompiendo las pelotas – charlamos y llegamos en la charla a mar del plata y eso fue ayer y recien mientras preparo unos mates se me viene una imagen a la cabeza como una bala de petalos de flor: el envoltorio de los caramelos Bandolero de la empresa lactea El amanecer que se la comio hace tiempo La Serenisima o Sancor, no recuerdo y donde trabajaba mi tio Carlitos Orellano,el hermano de mi mama, que tiene un parecido muy notable a Sandro, y que tiene la coleccion completa de los discos en vinilo de los beatles y recuerdo una tarde con mi primo birra y el pintando la casa -nosotros, birra y yo, pibitos- pintando la nueva casa que habian comprados los tios y el tio carlitos poniendo sus discos en vinilo de los beatles y nosotros queriendo escuchar a los Guns and rouses que todavia no conocia aca nadie y estan tocando de teloneros de los Rolling Stone junto a John Lee Jooker y en la puerta de esa casa escuchamos conciertos enteros de Charly Garcia Y Soda Stereo y Fito Paez que tocaban a diez cuadras de ahi y esa casa donde se escuchaba como si estuvieras en el campo de el patinodromo de mar del plata esos conciertos y esos caramelos bandolero de el amanecer y el tio hoy tiene una enfermedad similar a la que tenia roberto fontanarrosa y mi borges de los collages que hago para la libreria es un borges pibe chorro.
el borges pibe chorro de los collages de libreria Kalish

los caramelos Bandolero de el amanecer del tio carlitos con su envoltorio azul oscuro y un bandolerito con dos pistolitas en la mano igualito a mi pibe chorro borges

me viene otra imagen y cruzo datos y los ordeno como hace ellroy, y me viene la imagen ahora de un envoltorio de caramelos bandolero rojo, el envoltorio de los caramelos bandolero azul seguro segurisimo que existian, el rojo dudo y no quiero ir a buscar a google este recuerdo, no, me acabo de ver en mar del plata con toda mi familia llendonos de mar del plata para volver a san martin y si, se terminaron las vacaciones y hay que volver a la escuela, mis hermanas y yo a estudiar y mi mama a dar clases de matematica en mil y una escuelas y pasamos con el reno 12 breack de papa a saludar al tio carlitos por la empresa el amanecer y el tio nos regala un tarro de dulce de leche y una caja de caramelos bandolero y me vi recien abriendo esa caja y comiendo un caramelo bandolero

y acabo de recordar otra cosa y me levanto y busco en el despelote que es mi mono una bolsa negra y la abro y saco un album de estampillas alemanas de los buenos viejos tiempos de Hitler. son las estampillas de la segunda guerra mundial de mi papa y de hitler.
y en este album mayoritariamente de estampillas del loco adolf hay una foto, siempre estuvo ahi, desde que la puso mi papa hace decadas atras y luego yo le robe ese album con esa foto y las estampillas y vuelvo a ver esa foto

la foto
mama
con el guardapolvo blanco
de docente
posando para la camara
y no mira a la camara
mira al costado
mira otra cosa
y tiene cierta expresion ironica
apenas perseptible en su rostro
mientras mama vivio
no solo fue una docente
trabajadora incansable honesta
con los que tenia que ser honesta
con sus chicos
en un aula
siempre
y ademas
mietras mama vivio
tenia un humor muy acido y filoso
frente al cual los chistes
de Roberto Petinatto
son pelotudos
y eso que a mi los chistes de petinatto me gustan
y tiene en la foto
mama
un corte de pelo igual
al de la chica
del video
lunita de tucuman
de tan bionica
mi lunita de tucuman
mama

y termino
a las ocho y media de la mañana
de sacar unas fotos divinas
de mis dos chicas
la de la foto y la del video
y el album de estampillas de hitler
y cuando tropiece con una computadora
que me responda
las descargo y las subo
como las fotos
de Juan Pablo Poggio
que lo sorprendi
ayer a la noche
en la recoleta
subiendo a un taxi
rumbo a
santiago del estero
a hacer lo que el sabe hacer
vender libros
buenos libros
El hombre que sale al escenario en el Sony Centre de Toronto no se da cuenta de que no es un hombre en absoluto.
Es el sueño de un niño que está de pie, con lágrimas en los ojos, paralizado en una trepidante vía de tren.
El hombre y el niño se sueñan el uno al otro.
Se recuerdan el uno al otro.
El hombre se acerca al niño y extiende su brazo hacia él.
Tomados de la mano, se vuelven y salen bajo los estruendosos focos.
El sonido del tren sin rostro, que no deja de chillar, es ensordecedor.
Caminan lentamente hasta el borde del mundo.
La tierra tiembla y se estremece bajo sus pies.
Los dos entienden que el otro puede ser olvidado.
Los dos entienden que el otro puede morir.
El universo contiene la respiración.
*
Juntos y solos, saltan.

La canción de la bolsa para vomitar, Nick Cave.

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zzz—Confesiones de un librero de mierda—zzz
Las chicas de letras se masturban así. Obras Completas sin editar – Elsa Kalish
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balvanera confidential – Capítulo Uno

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Buen día día
La librería online con el catálogo más exquisito del mercado y el librero más encantador y más tiernamente hijo de puta de la web, en Libros Kalish van a encontrar los grandes libros que se han escrito pero de los que muy poco se sabe y también una empresa experimental donde la vida es la obra y la obra, vida. Librero, clientes, personajes, autor por Corrientes a 180 km/h y en contramano -siempre en contramano. Es más bien una antilibrería, los dividendos son sangre y tripas. Hacerle caso en alguna recomendación secreta, comprarle un libro, leerlo, hablar con él, tiene algo de la experiencia adolescente de conectarse por primera vez con un objeto de fascinación -el rock, la literatura, el sexo. De la mitología literaria de Buenos Aires que sobrevive hoy, Libros Kalish de Liefeld es la única que habrá de convertirse en legendaria.
Anita Leporina

Drama wagneriano en tres actos

 

old the nait y  punchi punchi y champagne para todos man
El Gigolo Bazterrica

 

Primer acto
DEBORITA VARGAS
Suena el teléfono.
Devorita intrerrumpe su tarea y va a atender.
Yo estoy sentado frente al espejoCon la cabeza con un corte de pelo a medio medio hacer.
Me miro en el espejo y lo ridiculo de mi cabeza con el corte aun sin terminar me causa gracia.
Y puteo.
Me olvide la cámara.
La concha de la lora.
Y Devorita termina su asunto con el cell y vuelve a agarrar la tijera y a mi cabeza.
Y mientras me corta el pelo le cuento que es una cagada que me alla olvidado la camara porque acabo de ver una buena foto frente a mi no la voy a poder capturar.
Deborita me pregunta si soy fotógrafo.
Le digo que no.
Que soy un caradura.
Que soy escritor.
Que lo mio es contar historias.
Y que cuando no se como contar historias con palabras lo intento con las imágenes y cuando fallan las imágenes y las palabras lo intento gritando.
Es la segunda vez que me corto el pelo con Deborita.
Y esta vez logre caerle bien.
Y charlamos.
Mientras me corta el pelo.
Y le cuento que anoche cayo en casa Franquito, un amigo y me invito a comer una pizza a El Cuartito y que estaba Carlos Bianchi y Guillote Copolla y como ahora no tenía la puta camara para capturar la imagen.
Como decía Francella en Casado con hijos: boluuuuuuuuudooooooo…
Me cuenta sus aventuras en Milan.
La paso mal.
Una travesti peruana en la Italia rica.
Y le recomiendo que lea El baile de las locas de Copi.
Y que tengo una hermana por allá. Entre Roma y Londres.
Y le cuento que me cuente su vida.
Y me cuenta.
Después de que la maltrataran los Italianos ricos – los mismos que odiraron y odriaran siempre a Pier Paolo Pasolini y a Maradona – volvio a Peru.
Y me cuenta que antes de venirse para Argentina en Lima tuvo un escandalo con un futbolista conocido de allá.
Y que fue un escandalo.
Y me doy vuelta y la miro a Devorita tijeara en mano:
¡Y cómo no tenes la peluqueria empapelada con las fotos de las revistas de Paparazzi donde estas con el futbolista!
Mirá si la pegas, le digo a Devorita y te volves la peluquera de los futbolistas Argentinos y asi, sí, te vas a poder comprar el edificio que fuiste a buscar trabajando en Milan y que estos tanos amarretes y racistas no te quisieron dar.
Porque ser una chica travesti peruana sin dinero en Milan es como ser pobre en el Londres de Jack London de el Pueblo del abismo en el cual este fue de vacaciones a esa ciudad y en lugar de vivir la vida loca se fue a vivir y conocer como vivian los pobres en Londres. Creo que en 1905.
Se rie y me dice que una amiga de ella le dice lo mismo.
Obvio, le digo.
Y charlamos de su Perú y de cómo ella vea a Buenos Aires.
Y le pido permiso para sacar fotos en la pelu.
y le pido que me recomiende donde esta la papa de la musica Peruana que yo no puedo conocer para googlearla y escucharla en un rato cuando vuelva a casa.
me aclara que una es folclorica y la otra cumbia.
Y le digo que los Beatles salieron de un hogar obrero.
Que John Lennon nacio en el Conurbano Bonaerense.
Que a Lennon lo crió su abuela en Chilavert y me lo mató la bala de un loco en Nueva York.
Y me tira estos dos nombres:
Gastón Castro y Corazón Serrano.
Y nada salí contento de la pelu de Devorita y queria contarte algo de lo que charlamos hoy con mi peluquera.

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Segundo acto
JUAN RAMÓN RIQUELME 
Bajo a la calle.
Seis y media de la tarde.
Voy a buscar la ropa al lavadero.
En la calle veo una cola larguisima de personas y moviles de la tele.
Cruzo y encaro a uno de la cola.
Me cuenta que Riquelme va a dar una charla a la vuelta de casa.
En el boliche de Santa María.
Que queda entre el cadáver del Hogar Obrero que hoy es un Coto y el cadáver de Ave Porco que hoy es un Día. El Hogar se transformo en un Coto de Caza Obrero y la reina Porco de la noche de los 90 con mas glamour y rock  que era un cuervo delirante y locura de la mejor hoy es un Día berreta lleno de gondolas y productos de segunda marca.
Entro en la lavenderia.
Le comento a la mujer que esta Riquelme a la vuelta.
Es una cuarentona dura y un poco amarga.
Me dice que es de River pero que igual Ramón y Carlitos son un sol.
Ok.
No entiendo un sorete de futboll.
Pero la lavandera me acaba de ordenar que vaya a hacer la cola y lo escuche a Riquelme.
Vuelvo a casa.
El monoambiente es Kosovo.
Y Babel.
Y me dieron por muerto como a Maradona y acá estoy bailando al borde del Titanic.
Tengo que seguir laburando, tengo que pagar el alquiler, todavía no llegué a juntar el dinero, pero al carajo.
Vamos a jugar un rato.
Vamos a verlo a Riquelme.
¡Esta a la vuelta de casa!
Agarro la cámara y salgo. Y vuelvo. Soy mas vueltero que la mierda.
Y entro y salgo. Y entro y salgo. Y me olvido algo y pierdo otra cosa y así un rato largo hasta que logro bajar a la calle.
Me pongo en la cola.
Llevo en la mano un libro que vi de refilón al salir de casa.
Fútboll contra el enemigo. Un fascinante viaje alrededor del mundo en busca de los vínculos secretos entre el fútbol, el poder y la cultura de Simon Kuper.
Pienso.
Si lo puedo atajar a Ramón le voy a pedir que me lo firme así puedo vender ese libro más caro y así hacer la diferencia que necesito para pagar el alquiler.
¡Vamos guachos todos al piso!
En la cola me hago amigo de dos chicas.
Chicas.
De la misma escuela de las que le tiraban bombachas a Sandro.
Son administrativas del Club Boca Junior.
En dos segundos somos culo y calzón.
Como las chicas del sindicato de no docentes del IUNA de Pedro Barreiro donde trabaje y donde trabajaban esas dos viejas divinas que extraño no verlas mas todos los miércoles por la mañana y que me querían y se desvivían por que comiera algo y para mi ultimo cumple trabajando en ese sindicato me regalaron un Fahrenheit de Dior. Y esas dos viejas con las que charlaba sobre la novela Dulce Amor eran unos demonios. Si haces política solo las tenes que escuchar a ellas y charlar de Dulce Amor.
Bien.
Empiezo a sacar fotos.
Obviamente llegue tarde.
Un tópico en mi vida.
Voy a tener que ver por una pantalla que se puso en medio de la calle cortada a Riquelme.
De un altoparlante suena Tan Biónica, Los Piojos, Charly García.
¡Y estoy tratando de sentirme mejor / y esta bailando mi corazón!
Tiro fotos.
Lo busco a Riquelme.
El centro a partir del que me tengo que mover y tirar fotos es la pantalla gigante en medio de la calle Sarmiento.
Ese es el centro. Sarmiento. Y tengo que lograr no perder el centro y buscar la foto más allá de la estructura, por debajo y los costados de la pantalla donde se suceden infinitas imágenes de Riquelme.
El libro me rompe las pelotas para sacar fotos.
Le pido a una de las chicas de la administración de Boca Juniors que me cuiden el libro de Simon Kuper y me tiro al piso y me paro en puntas de pies y busco la foto.
No se si la voy a encontrar.
No se si voy a lograr que Riquelme me firme el libro para poder hacer unos pesos extras.
No se una mierda.
Pero estoy vivo.
Y si no encuentro la vuelta la voy a pasar fea.
Pero estoy jugando y me estoy divirtiendo y me muevo con libertad.
Me tiro cuerpo a tierra y la gente me mira y grita Ramón y grita Riquelme y suena en un parlante Tan Biónica y esta libertad no entrego ni loco.
Me estoy divirtiendo y siempre hay tiempo para volver a Batán.
Yo no voy a tocarle el timbre a los chicos de caseros para que me entierren en una tumba.
Que me vengan a buscar y que me esposen y me lleven.
Pero yo solito no voy ni en pedo a la carcel.
Yo quiero estar en la calle.
Como ahora tirado cuerpo a tierra en Sarmiento buscando una buena foto de Riquelme.
Y la gente delira.
Hay manteros con imágenes que reproducen a Carlitos Tévez.
Y llega Ramón.
Ramón como Ramón Sixto Alegre ese pibito de José León Suárez que laburaba con Fernando Peña en la radio y que era más conocido por el apodo de Palito.
La entrevista se la hace Bonadeo hijo. Que en su infancia era vecino del niño Fernando Peña y sus padres Bonadeo padre y Peña padre eran vecinos de San Isidro y los dos periodistas deportivos.
Y lo escucho a Ramón.
Escucho su voz saliendo de los parlantes de la vereda y lo veo en la pantalla que esta en medio de la calle Sarmiento.
Y ya no quiero una mierda que me firme el libro Fútbol contra el enemigo.
No.
Quiero regalárselo.
Quiero que Ramón lea ese libro.
Ahora tengo que dos objetivos.
Sacar una buena foto y regalarle un libro a Riquelme.
Y no pude darle el libro a Ramón.
Intente darselo a Bonadeo que estaba en un auto y se lo mostre y le pedí por favor que se lo llevara y se lo hiciera llegar a Riquelme pero no me dio pelota.
Ok.
Riquelme si por alguna puta casualidad tenemos algún conocido en comun aca en Libros Kalish hay un libro que hoy te quise regalar y no pude hacerte llegar el regalo.
En todo caso acá esta.
Esperándondote.
Y hoy a la tarde paso un cliente.
Me compro El libro del reloj de arena de Jünger.
Y pibito.
Charlamos.
El pibe es un excelente lector.
Y es chico.
Es un pibito.
Y le pregunto que hace.
Me dice que es anarquista.
Que no le gusta el mundo de hoy y que esta buscando una forma alternativa a este mundo que da asco.
Y sí.
Estoy donde tengo que estar.
Estoy como quiero estar.
De aca me sacan con la policía.
Ese pibito anarquista y Riquelme y mi peluquera traviesa peruana Deborita Vargas los tres me dijeron hoy lunes que la calle que camino es peligrosa y encantadora.
Y llena de colores.
Y de músicas.
Y de palabras.
Las mejores.
Las mismas de las de un chico que solo llegó a séptimo grado y tiene la dureza y belleza indefinible de la nena de mil años.

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Tercer acto
El perfecto asesino  entre Pasolini y Junger

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Sábados de súper acción – Octava temporada

Copia (2) de Copia de Sebald Borges Vollmann Charly Garcia Lisa Ann

Para este collage se utilizo a Nick Cave y los Bad Seeds, Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, fotos del fotógrafo Rodrigo Ruiz Ciancia, Kate Moss, Kurt Gustav Wilckens, Simón Radowitzky, una mala novela de Ellroy, folletos de supermercado, W. G. Sebald, Charly García, Ricardo Darín, Fátima Florez, un fletero, Mauricio Macri, Ava Addams, un collage que hice para Norberto Ruso Verea, Lisa Ann, la abuela Elsa Kalish, Severino di Giovanni, musulmanes del gran campo de concentración que es hoy este mundo, toda la perversión mortifera de los creativos publicitarios, un Muñequito Liefeld Puteador, una instalación de supermercado Coto, Miles Davis, Roberto Fontanarrosa con el gaucho Inodoro Pereyra y el perrito Mendieta, Hitler,  un Pibe Chorro de un blog donde suben sus fotos posando con armas pibes chorros y las bolsas que le daban a Nick Cave al subir a un avión para vomitar.

 

Para el hombre en el castillo: Diana Rabinovich

 

 Sábados de súper acción – Octava temporada
Shameless. JOHNNY ALLON: ¡CAMBIAME LA MÚSICA!/ Shameless. EL MUNDO SEGÚN ESTEBAN MASOT Y JUAN PABLO LIEFELD / Shameless. EL PEPO Y LA SUPER BANDA GEDIENTA DE GLENN GOULD / Shameless.  CANCIONES DEL HURACÁN / Shameless. MÁS CANCIONES DEL HURACÁN POR MILITA BORA / Shameless. EN EL PARTIDO BONAERENSE DE SAN MARTÍN MANHATTAN SE ESCUCHA ASÍ: / Shameless. PUAN Y SOCIALES, ESOS AMIGOS DEL ALMA / SHAMELESS. Hey Hey My My
Bonus Track:  Glenn Gould / INXS / The Strokes /Stevie Ray Vaughan / Pappo / El Pepo / Tan Biónica / Marvin Gaye / Bill Evans / Neil Young / Sandro

 

-I-
Shameless. JOHNNY ALLON: ¡CAMBIAME LA MÚSICA!

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Titulo del collage:
JOHNNY ALLON: ¡CAMBIAME LA MÚSICA!

LIBROS KALISH LA ÚNICA LIBRERIA DEL MUNDO QUE PUEDE TOCAR EL PIANO COMO GLENN GOULD, LA GUITARRA COMO JIMMY HENDRIX, VOMITAR CON LA MISMA ELEGANCIA DE NICK CAVE EN UN AVIÓN, CANTAR YO TE AMO CON ESE FRASEO TAN MASCULINO Y MARICÓN DE SANDRO, CANTAR COMO TODA MUJER CON LA MISMA POLENTA DE MARIA MARTHA SERRA LIMA, CANTAR VIAJANDO EN UN BONDI  QUE NO LLEVA A NINGUNA PARTE ESTA BAILANDO MI CORAZON IGUAL QUE CHANO, SER UN FANTASMA ROTO Y SACARLE MELODIAS AL SAXO Y LA TROMPETA COMO CHARLIE PARKER Y MILES DAVIS, APRETAR EL BANDONEON Y LLEGAR AL CAROZO DEL TANGO ESCENCIAL COMO PICHUCO Y PIAZZOLA, HACER UNA PAYADA COMO LAS DE INODORO PEREYRA Y EL PERRITO MENDIETA, MIRARTE A LOS OJOS CON LOS MISMOS OJOS CIEGOS DE STEVE WONDER Y DECIRTE SOLO LLAME PARA DECIRTE QUE TE AMO Y MAS Y MUCHO MÁS Y TODO CON TAN SOLO UNA ESCOBA, LA ESCOBA DE LENNON CON LA QUE TODOS LOS DIAS LIBROS KALISH VENDE LIBROS COMO CERATI TOCABA LA GUITARRA EN CHILAVERT A POCAS CUADRAS DE DONDE UNO DE LOS FUSILADOS DE OPERACIÓN MASACRE SE ESCAPO EN UNA FORMACIÓN DEL MITRE DE LA MUERTE PARA QUE EL PIBE CHORRO BORGES QUE ES UN MOUNSTRUO TRAVESTIDO DEL POWER TRÍO DE GARAGE SUBURBANO FORMADO POR WILLIAM T VOLLMANN, KATE MOSS Y CHARLY GARCÍA Y CON TAN SOLO UNA ESCOBA, LA ESCOBA DE LENNON PODER SACAR CONEJOS DE LA GALERA PARA REGALARSELOS A LA SONRISA INOLVIDABLE DE BELLEZA INDEFINIBLE DE LA NENA DE MIL AÑOS.

-II-
Shameless. EL MUNDO SEGÚN ESTEBAN MASOT Y JUAN PABLO LIEFELD
Nº1

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ESTEBAN MASOT:

JUAN PABLO LIEFELD:

EL MUNDO SEGÚN ESTEBAN MASOT Y JUAN PABLO LIEFELD
Nº2
bonus track: Riviera Paradise de Stevie Ray Vaughan en Texas de donde viene el autor de En la frontera, Meridiano de sangre y La carretera, Cormac McCarthy. McCarthy un hombre que a visto al mal a los ojos y con eso a escrito algunas de las páginas mas increibles de la literatura universal. Y que por cierto su concepcion de la traducción y el mundo esta muy sercana a la de Martin Heidegger. Se lo que digo. No lo puedo explicar con palabras claras, precisas, técnicas, pero se que estoy en lo cierto, que es así. Si no te da la cabeza para leer a Heidegger como a mi, lee a Cormac McCarthy y luego de perderte en el bosque quiza encuentres el claro del bosque que te conduzca a esas sendas perdidas que siempre estan aguardando una palabra que no se que dice ni a donde mierda conduce pero que uno la busca y se pierde y no deja de caminar camino a su muerte como los héroes de Cormac McCarthy. Como esa loba de En la frontera que ahora me mira a los ojos y Billy Phartman la mata. Y es una de las escenas de amor mas hermosas y dolorosas de la historia de la literatura. Esa loba y ese chico y la inteperie del mundo y la esutidez sin limites del hombre. Y esa loba. Eso es magia. Eso es literatura. Esa loba de Cormac McCarthy mirando al chico Billy Parhtman a los ojos un instante antes de la muerte, acorralados ambos y en esa mirada todo es amor y desgarro y Ray Vaughan sigue tocando tan bien como cuando los sabados a la noche lo escucha en el programa de la Rock & Pop de Bobby Flores.

EL MUNDO SEGÚN ESTEBAN MASOT Y JUAN PABLO LIEFELD
Nº3

¿saben como se llama el payaso que hizo feliz a miles de niños y hoy mendiga con su hija de 14 en la calle y pueden encontrar sus videos en You Tube?
¿Saben?
¿Quieren Saber?
No creo.
Igual les voy a contar.
Hoy lo supe.
Porque se lo presente a mi sobrino.
Qué haces le dije y le di un beso al payaso.
Y le dije al novio de la hija del payaso que estaba tirado en la calle corrientes con su novia frente al Complejo La Plaza en un colchon.
Este es mi sobrino y las fotos que me sacaste el otro día en la calle vos a mi salieron muy bien.
Saluda loco, le pidio el novio de la hija del payaso a mi sobrino.
Y mi sobrino que venia de contarme sus aventuras en la ciudad de Londres donde fue a visitar a mi hermana Mariana Liefeld y hablar de James Ellroy y dibujar un mapa del mundo cada uno en una servilleta a raiz de un mal entendido se hacerco y le dio la mano.
Mi sobrino tiene 19.
Y el novio de la hija del payaso deve ser mas chico que mi sobrino pero por su aspecto podria pasar por el padre.
Y esta tirado en un colchon en la calle con su novia adolescente, igualito que 11 y 6 de Fito Paez y le pregunta a mi sobrino:
¿Cómo te llamas?
Y mi sobrino dice:
Esteban.
Y el novio de la hija del payaso le grita al payaso:
¡Che, escucha, acá tenes un tocayo!

-III-
Shameless. EL PEPO Y LA SUPER BANDA GEDIENTA DE GLENN GOULD

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-IV-
CANCIONES DEL HURACÁN

Copia (2) de Copia de DSC05802

-V-
MÁS CANCIONES DEL HURACÁN: GLENN GOULD POR Militta Bora
Nº1

Copia de Copia de DSC05802

MÁS CANCIONES DEL HURACÁN: BILL EVANS POR Militta Bora
Nº2

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MÁS CANCIONES DEL HURACÁN: ASÍ SE VEÍA MANHATTAN DESDE UN TELEVISOR DE VILLA BALLESTER UN JUEVES A LA NOCHE POR CANAL 2 PRESENTADO POR ALAN PAULS, POR Militta Bora
Nº3

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-VI-
EN EL PARTIDO BONAERENSE DE SAN MARTÍN MANHATTAN SE ESCUCHA ASÍ:

-VII-
Shameless. PUAN Y SOCIALES, ESOS AMIGOS DEL ALMA
Las politicas que se implementaron en los ultimos años en la argentina en relacion a los libros han hecho que la argentina se convierta en un pais donde solo las elite pueden acceder a los libros. Entiendo la pocicion puntual de Moreno en relacion a los impresentables de la industria editorial y me parecio perfecto en su momento que Moreno hicera eso. Ahora bien. Una vez que paso esa situacion coyuntural donde moreno la menejo bien eso que tendria que haber sido algo pasajero termino siendo algo permanente. Los chicos del Nacional Buenos AIres pueden ir a comprar libros caros a LIbreria Guadalquivir. Los Chicos de Lugano o Jose Leon Suarez, no. No es tan dificil entender que un libro no es un comoditi. No es tan dicifil entender que a Heidegger no lo remplazas con Sandra Ruso – que salio del mismo semillero que Alan Pauls, de una agencia de publicidad -. Encontes entran pocos libros y caros. Y el ministro de economia es una persona inteligente y onesta. ¿Y mis amigos que lo conocen y son de Puan y van a comer a la casa le trasmiten esta inquietud de que solo ustedes pueden hoy acceder a los libros pero no los chicos de Villa soldati como el que murio el viernes cayendo de un balcón? Un millon de veces les trasmiti esta inquietud con la esperanza de que llegue a Kisilov mi preocupacion pero a ustedes se ve que no les interesa lo mismo que a mi. Que no este obligado un chico de Berazategui a leer a Sandra Russo cuando quiero leer a Heidegger porque se confunde un libro con un comiditi.

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-VIII-
SHAMELESS. Hey Hey My My
Una vez que el control automático se ha consolidado, no es posible negarse a acatar sus instrucciones ni insertar otras nuevas, ya que, teóricamente, la máquina no puede permitir que nadie la desvíe de sus propios criterios perfectos. Y esto nos conduce al al defecto más radical que aparece en todos los sistemas automatizados: para su correcto desarrollo, este sistema infradimensionado requiere infrahombres cuyos valores sean los que exigen el funcionamiento y la expaansión indefinida del propio sistema. Las mentes que padecen semejante acondicionamiento son incapaces de concebir alternativas. Al optar por la automatización, están obligados a desobedecer cualquier reacción subjetiva y a anular toda forma de autonomía humana o, mejor dicho, todo proceso orgánico que no concuerde con las limitaciones peculiares del sistema.
El pentágono del poder, Lewis Mumford

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En los Links que siguen se pueden leer las columnas Mapa narcoprostibulario de Carrefour, Confesiones de un librero de mierda, Las Chicas de Letras se masturban así Sábados de súper acción:
zzz—Confesiones de un librero de mierda—zzz
Las chicas de letras se masturban así. Obras Completas sin editar – Elsa Kalish
Mapa narcoprostibulario de Carrefour. El precio más bajo garantizado de Once
Sábados de súper acción

 

ENTREGA A DOMICILIO (OPCIONAL – CAP. FED.) $50.

Contacto: juanpablolief@hotmail.com

Publicado en Alan Pauls, August Sander, Bill Evans, Charlie Parker, Charly García, Cormac Mc Carthy, Cormac McCarthy, David Bowie, Diana Ravinobich, E. P. Thompson, El Pepo y La Superbanda Gedienta, Fito Páez, Glenn Gould, Jacques Lacan, Jimi Hendrix, John Lennon, Johnny Allon, Julia Kristeva, Kate Moses, Las mil noches y una noche, Lewis Mumford, Margery Kempe, Martin Heidegger, Marvin Gaye, Michel Foucault, Miles Davis, Militta Bora, Neil Young, Nick Cave, Pappo Norberto Aníbal Napolitano El Carpo, Philip K. Dick, Sandro, Santiago Chano Moreno Charpentier, Sábados de súper acción, Sigmund Freud, Stevie Ray Vaughan, Tan Biónica, The Simpson, The Strokes, William T. Vollmann, Woody Allen | Deja un comentario

Sábados de súper acción – Séptima temporada

Copia (2) de Copia de Sebald Borges Vollmann Charly Garcia Lisa Ann
Para este collage se utilizo a Nick Cave y los Bad Seeds, Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, fotos del fotógrafo Rodrigo Ruiz Ciancia, Kate Moss, Kurt Gustav Wilckens, Simón Radowitzky, una mala novela de Ellroy, folletos de supermercado, W. G. Sebald, Charly García, Ricardo Darín, Fátima Florez, un fletero, Mauricio Macri, Ava Addams, un collage que hice para Norberto Ruso Verea, Lisa Ann, la abuela Elsa Kalish, Severino di Giovanni, musulmanes del gran campo de concentración que es hoy este mundo, toda la perversión mortifera de los creativos publicitarios, un Muñequito Liefeld Puteador, una instalación de supermercado Coto, Miles Davis, Roberto Fontanarrosa con el gaucho Inodoro Pereyra y el perrito Mendieta, Hitler,  un Pibe Chorro de un blog donde suben sus fotos posando con armas pibes chorros y las bolsas que le daban a Nick Cave al subir a un avión para vomitar.

 

Sábados de súper acción – Séptima temporada
SHAMELESS. Villa Lugano
Bonus Track:  Soda Stereo/ Tan Biónica

 

SHAMELESS. Villa Soldati
“Esta bien discutir”
Cristina lo dice superponiendose a un chico que corta las vias porque su hermano perdio la vida cayendo de un monoblok en la frontrera de la Capital federal con el inospito Conurbano Bonarense donde siempre estamos cayendo ahi siempre estrolandonos contra el piso como el pibito del chico que murio hoy y que su hermano lo defiende con tanta dignidad en villa soldati como si fuera Carlos Tévez o Pier Paolo Pasolini.

DSC05817 DSC05811 Copia de DSC05818 DSC05795 DSC05801 DSC05788 DSC05784 DSC05776 DSC05777 DSC05806 DSC05802

ESTOS COLLAGES Y FOTOS  SON PARA VOS, MI VECINO, QUE NO ES EL PAYASO QUE MENDIGA CON SU HIJA EN LA ESQUINA DE CASA SINO OTRO VECINO QUE VIVE UN POQUITO MAS ALLA Y ES UN GRAN POETA Y NARRADOR Y TE ESTAS MURIENDO MAL Y YO CREO QUE NO TE TENES QUE MORIR SIN ANTES POR UNA VEZ CREER EN VOS Y NO SENTIR VERGUENZA DE SER UN GRAN POETA UN BESO QUERIDO Y ME VOY A COCINAR ALGO PARA COMER Y SEGUIR LABURANDO EN MI LIBRERIA COMO TODOS LOS DIAS COMO TODAS LAS NOCHE COMO SIEMPRE Y ESPERANDO QUE VOS ESCRIBAS LO QUE TENES QUE ESCRIBIR
ESCRIBÍ
HIJO DE PUTA
ESCRIBÍ
Y VAS A VER
COMO
EL SOL
Y LA LUNA
TE VAN A PERTENECER
SOLO A VOS
Y A NADIE MAS QUE
A VOS
HIJO DE PUTA
ESCRIBI
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Sábados de súper acción – Sexta temporada: MI OPERACION MASOTTA (PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)

Copia (2) de Copia de Sebald Borges Vollmann Charly Garcia Lisa Ann
Para este collage se utilizo a Nick Cave y los Bad Seeds, Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, fotos del fotógrafo Rodrigo Ruiz Ciancia, Kate Moss, Kurt Gustav Wilckens, Simón Radowitzky, una mala novela de Ellroy, folletos de supermercado, W. G. Sebald, Charly García, Ricardo Darín, Fátima Florez, un fletero, Mauricio Macri, Ava Addams, un collage que hice para Norberto Ruso Verea, Lisa Ann, la abuela Elsa Kalish, Severino di Giovanni, musulmanes del gran campo de concentración que es hoy este mundo, toda la perversión mortifera de los creativos publicitarios, un Muñequito Liefeld Puteador, una instalación de supermercado Coto, Miles Davis, Roberto Fontanarrosa con el gaucho Inodoro Pereyra y el perrito Mendieta, Hitler,  un Pibe Chorro de un blog donde suben sus fotos posando con armas pibes chorros y las bolsas que le daban a Nick Cave al subir a un avión para vomitar.

 

Para Horacio  Gonzalez, mi gato, el hermanito de René, que esta mañana fuimos junto a mi ex mujer y Charly Stegmayer a castrarlo y la operación salió bien,  esta bien y es un hermoso gato negro con una cola gigante y peluda dulce y llena de vida como una cucharada gigante de dulce de leche Chimbote.

 

Sábados de súper acción – Sexta temporada
SHAMELESS. MI OPERACION MASOTTA (PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)
Bonus Track: Divididos/ Tan Biónica

 

– 01 –
UNIDAD DE TRASLADO DE LA NIÑA DE MIL AÑOS
Esta serie de fotos donde aparece un payaso mendigando en la calle con su hija las saqué yo. Salvo las que aparezco yo en el hogar del payaso y su hija que me las saco el novio de la hija del payaso.
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 LA NENA DE MIL AÑOS DE LA PHARMACIE
Estoy en la esquina de Charcas y Vidt.
En pleno corazón de Palermo Culo Roto.
Sentado a una mesa de La Pharmacie en la vereda.
Entonces una nena de no mas de cinco años irriumpe en mi conversación.
Apoya medio cuerpo sobre la mesa de la confiteria.
En la mano tiene paquetes de carilinas.
Y dice:
Comprame una.
Es una orden. Y me la esta dando una nena de cinco años con la misma dureza y templanza que tienen algunas mujeres.
Es una nena y esta vendiendo carilinas en la calle.
Y me mira.
Tiene mil años esa nena.
Y le digo:
No tengo un mango.
Y el café con leche me lo va a pagar él.
Y señalo con la mano que sostiene mi cigarrillo a la persona que me acompaña.
La nena de mil años ni se mosquea.
Me mira fijo a los ojos.
Tiene cinco años y la determinación de una mujer de cuarenta dueña de sus destino.
Pero no tiene cuarenta sino cinco y esta vendiendo pañuelos por la calle.
Y la miro.
Y entiendo esa dureza de sus ojos, que le chupe un huevo mis palabras.
Es una nena y esta vendiendo pañuelos en la calle que mierda le importan mis palabras.
Nada.
Y esta muy bien que así sea.
Y entones digo lo único que tengo que decir.
Ok, le digo.
Te voy a dar todo lo que tengo.
Y saco todo lo que tengo de mi bolsillo.
Que no alcanza ni para un café con leche y que a ella ese dinero ni ninguno va a reparar el daño que este sociedad de mierda le ha ocasionado.
Pero esta bien, ese dinero le pertenece, esas monedas que me quedan.
Y saco de mi campera lo que tengo y extiendo la mano para que tome el dinero.
Y me vuelve a sorprender la nena de mil años.
Ni se mosque y me mira a los ojos.
Tiene una mirada dura pero franca.
Y vuelvo a entender que no entendi nada.
Entonces soy yo el que hace el esfuerzo, que soy el adulto, no ella que es una nena y no le corrresponde.
Y entonces le doy todo mi dinero, me muevo en la silla y me acerco a ella y le pongo el dinero en la mano.
Y la nena de mil años ni se inmuta y me sigue sosteniendo la mirada.
Y entonces dice:
Mira que yo no soy policía.
Y le respondo:
Si yo creyera que vos sos policía no te daria todo mi dinero, porque a mi tampoco me gusta la policía.
Y me mira y no dice nada.
No me cree.
Y esta bien que no me crea porque es una nena y tiene mil años y yo no puedo hacer nada por ella salvo mentirle.
-I-
PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA
“Para Juan Pablo, festejando este encuentro casual, y pensando en que al fin no hay casualidades, hay una cierta persistencia del vivir. con mucho afecto Horacio González ‘Gallo para esculapio´ nov. 2001”
Palabras que guardo como un tesoro en mi ejemplar todo marcado y subrayado y leido tres veces de Restos Pampeanos.
así se llama este collage
los materiales que utilize para este collage son el ultimo libro de
samanta schweblin
y Nick Cave
y dejo una pregunta
por que hablo de pedofilia en relaion a mi generacion
y nadie me pregunta por que decis eso????
qué metáfora encierra esa palabra en relación a la intelectualidad argentina?
por que todos los que conozco que me dicen escribis bien y esta bueno lo que pensas los acuso de pedófilos y no dicen nada?
porque me consideran loco?
como a fogwill?
la entrevista que le hace el ojo mocho a fogwill y algunas palabras que cruzamos y una visita inesperada que hoy al mediodia tuve
me hizo entender este silencio
tanto de mi generacion como de los que conozco y ocupan y sostienen lugares politicos esteticos y folosóficos
y me gustaria que la directora del museo de la lengua
maría pía lópez
me responda públicamente y dando la cara
como lo hize yo siempre
porque lo que plantie es serio
y estoy pensando en las pibitas del conurbano
a esas en las que nadie en las que nadie piensa ni les interesa su suerte
cuando planteo que quiza diana rabinovich tiene algo que decir
en relacion a ni una menos
lacan le dirigio su tesis de doctorado
lacan
y a ver
entendamosnos, como decia Viñas
no se si ella tiene o no algo para decir
lo que se es que tiene una agudeza intelectual pocas veces vista
la vi una sola vez en mi vida dando clases
hace 15 años mas o menos
y esa mujer piensa y es impresionante
toadavia la recuerdo y la vi una sola vez
eso me vasta para sugerir seriamente
que quiza si se le toca el timbre ella
tal vez tenga algo para decir
alguna vez lacan la escucho
por qué nosotros vamos a ser menos que el
hagamos el intento
mira si tiene algo que decir
y nosotros que escuchar
tal vez
no lo se
pero tengo buena escucha
y se ver
me puedo equivocar pero su silencio
me hace sospechar en relacion a mis dudas
y a mi generacion y todos los que conozco
me van a escuchar
el texto esta escrito ya
y en el explico por que son pedófilos
pero los tiempos ahora los manejo yo
como cristina con los pabotes de la opocision
como el papa con la agenda internacional
como fogwill con la canaya cultural
y como yo
ahora
esto lo hago por mi
obvio
pero tambien
por los que vienen
y por los que hoy son apenas un brotecito
que ustedes quieren
destrozar
y su silencio
es muy oscuro
hoy vino a casa una persona que me abrazo y charlamos
y eso me convencio como la entrevista de
el ojo mocho
que le hacen a FOgwill
por que es necesario
defender la vida
y no ceder a la muerte
y además seis años
viviendo en la misma manzana
en la cual Carlos Correas
el autor de Operación Masotta
se suicido
y escuchar durante seis años
como el nunca dejaba de caer
en el vacio frente a la indiferencia de todos
me daño y me afino
el oido y la vista
y me permitio llegar
a esta noche y a las palabras
que van a leer
porque ustedes son mis lectores
yo jamas perdi el tiempo leyendo lo que no escribian
sino escuchando lo que decian
y dicen
y las barbaridades que dicen
y seguimos golpeando puertas que no se abren
y esperando bondis que no llegan
igual que chano
arriba de un escenario
-II-
MI OPERACION MASOTTA
(ES SOLO UNA PUNTITA DE MI TEXTO COMPLETO)
ESTE ES EL VIDEO QUE FILMO PLABLO KLAPPENBACH
EL DIRECTOR DE LA PELICULA
ANTE LA LEY
CUYA IDEA ORIGINAL
DE LA PELICULA DE CARLOS CORREAS
ES DE
ANDRES TEJADA GOMEZ
(CURIOSO LA IDEA DE LA PELICULA DE CARLOS CORREAS
SE LE OCURRIO A TEJADA GOMEZ Y LAS ULTIMAS ESCENA
DE LA VENTANA DE LA CAIDA LIBRE DE CORREAS
LAS FILMASTES DESDE MI DORMITORIO
DESDE MI CAMA
Y ANDRES Y YO APARECEMOS EN LOS AGRADECIMIENTOS
DE LA PELICULA
SI PABLO
VOS RECONOCES EL TRABAJO DE LOS OTROS
YO TAMBIEN)
EN EL MUSEO DE LA LENGUA
DONDE ME QUISIERON LLEVAR
PARA QUE AYUDE A CONVERTIR
A FOGWILL EN UNA MOMIA
Y LES SALIO EL TIRO POR LA CULATA
PORQUE EN LUGAR DE FESTEJAR
AL POETA MUERTO
LO PUTIE A FOGWILL
ES AMOR Y GENEROSIDAD
LA MISMA QUE TENIA QUIQUE
CON LA LENGUA
Y ALAN PAULS
ESTA AHI
EL TENIA QUE HABLAR AL OTRO DIA
SE ENFERMO
¿FUE SOLO UN PROBLEMA DE SALUD
ALAN PAULS LO QUE TE IMPIDIO
HABLAR DE FOGWILL EN ESAS JORNADAS
DEL MUDEO DE mARIA PIA LOPEZ?
¿O TE ENFERMASTE PORQUE
TE DISTE CUENTA QUE ESTABAS
COLABORANDO IGUAL QUE
YO EN MATAR A FOWGILL Y VOLVERLO
UNA MOMIA DE MUSEO?
¿Y OTRA COSA QUE ME LLAMO LA ATENCION
ES QUE FABIAN CASAS NO HABLO EN ESAS
JORNADAS Y EL FUE EL QUE LO ACOMPAÑO
HASTA EL FIN?
¿POR QUE PIA?
MOMIA
MUSEO
LENGUA
POLITICA
PALABRAS
RECUERDO AUN
A LA DIRECTORA DE LA LENGUA
ENTRANDO EN PUNTAS DE PIE
CUANDO ME TOCO MI TURNO
DE HABLAR
ME MIRO UN MINUTO
Y SE RETIRO
YO VEO Y ESCUCHO
COMO AL PAYASO
QUE MENDIGA EN LA ESQUINA DE MI CASA
SI UN PAYASO CON SU HIJA
-AHI ESTAN LAS FOTOS EN MI FACEBOOK
DEL PAYASO Y SU HIJA
SON MUY DOLORASAS LA FOTOS
PERO HA QUE VERLAS-
SIEMPRE
Y SEGUIMOS GOLPEANDO PUERTAS QUE NO SE HABREN
Y ESPERANDO BONDIS QUE NO LLEGAN
Y SALE EL SOL
PARA VOS
Y ESTA BAILANDO MI CORAZON

Juan Pablo Liefeld ESTOY DISCUTIENDO POLITICA POR SI NO LES QUEDO CLARO
Juan Pablo Liefeld VOLVERLO A FOGWILL UNA MOMIA DE MUSEO ES UNA POLITICA HORRIBLE
Juan Pablo Liefeld QUE SOSTIENE PUAN Y MARCELO T
Juan Pablo Liefeld TRANQUILOS YA VOY A LLEGAR A LA PALABRA PEDOFILIA A LA METAFORA QUE ESO ENCIERRA EN RELACION A LA POLITICA CULTURAL ARGENTINA DE MI GENERACION
Juan Pablo Liefeld Y QUE DEFIENDE A RAJATABLA Y A COMO DE LUGAR SOCIALES Y LETRAS
-III-
MI OPERACION MASOTTA
(PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)
(ES SOLO UNA PUNTITA DE MI TEXTO COMPLETO)
estoy en la calle y camino y pienso
y veo series de palabras
que se ordenan
como el otro día
que lo vi a francella y luego al ministro de economia y luego a horacio gonzalez con un tipo taladrandole la cabeza y vi dolor en esa imagen y ceguera y luego un payaso con su hija y luego un pedazo de carton donde el payaso mendiga
estoy pensando
ahora les tiro la serie
que lo que escuche en mi cabeza
puro devenir deleuziano
maquina de guerra
-IV-
MI OPERACION MASOTTA
(PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)
(ES SOLO UNA PUNTITA DE MI TEXTO COMPLETO)

series de palabras

EL INTERPRETADOR / TE VOY A ATORNILLAR / ANTE LA LEY. EL RELATO PROHIBIDO DE CARLOS CORREAS

LENGUA / MUSEO / MOMIA

POLITICA / ESTETICA / FILOSOFIA

FOGWILL / PIGLIA / PUTA

RAVINOVICH / FOGWILL / GONZALEZ

EL HOMBRE EN EL CASTILLO / VIVIR AFUERA / RESTOS PAMPEANOS

PUCCIO / FRANCELLA / KISILOV

HERNAIZ / COUSIDO / KISILOV

LA ENTREVISTA DE EL OJO MOCHO A FOGWILL / LA CARTA DE OSCAR DEL BARCO NO MATARAS / EL HOMENAJE A HORACIO EN MARCELO T EL AÑO PASADO

UN PEDAZO DE CARTON CON PALABRAS:
SOY UN PAYASO QUE HICE FELIZ A MILES DE NIÑOS

PAYASO / MENDIGO / HIJA:
Y ME LLEGA UN MENSAJE DE TEXTO QUE ME CUENTA QUE MI GATO HORACIO GONGALEZ QUE SE LLAMA ASI POR HORARIOC GONZALEZ EL JUEVES LO VAN A IR A CASTRAR A LA RECOLETA Y ME INVITAN A CASTRALO PORQUE ESTA “ELECTRICO”

MIENTO

LETRAS / SOCIALES / LENGUA MUERTA

ES

HORRIBLE / TODO / ESTO

“TODA ESA MIERDA JUNTA” VERINICA OJEDA, INTRUSOS, 15:20 HS
-V-
MI OPERACION MASOTTA
(PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)
(ES SOLO UNA PUNTITA DE MI TEXTO COMPLETO)

CONOZCO DE MEMORIA ESA MALDAD
QUE ME PIDIERON QUE HAGA CON QUIQUE
AL IR AL MUSEO A MOMIFICARLO
Y QUE LE HICIERON A HORACIO TORTURANDOLO
SENTANDOLO 8 HORAS MUIY ENFERMO
PARA ESCUCHARA LAS ESTUPIDECES
DE PUAN Y MARCELO T
YO LA LLAMO LA LEY LOCA
DESDE QUE LE PUDE PONER UN NOMBRE
LUEGO DE 8 AÑOS DE TRABAJO
EN EL DIVAN DE VANESA OTERO
ESA LEY LOCA
ES UNA POLITICA DE PURA MUERTE
QUE ODIA LA PALABRA
Y SOLO PUEDE DESTRUIR
A CUALQUIERA QUE
LO MUEVA UNA PASION Y UN AMOR VERDADERO POR LA LENGUA
ESO ES LETRAS Y SOCIALES
LA LEY LOCA OPERANDO EN LA CULTURA POPULAR ARGENTINA
DEBASTANDOLA
“y esta violencia regalo de mi papá me esta doliendo mucho cada día más” Lunita de Tucumán, Tan Biónica
– VI –
MI OPERACION MASOTTA
(PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)
(ES SOLO UNA PUNTITA DE MI TEXTO COMPLETO)

FOGWILL
FUE VIOLENTO CON LA BOLUDA DE LETRAS
QUE SE LLAMABA ELSA KALISH
JAMAS FUE VIOLENTO CON ESE CHICA
QUE COCINABA PAN TODA LA NOCHE
EN PARQUE CENTENARIO
EN LA COOPERATIVA LA CACEROLA
AL LADO DE COMUNICACIÓN
A ESA LA CUIDO
EL ERA EL LOCO Y AGRESIVO
PERO LOS QUE HACEN DAÑO REAL
SON USTEDES
LOS DE PUAN Y MARCELO T
ODIANDO A LA LENGUA
MOMIFICANDO LA LENGUA DEL POETA
TALADRANDOLE LA CABEZA AL QUE PIENSA
– VII –
MI OPERACION MASOTTA
(PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)
(ES SOLO UNA PUNTITA DE MI TEXTO COMPLETO)

“OJO A LA TÉCNICA NO LE GUSTAN LAS PALABRAS, TE PUEDEN SUSPENDER”
– VIII –
Mi casa tiene el cielo gris, y el piso verde…
Para mi amigo…
— con Juan Pablo Liefeld.
Pablo Entrerrios
pablo entrerrios juan pablo liefeld hot hot hot
Juan Pablo Liefeld ESTA SALIENDO EL SOL
Juan Pablo Liefeld PARA VOS
Juan Pablo Liefeld Y ESTA BAILANDO MI CORAZON
– IX –
MI OPERACION MASOTTA
(PEDOFILIA EN EL MUSEO DE LA LENGUA)
(ES SOLO UNA PUNTITA DE MI TEXTO COMPLETO)


LIBROS KALISH – LIBRERIA ONLINE
https://libroskalish.wordpress.com/
Pablo Entrerrios tenia 16 años
y no se por qué empece a leer
o sí
porque mi mama lee
y leía
la maestra que conoce
lo que es el arte de la docencia
no porque sea mi madre
si yo mintiera con esas cosas
no podria haber dicho mal
pero decirlo
lo que dije
eso me va a costar amistades
pero no creo estar equivocado
en todo caso yo sostengo mi palabra
otros lo sostienen
hasta que llega el verano
y se van de vacaciones
hasta que consiguen un sueldito
que los ayuda a tirar a la basura
palabras que se decian
y se seguiran diciendo
pero ahora esas banderas
son bergonzosas
y
son tus hijos
a los que yo vi
como los criaste
pablin
porque de alguna forma
yo era otro de esos hijos que criaste
el hijo bobo
y
veo ahora a los de guada
y otros y otros
y esos chicos mañana
van a tener 16
años
como yo cuando te conoci
y toda esta gente
incluso
los padres de albertina
no por maldad ni por estupidos
no
sencillamente leen mal
la literatura y la politica
y es su parte boba nosiva
la parte
letras y sociales
la que los vuelve malos lectores
a ellos
uno buen lector
lee con amor
y el otro una gran traductora
que no tengo ningun prurito en decir
que a guada la invente yo
como traductora
la vi yo
y la psicopatie hasta que ella
viera lo obvio
que era buena traductora
ahi en esa lectura mia
de albertina
que sigo sosteniendo que
ella
albertina
con su collage inocente
sigue siendo
la mejor critica que se hizo
de la biografia de martines estrada
de chrisitan ferrer
pero evidentemente
salvo yo
ni cristian ni los padres
de albertina le reconocen
esa lecutra a albertina
bueno yo si
pero no pueden
ahi
porque esta puan y sociales
y hago esto
porque
primero alguein me viene halbando hace
mucho de la momificacion
las nuevas momias
y horacio ni fogwill se merecen eso
sabes por que
porque al tener una relacion amorosa y violenta con la lengua
ellos estan ayudando a que tus hija guada y tus hijos pablo
puedan vivir en un pais menos horrible de lo que es
y los veo
a mi generacion
ya plantaron
sus semillitas
ahora solo hay que esperar
a que mis amigos y mi generacion
deje pasar el tiempo
porque ya estan en los lugares
que deven estar
cuando los muertos mueran
ustedes amigos y mi generación
seran los que manden
y los van a hacer mierda a tus hijos
guada y palbo
y yo los escucho los veo
algunos los quiero un monton
pero yo apuesto a la vida
no a la muerte
y el desprecio de de mis amigos y mi generacion
hacia mi libreria
no es otra cosa
que es una forma radiclamente
diferente a lo que mi generacion y mis amigos sostienen
nadie de ellos se hubiera roto
y hacer los sacrificios que hice yo
y fumarse los zombis que me fume
y me seguire fumando
son unos chantas
como decia
Leonidas Lamborghini
el poeta
que lo conoci
gracias a Juan Escobar
y que odiaba a los montoneros
porque decia
estos hijos de puta
dejaron a todos los pibes
a la intemperie
y se fueron de vacaciones al extranjero
y despues volvieron
y ocuparon el sillon de la gerencia de los padresa
el resto de lo que tengo que decir
que lo dije mal
de forma horrible
pero lo dije
el resto quedara para un libro
que estoy escribiendo
y eso
pero en lugar de
preocuparme por conseguir
plata y ver si no pierdo el techo
tuve que pensar y decir
y si cuando no tenes que comer
y tener o no tener el mes o dentro
de dos techo
y si
no siempre se puede asi
escribir bien
pero escribo y pienso
y tomos riesgos
y tomo pocision
mas que todos ustedes
amigos
todos
porque ahi esta
esteban mi sobrino
y tus hijas guada y hernan
y los de palbo
y los que yo nunca tendre
pero ah
me acorde
cuando tenia
16 años
fue pablo entrerrios
el que lo dejo a un boludo que leia libritos
sentarse en una silla frente a un microfono
para que hablara de libros
tenia la edad que van
a tener los hijos de guada
y marco guada
porque me acusaste de crueldad
cuando le dije a fogwill
hijo de puta
frente a sus propios hijos
y no
estaba bien
vos leiste mal
es tu matriz puan y sociales
desde hai se termina
ablando boludeces como
beatriz sarlo
y tenia 16 años
y estaba muy solo
como hoy
y mañana estaran en ese lugar
de soledad
tus hijos guada
y nuestra generacion
de coool y cancheros y cumpas
que sosmos los van
a cojer de parados
a esos chicos
como la nena de mil años
y si les tengo que cortar los huevos
para evitar
inutilemete que usteses
amigos
no terminen
cogiendose a sus propios hijos
lo hare
porque podran ser buenos o malos
podran leer bien o mal
a EL Principito
no importa
esa matriz puean letras
va a hacer lo imposible
para que el chico
que era yo
y que seran
mañana los hijos
de mis amigos
y de mis amores
de gonzalo
y los de mis hermanas
y a todos esos chicos
que mi mamá
les dio matematica
ya sea en el fondo de jose leon suares
como en escuelas y secundarios
de la elite
y todos a ella la quisieron
porque los tomo en serio
y les trasmitio un saber
eso me trasmitio y se de mi madre
como tambien que hoy sigue viva
pero esta muerta
como ustedes amigos
y toda mi generacion
igual que mi mama
estan llengo por ahi
pero ustedes no le enseñaro
matematica con amor a los chicos
no
estan muy ocupados por bancar la parada
que mañana les va a permitir humillar al chico que fueron
y eso no lo aguantan
por eso no quieren mi libreria
y la desprecian
y no entienden por que
yo aca estoy dejando mi salud
mental y fisica
pero asi y todo
sigo
golpeando puerts que no se abren
y esperando bondis que no llegan
estoy escribiendo esto
sintiendome fisicamente mal
porque su silencio
me da miedo
y me da la serteza que lo que haog lo tengo que sostener
y me sieento mal
porque me tome uan botella de wiskhy
y una bolsa de merca
¡ahy dice merca!
¡ay dice borracho cinco de la tarde!
ay!
cuantas veces tomamos cocaina juntos
y yo voy a seguir tomando cocaina
porque me encanta
y me voy a seguir emborachando
porque eso me gusta
lo que me daño y me destrozo
fue otra cosa
fue tener que sostener y defendeer
algo que ustedes no van a hacer ni les interesa hacer
y lo sostuve
y aca estoy
sintiendome mal
dos dias de corrido laburando
no se preocupen
no me voy a morir
y a vos y solo a vos te digo
esta todo bien
pero llego a este texto
ustedes muy comodos
en haciendose los boludos
poque se de sus corrupciones berrets
podria hablar aca de corrupciom
porque ya empezaron
a zaquear y lo se
a mi no
no me joeden
uested no me puedn decir ni mui
y si me ayudaron
y me pagaron
el alquiler cuando
yo lo fui a rebentar todo esa noche
con dos bolsas de cocaina
a un puterio no lejos de donde hoy estoy
estubo bien
porque estoy sosteniendo una politica
que ustedes por lo bajo y en privado
dicen que esta bien
pero cuando hay que dar la batalla
nunca estan ahi
nunca sostienen eso
y yo cuando fue a un puterio a rebentar todo
tambien fue por aalor
a una de las dos mujeres que mas me amo
mira si tanto me quizo
que se tuvo que fumar
que fuera verdd
que yo durante un años y medio
jamas le dije
te quiero
prqo esp splo lo digo si es de verdad
y no te lo dije petu
y porrque hubiera mentido
y a vos jamas te mentiria
ni a vos ni a ninguna mujer que amo
porque las amo
y me dolio
petu
esa matriz
puan y sociales
que te llevo a acusarme
que yo no tenia palabra
yo
ava estoy
al limite de mi cuerpo
sosteniedo
una libbretia
que busca una politica y una estetica y
una forma de vivir
que
que sea
petu
mas desente y no esta mierda
para tus hijos
tus hijos
y yo no puedo sostener la palabra
aca estoy
a la intemperie
sosteniendo
solo algo que
cuando
podes escapar
a esa matriz puan letras
te parece lo mejor qu te paso en la vida
y si es asi
si soy yo el que esta cuidando a tus hijos
de los pedofilos
eso amor
no estoy dando
lastima
llegue aca porque yo quise llegar aca
porque yo si creo en esot
yo si
me encanta la cocaina
y el alchohol
y eso no me hace mal
es la mirada de la nena de mil años de la farmacie
lo que me daña
eso que la libreria siempre sostuvo
y para ustedes era lago simpatico
si
simpatico
pero estan
sus hijos
y las chichas de las cajas de coto o carrefour
y las putas que me quisieon y escuhcaron
con un amor
tan generoso
y tambien me chuparo la pija
obvio
pero habia generosidad ahi
la misma de horacio y fogwill
la misma que la tuya
Pablo entrerrios
igualita
que la puta que con la que estuve hablando
y tomando merca y cogiendo
porque mi proyecto
de cuidar a sus hijos
de sus perversioes
se me caia
y si
pablo
vos me dejate hacer radio
hice radio
horrible lo que hacia
pero hice
y yo amo la radio
y era un pibito
solo
sin nadie que lo quier
como hoy
pero hoy estoy solo
no porque ustedes me dejaron solo
lo cual agrradesxo
porque eso me permitio desmalezar
el jardin y ver a la floor en medio de los yuyos
aca estoy
vivo
roto
pero vivo
y tengo un libro
para contar
para tirrarselos por la cabeza a sstedes
mi generacion y mis amigos
que me dejaron solo
no solamente fisicamnete
como todo estos meses
sino con lo que dije
ayer
nadie me dijo nda
nada
y si putos
eso una vez mas me dolio
y fui a reventarme
wisky y coca y aguanta la parada
pero la coca y el wisycky y lso pucchos
no me matan
lo que mata es ver a la gente que guerres
volviendose
pedofilos
y pablin vamos a terminar
con la cortina de
Hot Hot HOt
ese malisimo progran,a de radio
que hicismos
eso estaba buenisimo
y que cagada
que ayer no tennia guita
para ir de putas
porque les hubiera chupado la concha
de esa forma que yo se chuparla tan bien
y que a las putas y a las quew an sido mis mujeres
tanto les gusta
y hubiera podido hablar de todo esto y me hubieran
escuchado
y ustedes me escuchan pero no me pueden respnder
por que
y eso duele
y por eso me rebente
porque si no me rebiento
rebiento
sy reibneto
estoy sediendo a la muerte
y el texto
que sigue
me lo escribio ua mujer
que no me conoce
pero con la que sali
y ella que no me conoce
me conoce mas que ustedes amigos
en realidad no
ustedes me conocen y porque sabien bien quien soy
y lo que valgo me tienen que destruir
ustedes me pueden destruir
porque los amo
y nunca estubieron
prqo no estubienon
no por malos
ni nada de eso
se que me quieren
pero odian
que la lengua este viva
y la palabra sircule
y la carta de la chica que
con esa carta luego
de tomar merca toda la noche y wisky y mil pchos
que si lo hace los mismo con un amigo eso te da vida
al dejarme ustedes solo y odiarme
me mataron
como lo quisieron y lo van a seguir intentando
a horacio gonzalez y a fogwill
ustedes no son mejor que maria pia lopez
que pia todos estos maricones
se burlan de lo que escribis
se burlan
si pudieras escucharlos
la verguenza que sentirias de vos miama
si hablo de todos
y esta bien en algun putno
pororque vos como mis amigos y mi generacion y son pedofilos
y cuando un pedófilo entra a la tumba
la pasa mal ç
los reos le hacen sentir su maldd en carne propia
yo jamas te dije que lo que escribirs esta bien
es malisimo
horrible
pero todad las personas que tenemos en comun
hablan con una crueldad terrible de tu escritura
cob la misma crueldad con la que vos
y todos lo sentaron a horacion gonzalez
pra torturrlo
cual
gurpo de tareas
durante horas y horas
si
pero yo apuesto a la vida
a esos hijos
que nunca
le pude dar ni les dare
ni a mis putas
ni a esas mujeres que ame y por la cuales
di y voy a dar topdo
y por sus hijos
porqu eso es via
eso es amor
ustedes dos saben de lo que hablo
ustedees ban a brillar y yo tambien
porque ahy amor
ahi
y me voy con la carta de esta chica
a darme una ducha
pra rescatarme un poco
y seguir luego
golpendo bondis que no llegan
y esparando puertas que no se haben
y seguimos caminando
y el sol
esta saliendo
para vos
y mi corazonn esta bailando
hola juan pablo, estas? como estas? te puede parecer un poco salido de la nada esto, salido de facebook supongo y de la suerte de contacto que genera, en fin…la cuestion es que te quise decir algo, porque hoy estuve algun rato ojeando un poco estas cosas de perfiles y posts, y si bien tengo la certeza de que te conoci como tres vidas -minimo- atras, y que puedo asegurar que no te conozco ni vos a mi, me senti de a ratos hoy alcanzada, capturada, por la misma sensacion que una vez tuve por unas cartas que me escribiste, no recuerdo nada mas, alguna muy difusa imagen capaz, pero no se ni donde, ni como, ni cuando te crucé, sin embargo algo que me escribiste alguna vez que ni se fechar y no importa, me tocó y siempre lo llevo conmigo aunque ni lo recuerde ni lo tenga presente, pero es parte mia querida de algun modo, es muy raro porque es como una marca sin contenido, te parezco muy delirante? la cosa es que hace un rato me tente a buscar entre mis cuadernos, notas, cartas y papeles que guardo, que van sobreviviendo a las mudanzas y a los ataques de limpieza, intentos de dejar atras, de despojarme, en los que siempre quedan restos dando vueltas en el placard para ser arrojados en la proxima revision… pero no las encontre, parece que no han sobrevivido… sin embargo siento clara, viva, la sensacion de esas palabras olvidadas, vaciadas, perdidas, pero esa marca de un momento en mi historia y su resonancia, lo que evoca, es mucho mejor que el recuerdo, que la conservacion de la anecdota o del papel, y es algo que me da mucha alegria, por eso me deje llevar por el impulso de decirtelo. espero que estes muy bien, te mando un beso, bar
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
y gracias chano vos me abrazaste todos estos dias para caminar, en serio, Santiago Chano Moreno Charpentier, yo encontre en tu musica y tu poesia vida pura vida la que necesitba, si chano no mew equivoque cundo dije este pelotudo es un pelotutudo pero tiene algo algo lo mismo que tienen todas las personas que tienen un angle un dolor y algo que dedir si la risa ironcia de diego cousido al deibri esto me lo confirma asi como puede de4cir orgulloso que el es amigo de el minsitro de eonomia kisilov yo poedo decir roto broto btoroto que yo sin conocerlo a c hano soy su amigo y el mi amigo prioqque el con su musica me abrazo, lo que hace cualquier amigo co n un amigo caido y que es lo que ustedes que deicn ser mis amigos no pudiero ni decir que no mer querian ni que les parecia un alñipo qie up ,e muriera y estoy vivo roto y vovo y y y los chicos que ustedes se quieren biolar y entre ellos los de mis hermanas y las mujeres que yo amo ya sean esta y esta y las putas y fuck you estoy vivo no es facil llegar aca pero setguimos caminando como siempre y baila mi coazon y baila mi corazon y sanbe putos haora en mi libreria estoy esprando a una chica que me va a comprar dis ejemplaeres de vivr afuera de fogwi¡kk si porque yo y vasta neceisito una ducha no para seguir peleandome con euinuicos sino por esos chicos que ya existen y los que estan y por lños que estan ppor venir por todos ellos y solo por ellos y por mi porque los quiero y por la nena de mil anñas sd da l farcmeciae

– X –
momento porque todavia el texto no esta terminadio
ahora si pueden leer el texo amigos
y lougo los etiqueto a toso en el para que no digan yqe yo soy n misrerable
que los dejo fuera de la foto
Y AHORA SI
NO JODO MAS
PERO TERMINO DE DECIR COSAS S QUE NAIDE DICE SALVO POR LO BAJO Y LO ESTOY DICIENDOK BIERN A PESAR DE TODOS USTEDWS
QE ODIAN ESCUHAR ESO PORQUE EXO ES LO QUE LES DEVUELVE SU VERDADERO ROSTRO PEDOFILO Y CLARO AHI ENTIENDO A Vera FogwillSI A FOGWEILL Y SU ODIO POR EL ONO MOCHO Y CONFIENES Y LA CAJA SI ESO FUE LO MEJOR Y HOY DE HIA SALEN TODA LA MIERDA QUE SON USTTERDES
PORQUE EL SE LOS MARCO FLACO LE DIJO AKL PELOTUDO DE RINESI XCON ESA BARBA DE RABINO PIOJOSO FLACO LO OIMPORTNTE ES ESTE PIBE LE DIJO EN LA ENTREVISTA Y NO LO ESCUHO RINESI
Y NO LO ESCUHO RINESI, NO, SE FUE A TRABAJAR CON MI AMIGO CASARETELLUI
Y NO LO ESCUHO RINESI, NO, SE FUE A TRABAJAR CON MI AMIGO GUSTAVO CASARETELLUI OTRO TIPO DESTROZADO POR SOCIALES Y QUE TERMINA SIENDO EL SECRETARIO DEL SEGUNDO DEL AFKE
CACA O COMOP MIERDA ESA ESE LUGAR DONDE Y ME CALLO Y QUEQUE LE DICE EN ESA ENTREVISGA A PIA LOPAZ NO ENTENDES NADA NADA Y NO PUDISTE ESCUCHAR ESO NO NON NO
CKLARO AHORA LO ENTIENDO A FOGWILL EL SE PODIA FUMAR O NO A GONZALEZ PERO LO REPSTABA Y VIO EN VOS A S ASESINO
POR QUE SE ENSAÑA TANTO CON OVS PIA LOPEZ< EN ESA ENTREVISTA POR KLA MISDMA RAZON QUE SE ENSAÑA EN DEFE4NDER A BIEL TEMPERLEY Y A PERLONGHER
PORQUE SOS VOS Y MI GENERACION Y MIS AMIGOS LOS QUE ODIA N A LA LENGUA Y A LOS HIJOS QUE YA TIENEN O ESTAN POR VENIR
Ç
FOGWILL LO ESTABA CUIDANDO AHI A HORACIO DE VOS PIGLIA Y ME EQUIVOQUE PORQUE HACE DOS DIA QUE NO PEGO UN HOJO PERO ACA ESTOY DICIENDO QUE AL QUE MAS AMO Y CUIDO LA LENGUA ARGENTINA VOS PIA Y MIJ GENERACIO Y MIS AMIGOS LO ESTAN MATANDO Y YO NO VOY A SER PARTE DE ESE CRIMEN
LA PUTA QUE LOS PAIRO A TODO!!!!!!
AH MI ME OLVIDAVVA DE LOQUE QUE ME RETIEN ACA EN LUGAR DE DARME UNA DUCHA
QUE UNA CHICA ESTA PRO PASAR A BUSCAR POR MI LIBRERIA DOS LIBROS DE VIVIR A FUERA DE FOGWILL
Y ES A CHCICA HOIY CUMPLE AÑOS
CUMPLE AÑOS
LO VI RECIEN
CUENDO TERMINE DE ESCIRIBIR
TODO ESTO
ME LO DIJO FACEBOOK
Ángeles sananez hoy no solo es tu cumpleaños sino tambien el de fogwill
yo me puedo estar cagando de ambre hoy pero uno de esos libro de esos dos vivir afuera prqoe me peidizge dos ejmpalres no uno dos me compraste hoy justo y lo estas por pasa a busxxar
ho y es el cumplede fowgill
feliz cumple quique
felizz cumple anteles sananez
aca estoy
esperandote para qwu te de tu regalo de cumpleaños y luego si me baño y me voy a dormir la mona que lo necesito
y todavia falta algo amigos
demen un minuto queb vajo a la calle y vuelvo
porque es importantye lo que voy a hacer ahroa
un minuto
ya vuelvo
y no pude bajar porque no encuentro las llaves
entonces despues de diez mintuos de buscar las llaves
y no encontrarlas
le digo a la chica que suba
a buscar el regalo de ella y de fogwill
y sube
y me quiere pagar
por esos libros
ella por estar viva sismplemente
y ser hoy su cumpleaños
logro el milagro
de que todo lo que yo estaba diciendo es verdad
y son las unicas banderas que hay que sostener
hoy es el cumple de esa chica
angles sananez
yo la acuso a
maria pia lopez de asesina de horaico gonzalez
y en esa metafora encierro a todos los ojos mocho
y a toda mi generacion
y a silvia saitta que no lo respeta hoy a horacio
no
lo que pasa es que lograron ustedes
canallas
a uno de los tesoros de la lengua
en un amamente de la lengua
apenas un puntero de planes trabajar
lo que devio haber sufridio ese hombre
frente a su maldad
el
el mas generoso
el que los escuho a todos
y ninguno de ustedes tenia ni tiene ni va a tener nada que decir
porque jes una puta del conurbano la que tiene algo qye decir yv aya a saber uno donde esta esa santa
y ojala ustedes no la encuentren nucna
porque la van a umillafr y la van a matar
como harocio torutrandolo mil horas
en el lugar donde dio todo
si dio todo
eso aprendi de horacio
y hoy horacio es un cadaver
como mi mama
que tambien esta muerta como horacio
y caminando por la calle
y ustedes los siguen matando
con las cosas en las que creen
y que devienden
y no tienen ningun prurito
de hablar como gruopoes de las cenas
de kisilov
y ven al hombre que defendio la lengua argenian y ven lo ven como lo estan matando y nadie dice nada
si fernanda simonetti
que te amo
pero te volviste un mounstruo
hoy una chica cumplio años
y yo acuse de que a mi me llevaron a la biblioteca nacional
a museificar
convertilo en una momia a quieuqe
que amaba la lengua
y piden que yo lo mate
y me piden que yo lo mate
putos
no me concoec
y esa chica
angeles sananez
hoy logro
el milgro del don
del que hablaba Bataille
y esta chica sin saber nada
me compfa dos ejempalres de vivir afuera
de quique puto maricon viejo querido
estas muerto
pero hoy es tu cumpleanso
gracias a esa chcia
que simplemente cumplio años
simplemente nacio
y me quiere pagar por esos libros
y la hecho a patadas
y le digo
se feliz
y anda coger
y drogate
y se feliz
toda esta escena es el don
y si yo que nunca regalo un libro
y he regalado libros
pero nunca regale un libro
si yo le cobro a esa chica por esos dos libros
y todos los que conozco lo harian
porque tienen que comer
y yo no tengo que comer
si claro
pero hay cocas mas importante que comer
ahroa endienten cousido y casartelli
de que hablo
cuando hablo
que la vida no es el ministro de economia ni los putos del afka
es esa chica que hoy cumple años
es la nena
de los mil años
que me miro a los ojos
y me dijo policia
a mi me dijo policia
y tiene razon
toda la razon
la unica razon
ella la llengua
esa nena que te mira
y en su mirada vi la inteligencia de las mujeres que ame y del daño que se les hizo y se les hara
a ellas dos
por sr buena gente
son ser hermosas
brindemos esta noche
por nosotros
porque una chica
lo salvo la lengua
y le quise explicar
que acababa de entrar en la hisorier
por nosotros
porque una chica
lo salvo la lengua
y le quise explicar
que acababa de entrar en la hisorier
de lka lengua argentian
y me queria pagar el libro
me queria pagar
por erso
por ekl don
me queria pagar
y la saque a patadas
y la puse en el ascensor
y ella me queria seguir pagando
lo que no tiene valor
lo que si mercantilizas
lo que valentin diaz
discipul,o del maricon alcahuete de damielo link
y te digo alcahuete
porque aty que ser muy maricon
para que te guste la pija
y chuparle la cocha a la mujer
de paolo roca
eso
es letras
daniel link
chupandole la concha a la dueña de Techint
eso
es sociales
el ojo mocho
devenido un grupo de tareas
torturando a horacio gonzalez
y ahora
voy al chino a comprar
birra
y a brindar
por
horacio y fogwill
porque yo los quise
yo los quiero
y los voy a seguir queirndo
porque su generosidad
entre otras cosas
me enseño
y me detengo
aca
hoy es el cumple de fowgill
los que te quisimos
de verdad
hoy vamos a lebantar la copa y bridar
brindo por vos
y por la vida
y si hay que morir diciendo estas
ciosass
es una noche hermosa
logramos robarle
la lengua al enemigo
que son lso migos
que digo
carlitos tevez es el traductor de pasolini al español
y se rien de mi
esta bien
esta muy bien
logramos
robarle
la lengua
al enemigo
por esta noche nada mas
y se que esto me lo van a cobrar con sangre
los daniel link y los pia lopez y mis amigos
pero esta noche
solo por esta noche
fogwill
volvio a nacer
no me digan que no es ermoso eso
buenas noches
y
esta saliend9ioi
el sol
para vos
¡¡¡¡y para vos tambien chano!!!!!
y esta bailando mi corazon

En los Links que siguen se pueden leer las columnas Mapa narcoprostibulario de Carrefour, Confesiones de un librero de mierda, Las Chicas de Letras se masturban así Sábados de súper acción:
zzz—Confesiones de un librero de mierda—zzz
Las chicas de letras se masturban así. Obras Completas sin editar – Elsa Kalish
Mapa narcoprostibulario de Carrefour. El precio más bajo garantizado de Once
Sábados de súper acción

 

ENTREGA A DOMICILIO (OPCIONAL – CAP. FED.) $50.

Contacto: juanpablolief@hotmail.com

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Sábados de súper acción – Quinta temporada

Copia (2) de Copia de Sebald Borges Vollmann Charly Garcia Lisa Ann
Para este collage se utilizo a Nick Cave y los Bad Seeds, Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, fotos del fotógrafo Rodrigo Ruiz Ciancia, Kate Moss, Kurt Gustav Wilckens, Simón Radowitzky, una mala novela de Ellroy, folletos de supermercado, W. G. Sebald, Charly García, Ricardo Darín, Fátima Florez, un fletero, Mauricio Macri, Ava Addams, un collage que hice para Norberto Ruso Verea, Lisa Ann, la abuela Elsa Kalish, Severino di Giovanni, musulmanes del gran campo de concentración que es hoy este mundo, toda la perversión mortifera de los creativos publicitarios, un Muñequito Liefeld Puteador, una instalación de supermercado Coto, Miles Davis, Roberto Fontanarrosa con el gaucho Inodoro Pereyra y el perrito Mendieta, Hitler,  un Pibe Chorro de un blog donde suben sus fotos posando con armas pibes chorros y las bolsas que le daban a Nick Cave al subir a un avión para vomitar.

 

Pasen y vean
ahí acabo de terminar
la cuarta columna que escribo en mi vida
esta llena de oscuridad y de dolor
y también de belleza
dolida
porque en un mundo
de hombres de corazones criminales
la unica belleza posible y verdadera
es una belleza dañada
en algun momento
nacera una quinta* nueva columna
en mi vida
pero ahora
que pude hacer esto
puedo sí
ahora sí
hacer lo que devo hacer
y luego escribir un libro
porque ahora tengo un libro
en mi cabeza
lo vi
y voy a ir hasta el fin
en busca de esa historia que hay que contar
porque si yo no rescato y preservo
eso
para que algun dia
el piberio bionico
y los guachines que esperan
bondis que nunca llegan
puedan recibir esa memoria
nadie lo hara
sobrevivi una vez mas
me mataron pero sigo vivo
soy un gato con mil vidas
una rata del conurbano
bonaerense
y ahi vamos
porque lo mejor viene
ahora
gracias
solo a vos
y a vos
y a vos
que me han cuidado
y dado el amor y la palabra
que necesitaba
para templar el filo de mi alma
y por eso
esta mañana
soy un arcoiris
de colores dementes
geniales
llenos de musica
y palabras
* “Quinta columna. f. Expresión coloquial muy común en Estados Unidos en 1941. El termino surgió en la reciente Guerra Civil Española. Partían para el frente cuatro columnas de soldados. La quinta columna se quedaba en casa y practicabel sabotaje industrial, la difusión de propaganda y otras formas de subversión menos detectables. Los quintacolumnistas procuraban mantenerse en el anonimato; por ese carácter ambiguo y/o no identificado se los consideraba igual de peligrosos, o más, que las cuatro columnas que participaban en la guerra día a día.” Perfidia, James Ellroy

 

Sábados de súper acción – Quinta temporada
 SHAMELESS. Restos pampeanos/ SHAMELESS. El clan de Cacho/ SHAMELESS. La torre de Babel de Elsa/ SHAMELESS. Pedofília/ Emmy Rossum, TAN BIÓNICA DE SHAMELESS A BEAUTIFUL CREATURES/ SHAMELESS. Las bellas banderas/ SHAMELESS. Chano Chanpertier/ SHAMELESS. Los Simpson/ Shameless. LA NENA DE MIL AÑOS DE LA PHARMACIE/ Shameless. EL DESIERTO Y LAS PALABRAS/ Shameles. HOY VI LLORAR A UNA CHICA EN LA PUERTA DE LA CASA DE CHARLY GARCÍA ENTRE FRUTILLITAS DE AGOSTO Y TORMENTAS DE SANTA ROSA II/ SHAMELES. Buen provecho/ Shameless. CAROLINA

 

Bonus Track: The Beatles/ Tan Biónica/ María Martha Serra Lima/ Fito Páez/ Palito para Maradona en su cumpleaños

 

“Siempre hay que pensar mas allá de la estructura. Pensar en lo que ocurrre abajo y a los lados porque es ahí donde se establecen las ratas. Cuanto más mire uno ahí, tanto más probable es que las encuentres.”
John Murphy, exterminador en la revista Pest Control Technology
“¡Y el piberio biónico sigue golpeando puertas que no se abren y sigue esperando bondis que no llegan y el piberio biónico sigue caminando igual porque lo mejor esta por venir y ahora Buenos Aires todos a bailar al ritmo de su corazón!”
Chano

 

SHAMELESS. Restos pampeanos
ayer me faltaba el aire
me sentía terriblemente angustiado
entonces salí a la calle
y ahi
lo vi a Guillermo Francella
mirandome
y en el fondo de esos ojos
de eso
IT
el ministro de economía Kicillof
y me arroje a buscar esa mirada
esos ojos
que no eran ni Francella ni Kicillof
ni el actor ni el ministro
sino IT
y luego seguí caminando
y entonces
veo una manada de adolescentes
vestidos de negro y con basos de Mc Donals
y unas bayas
esperando a su idolo
en la puerta de Musimundo
y lo veo emerger de ese remolino
a Horacio Gonzalez
la vi la foto
era esa
y no la pude sacar
Gonzalez
emergiendo de ese remolino
y no la pude sacar
y me lance sobre Horacio
buscando atrapar la foto
que sabía que ya no iba a poder
capturar
que la vi
y era el emergiendo de esa maraña
de adolescentes
como un idolo pagano
y lo persegui
una cuadra
sacandole fotos
puteando a la gente
que se interponia en mi camino
y me molestaba para sacar fotos
y horacio no me vio
nunca me vio
quiero decir
no a mi
que no soy nadie
sino a un boludo que le estaba sacando fotos
a lo largo de toda una cuadra
no me vio
todo mi cuerpo y mi cabeza
respondian a un objetivo
captar una foto
que sabía que había pasado
hacia un segundo
pero que habia que insistir
porque otra imagen
que valiera la pena
iba a parecer
imaginate
era un espectaculo dantesco
como cuando escribo
gesticulo
fumo
hablo
puteo
me contorciono
y horacio no vio a un tipo sacandole fotos
a lo largo de toda una cuadra
y horacio es una persona que ve
todos sus libros lo acreditan
todos los que pasamos por un aula
en la que el estaba lo saben
que ha visto como nadie
que ve
y ayer no me vio a un tipo sacandole
fotos
y me puso triste
porque si horacio no ve
la argentina se queda ciega
quiza me vio
y se hizo el boludo
y le chupaba un huevo que nadie le sacara fotos
ojala sea asi
porque si horacio no ve
todos vamos a tener
que usar
culos de botella
para poder ver
algo
Este dibujito que no tiene más valor que el que puede tener los garabatos de un niño en una hoja lo hice al calor del desierto y las palabras.
Restos pampeanos Horacio Gonzalez
Lo que sigue sucedió en Facebook:
XXX- eh, no leo bien, que decia..? Horacio Pagani?
Juan Pablo Liefeld Jamas me reiria yo de horacio, él como Tomás abraham son persadores de los que aprendi mucho mucho mucho pero eso sí su pensamiento templado de humor creo que hoy lo han perdido, perdieron el filo al volverse serios y sin humor y diferente era el caso de Nicolas Casullo que era amargo como un limón y el filo de su cuchillo estaba hecho de otros materiales tan necesarios en mi formación, que me arme yo solito, como los de Horacio y Tomás Abraham, pero a esos tres tipos los vi pensar alguna vez, sí, claro que sí y lo voy a agradecer toda la vida, en cambio a mi generación, los que hoy tenemos entre 35 y 45 años, solo los veo mariconear, solo los escucho cantar lindas canciones en caraoques berretas
XXX-Y cual será la causa?
Juan Pablo Liefeld que somos una generacion de groupis de Chano Chanpertier
Juan Pablo Liefeld somos nenitas, eso somos, nenitas que corren como locas detras de un chico lindo y que nunca les va a dar bola
XXX-  jejeje…
Juan Pablo Liefeld Cual sera la causa, cual sera la causa justa preguntaria Osvaldo Lamborghini, ¿Chano? no, la causa justa de mi generación si podria mirarse a un espejo lo que le devolveria el espejo es el rostro del gigolo Bazterrica con su ya clasica remera polo comprada en la salada
XXX- Somos nenitas que forman club de fans. Pero el problema son las discograficas. Nos tiran fortunas, bah, algunos mangos, para llorar y tener eyaculaciones. Y despues, cuando la guita ya no sobra y cierran, nos dejan en penumbras. Con el vacio significante al palo. Llorando sin respuestas. Y lamentamos y brindamos por ese viejo amigo: el capitalismo salvaje.
Juan Pablo Liefeld No, la culpa y la responsabilidad es nuestra, somos una generación de maricones porque nos gusta, nos encanta ser mariquitas
Juan Pablo Liefeld Como puede ser que lo veo al Beto Casella en lo de Marcelo Tinelli y no puedo puedo ver algo así en ninguna intervención publica de mi generación? Por qué el Beto Casella es mas filoso he inteligente que los chicos vivos que manejan Bataille y Nietzche? Y sí, porque el Beto es un hombre y nosotros mariquitas
Juan Pablo Liefeld Como puede ser que Carlos Tévez maneje al dedillo y sea un gran traductor de Pier Paolo Pasolini y mi generación no sabe ni como se agarra un libro de Pasolini. Eso sí, conocen toda su filmografía y pueden hablar de durante horas. Pero es Tevez el que lo sabe traducir no mi generación que es puro cartón pintado.
Juan Pablo Liefeld Y cuál es el problema de ser mariquitas. Ninguno. Absolutamente ninguno. El problema que no se lo reconcoce. Nos montamos de superhombres y en el mingitorio vemos a un tipo haciendo carambolas con las bolitas del baño con su meo y nos cagamos de miedo.
Juan Pablo Liefeld Y es tan pelotuda mi generación que digo Tevez es un gran traductor de Pasolini y el Beto casella es un pensador interesante y les sale del corazon una sonrisa ironica llena de desprecio.
Juan Pablo Liefeld Las mariquitas necesitan negar estas cosas porque ponen en evidencia su pobreza tanto intelectual como espiritual. Lo mismo paso hace muchos años con Horacio Gonzalez, Tomás Abraham y Nicolas Casullo, que hoy son muñequitos de torta de cuanto cumpleaños de 15 alla pero alguna vez fueron un chiste malo que nadie entendia ni festejaba.
Juan Pablo Liefeld Existe un mundo Beto Casella y un mundo Nacha Guevara. Uno respeta y defiende a un patetico imitador de Sandro y el otro lo humilla y desprecia gratuitamente con saña y sevicia. Yo intento estar del lado del mundo del Beto. A mi generación le encanta el mundo de Nacha. Lo que el mundo Guevarista tanto odia de ese patetico laburante que es un imitador de Sandro es que ese hombre tiene una pasión verdadera, un amor verdadero y lo sostiene con el cuerpo y con su voz. Lamenteblemente compañero imatador de Sandro -al que yo también amo- no te puedo ayudar más que con estas palabras que no valen una mierda. Pero a los Guevaristas Nachianos les digo hijos de puta las banderas, las bellas banderas nos las entrego, las defendi toda mi vida esa que para ustedes es una caricatura como el emitador de Sandro, voy a caer en batalla y ustedes van a escupir sobre mi cadaver pero las banderas, las bellas vanderas, no  se las entrego a ustedes ni a nadie, jamas, porque a mis banderas las sostienen un pasion y un amor inutil cosas de las cuales para ustedes  solo son comprensibles solo si estan mediadas por variables de utlilidad y lucro. El imitador de Sandro y yo vamos a perder, claro que sí y somos pateticos, calro que sí pero ustedes nunca van a conocer el dolor de la perdida porque nunca ganaron nada.
SHAMELESS. El clan de Cacho
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SHAMELESS. La Torre de Babel de Elsa
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SHAMELESS. Pedofília

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La traduccion de You Never Give Me Your es mala pero sobrevive a su mala traducción como todo buen libro a sus malos traductores:
Nunca me das tu dinero
Sólo me das tus historietas
en medio de las negociaciones te quiebras
Yo nunca te doy mi número
Sólo te doy mi situación
Y en medio de la investigación me quiebro.
Salir del colegio y gastar el dinero
No veo futuro ni pago el alquiler
Todo el dinero se fue, no hay donde ir
Los chanchulleros despedidos
De vuelta el lunes por la mañana
Camión amarillo y lento, sin lugar adonde ir
Pero ¡oh, esta mágica sensación
De no tener adonde ir!
Oh, esta mágica sensación
De no tener adonde ir! ¡no tener adonde ir!
Un dulce sueño
Toma las maletas y sube a la limusina
Pronto estaremos lejos de aquí
Aprieta el acelerador y sécate esa lágrima
Un dulce sueño hoy se hizo realidad
Hoy se hizo realidad
Hoy se hizo realidad
Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete
Todos los niños buenos van al cielo
Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete
Todos los niños buenos van al cielo
Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete…
Los niños buenos van al cielo.
Emmy Rossum, TAN BIÓNICA DE SHAMELESS A BEAUTIFUL CREATURES
Para David Viñas y una de esas oraciones que podía tirar como se puede tirar con una pistolita comprada en una villa de San Martin con varios cadaveres sobrebolando el ánima del arma:
Los intelectuales en argentina se suben al caballo por la izquierda y se bajan por la derecha.

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SHAMELESS. Las bellas banderas
JUAN PABLO LIEFELD 
-I-
Mariano Cúparo Ortiz:
Estaba enamorado de ella en Shameless. Sinceramente enamorado.
———–
Juan Pablo Liefeld:
te creo compañero, pero la suerte nunca va a estar de nuestro lado, nunca y menos esta noche, que dificil que es la vida, un beso cuparo siempre crei en tu sinceridad cuando todos te tomaban por chanta y vago en Libreria Santa Fe, yo no, se que sos un buen pibe, pero te va a ir siempre para el orto por ese caminito, abrazo
————–
Mariano Cúparo Ortiz:
Este es el mejor elogio que recibí en mucho tiempo.
Porque viene de un romántico anarquista de los de antes. El tipo de club al que me gustaría pertenecer, y al que lamentablemente no pertenezco. Pero igual me honra la confusión que te lleva a decirme “compañero”. Porque de todos los clubes a los que no pertenezco (que son a la vez todos los clubes que alguna vez haya conocido), con ese es con el que más me quiero identificar.
En la librería intenté hacer inconscientemente algo que después descubrí que fue la esencia de la resistencia peronista del 55 y que cuando lo supe se me puso la piel de gallina porque sin dudas fue (humildemente) uno de los mejores desempeños de mi vida: el boicot, el trabajo a desgano y el sabotaje al hijo de puta que quería nuestra alma a cambio de un sueldo. En ese lugar nos quisieron hacer creer que nuestra dignidad valía $1600.
Vos me estás reconociendo por eso y entonces el orgullo es doble.
—————————————————
juan pablo liefeld:
no es un elogio es algo que te digo desde el corazon yo no respeto a cualquiera ni le digo te quiero a cualquiera lo digo cuando lo siento cuando es verdad, cuando le hice juicio a libreria santa fe y cerramos juan pablo aisenberg me quizo dar la mano, el tipo que me humillo y me robo plata como le roban los empresarios argentinos a todos los laburantes y yo no le quise dar la mano ni a el ni a su abogado porque si se la hubiera dado si yo esta noche te digo que vos sos un buen pibe seria mentira porque mi corazon podra estar herido pero no esta podrido puedo reconocer la belleza en medio de la mierda y vos sos noble lo vi porque trabajamos juntos y otros compañeros nuestros de esa libreria son unos soretes alcahuetes y que no valen nada ni para los aisenberg ni para nosotros dos, compañero, un beso grande te quiero
—————————————————
 Mariano Cúparo Ortiz:
Voy a sumar un tercer honor para el pibe que entró el mundito literario porteño, a los tipo 20 años, y sin entender nada, leyendo las columnas de Elsa Kalish, gracias a quien leí también Urbana.
Juajua, me resulta inolvidable el día que me pasaste tu mail, en el subte línea d, y me dijiste algo así como elsakalish@hotmail.com
-II-
Si sos una persona noble hace lo que se te canta las pelotas siempre.
Porque seas refractario e ingobernable o alcahuete y come mierda de la patronal igual te van a aplastar como una cucaracha.
Y te van a dejar todos solo: tu amor, tus amigos, tu familia, tus compañeros y la puta que te pario.
Pero si sos una persona noble no entregas jamas las banderas al enemigo porque no podes, porque eso no esta ni estuvo ni estara en vos.
Y te vas a quedar solo como un perro.
Y vas a escuchar boludeces crueles de gente “bien intencionada” y “que te quiere” pero el tiro te lo van a pegar igual, sin asco, de forma prolija y sin fallar.
Te van a aplastar como una cucaracha hagas lo que hagas.
Y si te van a dejar solo y te van a hacer mierda con una alpargata como a una cucaracha por qué mierda no haces lo que se te canta el quinto forro del culo y que se vaya todo a la mierda.
si de ahi venimos.
si ahi vamos.
las banderas no se entragan compañero.
las entregan los que nunca las tuvieron.
Y nos van a aplastar como cucarachas.
claro que sí.
no hay duda.
solo hay que leer dos o tres libros de historia.
y caminar y ver lo que pasa en la calle.
y te van a aplastar como una cucaracha.
pero si sos un rey.
las banderas mueren con uno.
hijos de puta.

SHAMELESS. Chano Chanpertier 
“y esta violencia regalo de mi papá me esta doliendo mucho cada día más”
Lunita de Tucumán, Tan Biónica
“una cosa que se pierde en la penosa madrugada silenciosa, del cielo de San Martín”
Momentos de mi vida, Tan Biónica
-I-
¿se fue por el aire o era
una invención de cuello verde?
Isidoro Ducasse de Lautréamont
se fue por el aire o era:
una invención de cuello verde
un Isidoro del otro amor
que comía rostros podridos
melancolías desesperos
penas blanquitas tristes furias
y erguía entonces su valor
y reemplazaba la desdicha
por unos cuantos resplandores
el sudamericano magnífico
de algas en la boca
¿dónde encontraba resplandores?
los encontró en rostros podridos
melancolías desesperos
penas blanquitas tristes furias
que le tocaron corazón
como se dice lo pudrieron
desesperaron atristaron
se lo vio como un pajarito
en Canelones y Boul’ Mich’
pasear a la Melanco Lía
como una noviecita pura
disimulando violaciones
cometidas en el quartier
“oh dulce novia” le decía
clavándola contra sus brazos
abiertos y una especie de
mar le salía a Lautréamont
por la mirada por la boca
por las muñecas por la nuca
“a ver cómo te mueres” le
decía “bella” le decía
mientras la amaba especialmente
y la desarmaba en París
como una fiesta como un fuego
ayer crepita todavía
en un cuarto de Poissonières
que huele a suda mexicano
ea Ducasse Lautréamont
montevideano ea ea
eu vide o monte de ta mort
parecía una bola de oro
una calor desenvainada
la tristeza decapitó
la furia desenfureció
se fue por el aire o era
un Isidoro Ducasse muerto
solamente por esta vez
o como lluvia de otro amor
mojó a Nuestra Dama de
la Comuna armada y amada
con la belleza que subía
de su cuello verde podrido
en mil nueve sesenta y siete
por la barranca de los loros
se lo oyó como que volaba
o parecía crepitar
contra la selva agujereada
los desesperos del país
las melancolías más gordas
pero fue el otro que cayó
solamente por esta vez
mientras Ducasse descansaba
en un campamento de sombras
-II-
En medio del naufragio salgo a la calle.
Goebbels y el III Reich con Cabezas de tormenta bajo el brazo.
En la tele Cristiana habla en la Bolsa.
Inteligente, brillante como siempre.
Y digo:
Que buena oradora que es.
Y Mauro a mis espaldas dice:
No es una oradora es una gran narradora.
¿Quién es Mauro?
Viale, Mauro Viale.
Que es como mi tío.
Me vio crecer, me conoce desde chiquito.
Y ahora me esta viendo envejecer.
El tío y yo envejecimos.
Pero también crecimos.
Los dos.
Y Cristina habla desde la Bolsa de Buenos Aires.
Y yo sigo intentando sobrevivir al naufragio.
Y sigo pensando en Chano Chanpertier.
Por qué me interesa ese chico.
Qué veo en el que no llego a ver pero intuyo.
Que es lindo.
No.
Que lo conocí hace dos veranos atrás en un recital que paso Cronica TV por la tele un domingo a la noche.
Sí, eso me interesa.
Si Cronica TV pasa un domingo a la noche a un recital de un artista es porque ese musico es un artista popular argentino.
Y eso me interesa.
Pero no es eso solo.
Hay algo mas.
Hay cierta oscuridad en sus canciones que la escucho.
De dónde viene esa oscuridad, Chano, porque tu belleza proviene de esa oscuridad no de tu cara bonita, que lo es.
Y entonces encuentro la pregunta que me abre la puerta.
Una pregunta obvia que nadie hace.
Quién es la familia de ese chico.
Es poderosa.
Eso se puede ver a la legua pero nadie sabe y todos saben.
Pero la pregunta no se hace.
Por qué no se hace.
Porque es una familia poderosa.
Supongo, porque no sé quién es la familia.
No lo se.
Lo que se es lo que decia Robaira Lynch todos los jueves a la mañana en La Metro en el programa Gente como uno:
Toda familia de bien para serlo tiene que tener un puto, un militar y un drogadicto.
Gracias Fernando Peña, aunque ya no estes tu presencia en mi vida me sigue iluminando.
Esa familia que no conozco es este mundo perverso que es tan perverso que no le alcanza con destrozar la vida de los demas sino tambien la de sus propios hijos.
Y este chico lindo que es un rebentado y que tiene guita y esta tan en la lona como yo que tengo menos de cien pesos en el bolsillo tiene algo que me gusta, que respeto, que me interesa escuchar y no dejo de escuchar desde hace una semana de forma obseciva.
Eso me viene de mi sangre alemana.
Cuando vez algo te arrojas ahí y lo perseguis hasta el fin.
Ok.
Que es eso.
¿IT?
Ese chico roto y lindo y que escribe buenas letras, escuchalas atentamente, pero escuchalas de verdad y vas a descubrir una oscuridad y dolor verdadero.
Ese dolor, esa oscuridad y esa belleza rebentada es el capitalismo.
Chano, digo yo sin saber nada de él, salvo por las boludeces que dicen los medios y fundamentalmente por escuchar su trabajo, la musica que hace, creo, quiza me equivoque, pero ese chico lindo es un hijo de este capitalismo canibal.
Y por medio de un dolor horrible y reventado logro  una dignidad y humanidad dolida pero humana, terriblemente humana. Como toda persona que a conocido eso:
IT.
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SHAMELESS. Los Simpson
Para Mariana Liefeld
Marilu, como te llama El Alemán, hace días tendría que haberte llegado una carta mía a Londres que juro que busque y no encontre las palabras, precisas, necesarias de lo que quería y debía decirte. Pero las palabras no aparecieron. OK. Quizá en estas fotos que saqué esta mañana con un libro genial en la cabeza que sólo yo puedo contar pueda hacerte llegar lo que las palabras hoy no quieren o no pueden decir. En las fotos están los restos de mis anteojos Union Pacific que me destrozaron una noche cuando me robaron Europa Central de William T. Vollmann, un collage que hice para un libro de Nick Cave escrito sobre bolsas para vomitar en un avión, la computadora que compre con mi trabaja y sacrificio en Libreria Santa Fe y un dibujito de Bart Simpson hecho por un chico que encontre tirado en la calle. Lo mejor es lo que esta por venir. Siempre. Lacan le dice a Derrida en una discución que una carta siempre llega a destino. Derrida sostenía lo contrario y se equivocaba, una vez más, como cuando se peleó con Foucault y éste le hizo morder la banquina. Las cartas siempre llegan a destino. Y esta es mi carta para vos. un beso grande

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Shameless. LA NENA DE MIL AÑOS DE LA PHARMACIE
Estoy en la esquina de Charcas y Vidt.
En pleno corazón de Palermo Culo Roto.
Sentado a una mesa de La Pharmacie en la vereda.
Entonces una nena de no mas de cinco años irriumpe en mi conversación.
Apoya medio cuerpo sobre la mesa de la confiteria.
En la mano tiene paquetes de carilinas.
Y dice:
Comprame una.
Es una orden. Y me la esta dando una nena de cinco años con la misma dureza y templanza que tienen algunas mujeres.
Es una nena y esta vendiendo carilinas en la calle.
Y me mira.
Tiene mil años esa nena.
Y le digo:
No tengo un mango.
Y el café con leche me lo va a pagar él.
Y señalo con la mano que sostiene mi cigarrillo a la persona que me acompaña.
La nena de mil años ni se mosquea.
Me mira fijo a los ojos.
Tiene cinco años y la determinación de una mujer de cuarenta dueña de sus destino.
Pero no tiene cuarenta sino cinco y esta vendiendo pañuelos por la calle.
Y la miro.
Y entiendo esa dureza de sus ojos, que le chupe un huevo mis palabras.
Es una nena y esta vendiendo pañuelos en la calle que mierda le importan mis palabras.
Nada.
Y esta muy bien que así sea.
Y entones digo lo único que tengo que decir.
Ok, le digo.
Te voy a dar todo lo que tengo.
Y saco todo lo que tengo de mi bolsillo.
Que no alcanza ni para un café con leche y que a ella ese dinero ni ninguno va a reparar el daño que este sociedad de mierda le ha ocasionado.
Pero esta bien, ese dinero le pertenece, esas monedas que me quedan.
Y saco de mi campera lo que tengo y extiendo la mano para que tome el dinero.
Y me vuelve a sorprender la nena de mil años.
Ni se mosque y me mira a los ojos.
Tiene una mirada dura pero franca.
Y vuelvo a entender que no entendi nada.
Entonces soy yo el que hace el esfuerzo, que soy el adulto, no ella que es una nena y no le corrresponde.
Y entonces le doy todo mi dinero, me muevo en la silla y me acerco a ella y le pongo el dinero en la mano.
Y la nena de mil años ni se inmuta y me sigue sosteniendo la mirada.
Y entonces dice:
Mira que yo no soy policía.
Y le respondo:
Si yo creyera que vos sos policía no te daria todo mi dinero, porque a mi tampoco me gusta la policía.
Y me mira y no dice nada.
No me cree.
Y esta bien que no me crea porque es una nena y tiene mil años y yo no puedo hacer nada por ella salvo mentirle.

Nick Cave William T Vollmann Borges Chano Tan Bionica Libros Kalish Bart Simpson Primo Levi Kate Moss

LA NENA DE MIL AÑOS DE LA PHARMACIE
4
Yo piratie a Fogwill para la republica argentina
para los guachines que lo quisieran a quique
yo piratie a Copi
para el piberio bionico
cuando copi no se conseguia en francia
y no daniel link
yo pense arme un equipo y publique
en las revistas digitales
el interpretador
y
te voy a atornillar
textos perdidos de copi
a pura perdida
y mis compañeros a Daniel Link lo respetan
y a mi que recupere copi y se lo pedi a LInk
y se nego
me acusan de miserable
yo queme dolares para proteger a mi famialia
de ella misma
y salvo la tia marta todos me putearon
¿y cuanto cotiza el dolar blue
hoy compañeros de mi generacion?
yo queme dolares
yo queme mi bibloteca personal
para sostener esta libreria
que es mi cuerpo
y soy un vago
yo me pelie con medio mundo
pero lo logre
consegui que circulara
la carta de oscar del barco
se la robe a esos hijos de puta
que la estaban leyendo en privado
para hacerce una paja
y yo siendo un pibito laburando
en una panaderia toda la noche
super escuchar esa carta
y el tembrlor de la voz de Nicolas casullo
porque fue casulllo en la puerta de su casa
el que me hizo saber
que esa carta existia
de oscar
y me arroje sobre ella
para que algun dia
la puedan leeer
los guachines que esperan bondis que no llegan
yo vi los ojos de esa nena de mil años
los vi ya millones de veces
y los voy a seguir viendo
pero mi generacion
los que hoy tienen
entre 35 y 45
estan esperando en una mesa
de algun var
que esa nena que yo vi ayer
les ofresca una carilinas
y dios santo
eso ya lo vi
y voy a dar mi vida porque eso no suceda
y va a suceder igual
cuando esa nena de mil años
les ofresca a MI GENERACION
unas calininas
dios santo
eso
it
son horribles
son pura pedofilia
son bestiales
son
so
s
que dios te ampare
si existe
nena de mil aaños
de la banalidad del mal
de mi generacion
lamentablemente dios no existe
pero te voy a mentir
por amor
nena de mil años
dios existe y te va a cuidar
de la banalidad del mal
de mi generacion

Shameless. EL DESIERTO Y LAS PALABRAS
camino en medio del desierto
en una mano llevo cuatro cervezas caseras
y en la otra un pan con aceitunas y queso
vengo de buscar el dinero de la venta de un libro
y voy para mi casa
que es un desastre
como mi vida
pero un poco mas
y veo a un ex caminando
en medio del desierto
y le grito
¡puto puto puto!
y no me escucha
y le grito mas fuerte
puto puto puto
y la gente me empieza a mirar
pero mi ex no me escucha
y entonces me pongo detras de el
y le grito al odio
¡puto puto puto!
y se da vuelta para enbocarme
y me ve
y me reconoce
y nos abrazamos
y charlamos
ese pibe es madera noble
la mejor madera de Misiones
ordenando palabras en un deposito
una rata de papel de pura raza como yo
trabajamos juntos dos años
me cuenta que el sueño
de su familia esta en marcha
que pronto la madera volvera al origen
y abro mi bolsa
donde llevo las cuatro cervezas caseras
la mejor cerveza casera
de Jose Leon suares
que hace doctor neurus
a pocas cuadras
de donde rodolfo walsh
fue a buscar
el facundo de sarmiento
y le digo agarra una
elegi la que quieras
no me dice
te estoy regalando
la mejor cerveza del conurbano bonaerense
porque para que brindes sta noche por vos
porque la madera por fin vuelve al origen
porque estamos donde queremos estar
nosotros elegimos esto
lo bueno y lo malo
y elige una
y el muy puto
me elije una de las mas ricas
y nos abrazamos
y ese abrazo
es una bandera hermosa
mi cruz del sur
mi flor mas amada
y nos decesamos suerte
en medio
del desierto
y las palabras
y nos perdemos en la noche
en busca de nuestro destino

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Shameles. HOY VI LLORAR A UNA CHICA EN LA PUERTA DE LA CASA DE CHARLY GARCÍA ENTRE FRUTILLITAS DE AGOSTO Y TORMENTAS DE SANTA ROSA II
Fito: Siempre pensé que era necesario que te volvieran a matar a alguien que quisieras para que vuelvas a componer algo vivo. Como en la película “Las Horas” donde Virginia Woolf interpretada por Nicole Kidman, en medio de un momento de bloqueo descubre cual epifanía que para poder seguir, alguien en su novela debía morir. Es así como decide matar al protagonista para continuar escribiendo. Allí encontré una buena metáfora de que para no hundirse hay que poder perder, cosa que creo hace muchos años olvidaste porque la vida se arreglo los dientes para poder sonreírte de nuevo, olvidando las bocas podridas de donde salían las palabras de otros días. Después escuche la canción “Sacrificio” y me emocione, pensando que había una chispa… pero no paso mucho para enterarme que era una canción vieja que nunca habías sacado y pensé… los lentes oscuros que forman parte de tu nuevo semblante no son el modo de ocultar la vergüenza por cual antítesis de Schöenberg pudiste dejar la vida por la bolsa. Es el espejado de los lentes que oculta la vergüenza de saber que alguna vez optaste por estar en un café solo por casualidad viendo sin estar detrás de nada que esconda tus decisiones.
Hoy escuche “Hermanos”… obviamente la version en portugues es mucho mas bella que en castellano, pero igual asi creo en mi la esperanza de que nadie tenga que matar a tu hija, solo debias enconcontrar alguien que vuelva a tener la boca sucia, las manos ensangrentadas y la mirada limpia. No se como sera el resto del disco. quiza es una mierda…. pero hoy, por este tema, vuelvo a brindar por vos. Salud!!!

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SHAMELES. Buen provecho
Anticipándome unas horas a mi cumpleaños, y como regalo en mi 37 aniversario, les dejo lo que estuve escribiendo. Llego finalmente. Para ustedes, lo que algunosconocen como “La historia de Doña Elisa”. Espero les guste y sino, esta bien igual. Yo me divertí haciéndolo. Salud!
Buen provecho
Como sé lo que sé, no puedo decirlo, ya que no recuerdo cómo llegue a saberlo. Lo que sí puedo decir es lo que sé. Tampoco recuerdo cuando apareció por primera vez, pero estoy seguro que no estuvo ahí desde siempre. De eso no tengo dudas porque la primera vez que lo vi estaba en una oscura y húmeda habitación, sobre una gran cama cubierta con un roído acolchado rojo. Esos eran los dos elementos que resaltaban en ese cuarto gris y mohoso, el acolchado rojo y el espejo con forma de escudo heráldico que colgaba sobre la cabecera de la cama. Lo que me llamo la atención de aquel espejo no fue su forma, sino que al refractar la escasa luz que allí habitaba, se convertía en el elemento que más sobresaltaba entre tanta opacidad. Ese espejo aún existe, en este mismo momento, mientras les cuento esto, está colgado sobre una puerta tapiada que da a aquel cuarto. En algún momento, ese cuarto formo parte de la casa, pero ya no. Lo único que queda es el espejo como recuerdo que ahí, tras él, se esconde una habitación que fue exiliada del resto. A simple vista se pueden ver las huellas del marco y su capitel asomando sus bordes de la pared, y en su centro aquel ojo como ventana a un mundo ocluido que los actuales dueños de la casa se han esforzado por intentar olvidar. Ni la cama ni el acolchado existen más, el fuego y luego un antiguo pozo ciego se encargaron de fagocitarlos, como tampoco existe más la mujer que vivió allí. Elisa se llamaba, o eso siempre creímos hasta poco después de su muerte. Doña Elisa le llenábamos nosotros, “la doña de los gatos” le decían los demás vecinos del barrio.
I
Cuando mis abuelos llegaron a aquella parte de Punta Mogotes por primera vez, promediando el final de la década del sesenta, el barrio del Faro era un mero puñado de casas de veraneo desparramadas en el mapa. Mar del Plata ya se había convertido en la ciudad balnearia por excelencia de la clase media trabajadora, y aquel verano no era la excepción en cuanto a la cantidad de turistas que habían llegado de diferentes partes del país. El iodo y salitre de mar cotizaban por metro cuadrado, acompañándose con facturas arenosas y mates fríos bajo el tinglado de miles de sombrillas multicolores. Un cachito de paraíso a fuerza de pelotas de futbol de goma, paletas de madera, pirulines y barquillos, en el medio de un infierno bosconeano de abdómenes prominentes, epitelios sudorosos y choclos embadurnados en mayonesa. Mis abuelos: Elsa, una polaca orgullosamente nacionalizada argentina, y Herbert, un berlinés orgullosamente alemán que jamás renuncio a su origen, llegaron ese verano como muchos otros sin tener previsto donde alojarse. Iban con sus hijos: Marta y Jorge. También los acompañaba Juan Carlos, el novio de Marta, quienes años después se casarían y se transformarían en mis padres. Ese mismo año, mi tío Jorge también conocería a una chica marplatense, María Emilia, su futura mujer y madre de mis tres primos.
Según tengo entendido, el incauto grupo de veraneantes fue recibiendo rechazo tras rechazo en distintos hoteles y casas de alquiler por estar todo ya ocupado. Con cada nueva negativa se alejaban más del centro de la ciudad, siendo expulsados hacia sus márgenes, atraídos cual fuerza centrífuga invisible que a última hora los deposito en una playa solitaria al sur de la ciudad. Contaban con una carpa que intentaron armar, pero una lluvia de esas breves pero violentas y la nula experiencia en tareas campistas, frustro rápidamente el intento. La leyenda familiar dice que apenas comenzó la lluvia, la playa se llenó de ranas. La imagen de una playa cubierta por estos anfibios tiñe la escena con una especie de presagio bíblico tan colorido a los términos de una narración que me veo obligado al menos a dudarlo. El bosque Peralta Ramos se encuentra no muy lejos de la costa, si las ranas salieron de algún lugar es muy probable que haya sido de allí, y desorientadas intentaran colonizar los médanos y las aguas de un mar embravecido por el clima. De uno u otro modo, los protagonistas cuentan que la lluvia y la plaga terminaron de echar por tierra el intento de pasar la noche en una carpa. Puedo imaginarme perfectamente el ataque de histeria de mi madre al verse entre arena, agua y ranas, quizá fue más esto lo que terminara convenciendo a los demás de probar suerte entre el caserío del barrio. Golpearon varias puertas y en las pocas que alguien los atendió recibieron la misma negativa, hasta que alguien se apiado se esas almas mojadas y les dio el dato de una mujer que posiblemente estuviera dispuesta a alojarlos por algo de dinero. Allí fueron y así es como llegaron al umbral de la casa de Doña Elisa. Era un pequeño chalet, bastante humilde pero confortable, enquistado en el centro de una manzana a unos doscientos metros de la playa y a unos trescientos del majestuoso Faro de Punta Mogotes. Faro que hoy le da su nombre al barrio, pero antes de su existencia se conocía como “Lobería Grande”, por la cantidad de lobos marinos de la región. Había sido construido en Francia, totalmente en hierro, y traslado hasta su morada final, en un pequeño promontorio en forma de punta que se adentra en el mar, donde fue ensamblado en el año 1891. No sé en qué momento lo pintaron a franjas rojas y blancas, pero así fue como aquel anochecer, desesperados por cobijo, lo vieron por primera vez mis abuelos y mis padres. Así fue como lo conocí yo, así es como sigue estando. Quizá, aquella noche, tras el cansancio del día, hayan quedado obnubilados, como luego me pasaría a mi tantas veces, por aquel haz de luz que iluminaba por unos segundos la oscuridad de esos parajes. Ese haz blanco giraba en medio de la negrura, cortándola, y cuando llegaba a uno, por unos segundos, eras bendecido por el día en mitad de la noche. Seguramente en mi infancia esos segundos me daban el alivio necesario para afrontar los fantasmas nocturnos de mis pensamientos hasta el próximo baño de luminosidad. No lo sé, lo que si recuerdo es que poder ver girar aquella luz era un modo de ratificar que el mundo seguía en su lugar.
Doña Elisa estaría promediando los 50 años, y si bien era una mujer muy descuidada en su aspecto, se notaba que había sido bella. No era fácil vivir solo y menos en el barrio del Faro. Los inviernos eran duros y solitarios, sobretodo solitarios, y podían pasar semanas sin ver una cara diferente a la propia. Había un almacén, una carnicería, un kiosco, una verdulería y un puesto de diario, únicos comercios que permanecían abiertos todo el año, todos manejados por la misma familia de tanos brutos y careros. Pero cuando hay tan pocos seres humanos cerca, hasta los más desagradables se adoptan como familia. También estaba la pequeña base naval donde estaba emplazado el Faro. Los marineros y militares que trabajaban ahí eran la mayor fuente de ingreso de los residentes de la zona, incluyendo a Elisa, quien habitualmente les alquilaba cuartos a los muchachos de la base. El Faro era un lugar inhóspito para vivir fuera de la temporada de verano, y el hecho que muchas de las casas que habían fueran solo usadas en temporada, le daba aún más aspecto de paisaje pos apocalíptico de película zombi. Claro que esto lo tornaba un lugar estratégico para algunas necesidades, sobre todo para aquellos que quisieran pasar inadvertidos, lejos de miradas ajenas, pero lo suficientemente cerca de las comodidades que podía ofrecer una ciudad relativamente grande. En mi adolescencia conocería a varios hijos de desaparecidos que vivían en Punta Mogotes y que habían sido criados allí por sus padres expropiadores, o personas con diferentes problemas con la justicia, etc. Como será que a pesar del paso del tiempo y los muchos cambios, algo de esto se sigue manteniendo. Hoy abundan geriátricos y neuropsiquiátricos en los alrededores, donde las familias pueden depositar a sus desechos lo suficientemente lejos de casa como para que no llegue el mal olor a sus ventanas. Pero este no era el caso de Doña Elisa, quien hacía ya muchos años se había auto exiliado en esa casita sin aparente causa.
No sé porque Doña Elisa accedió a alquilarles un cuarto a mis abuelos, aunque sospecho que fue porque se enamoró de Herbert apenas lo vio. Era un hombre alto, corpulento, de manos grandes y trabajadoras, se había desarrollado como carpintero toda su vida y era muy bueno como techista. De pocas palabras, no muy expresivo, hasta algo tosco, pero de un corazón tan grande que sería la causa de su muerte. Unos 15 años después de este verano, Herbert moría de un paro cardiaco producto de una miocardiopatía dilatada, es decir lo que se conoce como un corazón agrandado. Lo primero que haría Elisa apenas se enterase sería ir a atacar a Elsa y acusarla de haberlo asesinado y dejarla a ella sin la posibilidad de aquel excepcional hombre. Elisa también era de pocas palabras, pero de una templanza y carácter tan duro como los inviernos que la habían forjado.
II
Al verano siguiente volvieron a la casita del Faro, y al otro, y al otro. No pasaron muchos más veranos antes de que mis abuelos le ofrecieran comprarle la propiedad a Elisa, y que ella aceptara. ¿Necesitaba el dinero más que la casa? ¿O fue un modo de asegurarse que mi abuelo siguiera yendo todos los veranos? Quién sabe. Como terminaron dándose los hechos alrededor de la transacción tuvo hasta un tiente cómico. Elisa respondió la propuesta a último minuto del último día de veraneo y no lo hizo de forma directa. Fiel a su actitud siempre colmada de misterios, al despedir a Herbert le introdujo un papelito doblado en el bolsillo delantero de su camisa escocesa y le dijo al oído: “ábralo solamente cuando llegue a Buenos Aires”. Mi abuelo se olvidó de aquel papelito después de 9 horas de un incansable viaje de retorno, y fue recién semanas después que Elsa lo encontró al momento de querer lavarle la camisa. “Estimado Herb: acepto. Elisa”, eso era todo lo que figuraba escrito. Poco y mucho a la vez, depende quien lo leyera. Nunca nadie me conto que suscito en mi abuela leer aquello, así que lo dejare a la imaginación de cada quien. Una llamada telefónica de larga distancia pondría fin a las posibles variadas lecturas: aceptaba venderles la casa. Se ultimaron los detalles para el viaje de Elisa a Buenos Aires, y en algún día de un mes de mayo mis abuelos la fueron a recoger a la estación de trenes de Constitución. Apenas subió al auto les anuncio: “Tengo que decirles algo”, pero a pesar de la insistencia de mis abuelos no lo hizo. Solo repitió durante todo el viaje desde Constitución a José León Suarez: “Tengo que decirles algo”. Lo haría solamente una vez establecida en la casa de Herbert y Elsa, “yo les vendo la casa, pero la casa no es mía”. En ese momento se debe haber formado un revuelo importante, pero Elisa apaciguo todo con un seco: “yo me ocupo”. Resulto que la casa estaba a nombre de una de sus hermanas, lo cual no solo devolvió un poco más de confianza a los compradores sobre aquel negocio sino también la humanizo un poco a esa mujer. Tenía familia. Realizo una corta llamada telefónica y esa misma noche aparco un auto en la puerta de la casa familiar. Dos hombres bajaron de él, uno alto, canoso, serio, que traía una carpeta con los papeles de la propiedad, y el otro retacón, con unos bigotes muy finitos que fumaba sin parar. Ambos saludaron extendiendo sus manos sin decir nada. Mis abuelos ya tenían muchos resquemores de lo que estaban haciendo, pero el monto que les había pedido Elisa era tan irrisorio que siguieron adelante. Elisa comando todo el trámite, solo luego de que estuviera todo firmado el hombre más bajito entre pitada y pitada la miro y le dijo: “¿Mi Señora, donde va a ir a vivir usted?”. Elisa solo le clavo su mirada y el hombre balbuceo un casi inaudible “disculpe”. La cuestión es que antes de que terminara el día, habían llegado a un nuevo acuerdo: Elisa seguiría viviendo allí como casera. Durante el año, se aseguraban que la propiedad no quedara sola, que alguien la mantuviera y cuidara, que los posibles malhechores vieran que no era una casa más que poder desvalijar en la época invernal. Fue así como terminó tapiada la puerta de uno de los cuartos y se construyó un pasillo al costado, abriendo un nuevo e independiente acceso a esa habitación. Se le agrego un pequeño baño, es decir un inodoro y una ducha en uno de los recodos del pasillo, y listo… una nueva casa para Elisa. Y así una familia de clase media del conurbano bonaerense obtenía parte del sueño peronista con su propia casa en la costa atlántica.
III
Millones de pinchazos. Todos a la vez. Más y más arriba, subiendo por mi pierna derecha. Dolor, mucho dolor. Una metástasis de hormigas enfurecidas se propagaba desde mi pie, el cual estúpidamente había pisado un hormiguero. No entendí enseguida que pasaba, al principio solo sentí un cosquilleo que luego fue mutando en dolor, pinzas diminutas que se clavaban en mi carne y avanzaban conquistando terreno. Esa mañana, como tantas otras, luego de desayunar había ido a jugar al patio, y me cruce a Doña Elisa. No era extraño, ya que ella todas las mañanas salía de su casa y volvía al mediodía. En el cruce, me muestra un caparazón de caracol terrestre con un color blancuzco y una consistencia diferente a lo habitual, y me dice que lo encontró en el terreno baldío del fondo, donde hay muchos más. Luego sigue su camino. Salí corriendo tras esas conchas globulosas helicoidales como si fueran pepitas de oro, adentrándome entre los pastizales de esas tierras arrasadas por el descuido. Cada tanto, alguien arremetía contra el avance desmedido de la naturaleza generando distintos focos de incendios. El fuego se deshacía de toda maleza y de los diferentes bichos que ahí moraban, dejando un paisaje desolador y ennegrecido. Las llamas eran las causantes de ese fenómeno de caparazones blancos y endurecidos, cociendo su carbonato de calcio y proteínas, deshaciéndose del molusco, en un proceso alquímico que arrojaba como saldo esas cadavéricas preciosidades que de golpe me eran tan indispensables. Ni idea tenía en aquel tiempo que la forma de espiral que presentan responden a la secuencia de Fibonacci, secuencia de números matemática infinita que está presente en todas la arquitectura del Universo. Esta milagrosa maldición es conocida entre los físicos y matemáticos como el espiral dorado, y el cociente que arrojan los números consecutivos de la secuencia de Fibonacci difiere en una mil milésima del número de oro, número que en el medioevo se desarrolló como la proporción justa que determinaba la belleza ideal de las cosas. El David de Miguel Ángel está construido con la proporción de este número, por ejemplo. Quizá algo de esa belleza oculta y maldita propiciara la ambición desenfrenada por obtener mis propias reliquias macabras, y en ese afán es que mi pie se topó con el hormiguero. Mientras era mordido vivo por millones de insectos enfurecidos, mi abuela me encontró y arranco de la terrible trampa. Sus manos, su piel, quedarían en mi memoria táctil por el resto de mi vida, como así también el dolor producido por estos formícidos. Una marca por siempre, donde el placer fuera precedido por cierto doloroso sutil hormigueo recorriendo alguna porción del cuerpo. Mientras aun me encontraba en el más encarnizado ataque y mi abuela me levantaba en andas, con el rabillo del ojo, me pareció ver tras la pequeña ventana desvencijada de su casa, el rostro de Doña Elisa sumido en el más extasiante goce de satisfacción.
Entre que mi familia compro la casa del Faro, y la escena que acabo de relatarles, pasaron muchas cosas. Entre ellas, los nacimientos de mis primos y mío, mi hermano vendría unos años después. También, en el entre estas dos circunstancias, Elisa fue convirtiéndose en la Doña Elisa que quedaría en nuestro imaginario. Regordeta, baja, de no más de 1,65, ermitaña, sucia… y sobretodo, dueña de un ejército de gatos. No se la veía mucho, como dije antes solo dos veces al día, a la mañana cuando salía, y al mediodía cuando regresaba. Y siempre, tras ella, una manada de gatos la acompañaba. Vivian juntos en su pequeña casa, encimados, apiñados, brindándose calor en los largos inviernos, y mucho olor en los veranos. El pestilente pis de gato pasaría a ser su perfume característico, avisándole a los incautos que se acercaba, cubriéndole la espalda al retirarse. La recuerdo con turbante, anteojos de sol con patillas de carey y lentes grandes, varias polleras largas por debajo de las rodillas, una encima de la otra. Unos cuantos sacos de lana, y medias, también de lana, con zapatos de hombre de esos que usan los obreros en las construcciones. Se apoyaba en un bastón de madera, y se pintaba exageradamente con rubor los cachetes y los labios de un estridente rojo carmín. Un gato en particular era objeto de su atención y cuidado. Azrael era más grande que el resto, y obviamente en aquel complejo andamiaje de jerarquías felinas era el que mandaba. La mayoría iba tras él, o esperaba una seña de este para poder ir o venir. También era el que más lejos llegaba junto a Doña Elisa en sus incursiones matutinas, y luego, cuando ya no podía ir mas allá con ella, volvía y se sentaba a esperarla en el umbral de su casa. Por las noches, Azrael, era el que siempre te salía al paso produciéndote un susto de muerte. A veces, se encorvaba todo, echaba las orejas para atrás, te clavaba la mirada erizando todo su pelaje blanco y sacando las garras producía un aullido macabro que podía acelerar cualquier latido. Otras, solo permanecía inmóvil, mirándote fijo… solo mirando. Azrael sería el último de los gatos de Elisa que moriría luego que ella no estuviera más. A partir del deceso de su jefa, todos los veranos nos recibía el tufo fétido del olor a mierda y pis de sus gatos, y siempre, como sobrándonos, Azrael sentado en el techo con su actitud victoriosa, recordándonos quien mandaba allí. La última vez que lo vi, fue al arribar después de todo un año de ausencia. Lo encontramos como todos los años, esperándonos. Pero esta vez no estaba en el techo. Parecía estar durmiendo, hecho un bollo, al pie de la puerta de entrada. Hasta parecía un gato manso que descansaba apaciblemente al sol. Pero al acercarnos nos dimos cuenta que algo no estaba bien… Jamás Azrael había permitido que ninguno de nosotros lo tuviéramos tan a mano. No estaba vivo, pero aun nos estaba esperando. En su último acto nos mostraba que aun esperaba. Que eternamente, como solo lo permite la muerte, podía esperar. Cuando lo levantamos con una pala, descubrimos que había muerto hacia un tiempo, y el sol, la salitre y la arena que volaba desde la playa se habían confabulado para hacer un perfecto trabajo de momificación. Lo que había quedado era la carcasa de lo que había sido, y debajo…, nada. Pero su espíritu de lucha lo había mantenido fiel a su ama más allá de los límites de la vida.
IV
Las discrepancias y malestares fueron en aumento. A partir de algún momento Elisa dejo de hablarles a las mujeres de la familia y solo se dirigía a mi abuelo, mi padre o mi tío, a excepción de su saludo en los mediodías, cuando al llegar de su paseo diario encontraba a todos dispuestos a almorzar. Una larga mesa se armaba en el patio, con caballetes y un tablón de madera, los banquetes podían variar entre asado, pastas, sandwichitos de miga, o picada con las sobras del día anterior. Todo siempre dispuesto sobre un mantel de linóleo blanco y florcitas rojas, con vasos de plástico y platos de distintos juegos, bajo un toldo excepcionalmente confeccionado con cientos de sachets de leche abiertos y cocidos uno al otro. La artífice de semejante ingeniería había sido mi abuela. Siempre me maravillo lo ingenioso de haber convertido aquellos recipientes descartables en algo tan distinto. Uno de los recuerdos más vivos que guardo de mi infancia, es el sonido plasticoso que producían aquellos sachets al golpear contra los cordeles que oficiaban de tensores, cuando después de intentar liberarse con la ayuda de los vientos de la costa, se daban por vencidos y caían resignados a su suerte: continuar allí, sin su identidad originaria, esclavos de un trabajo que no les pertenecía. Entre las costuras, sol y agua se filtraban. Tras el plástico, las marcas de su pasado atestiguaban sus nombres: Sancor, La Serenísima, Gándara, Ciudad del Lago, La Vascongada. Nombres que el sol fue destiñendo, que las lluvias fueron borrando, nombres que no importaban porque allí ya no significaban nada. Nombres aunados bajo un mismo destino, bajo la misma condena. El encantamiento de ese sonido solo era roto por la voz grave de Doña Elisa diciendo a su paso “Buen provecho”, para luego desaparecer tras la puerta de madera verde de su guarida. Y el “buen provecho” quedaba flotando en el aire junto con el olor a pis de gato, durante un buen rato, resistiéndose a abandonarnos, haciéndonos compañía.
Más de grande me contarían que Doña Elisa había comenzado a incurrir en abusos sobre la confianza que mi familia había depositado en ella. Se comentaba que durante el año había seguido alquilando las habitaciones de la casa, sobre todo a los muchachos de la base naval, quienes en sus salidas necesitaban un lugar donde satisfacer ciertas necesidades con señoritas que los ayudaran en esos menesteres. Al principio solo eran rumores, pero luego fueron apareciendo pequeños detalles que daban cuenta de esos otros usos a los que la casa era sometida. También el descuido y la suciedad que progresivamente fue en aumento en la propia Elisa, se fue trasladando a los habitáculos a los que tenía acceso. Creo que finalmente tomaron la decisión de quitarle las llaves de la casa después de que una vuelta encontraran un reguero de botellas de alcohol, colillas de cigarrillos y las paredes de los dormitorios meadas cual baño público de estación ferroviaria. Tengo la impresión de haber escuchado a mi madre contar alguna vez que también habían comenzado a aparecer diferentes elementos extraños que correspondían a “brujerías” (estoy casi seguro que esa fue la palabra que utilizo) en perjuicio de ella y su madre. Quizá de ahí provenga parte de la idea de que Doña Elisa era una bruja que en su casita del fondo preparaba brebajes y hechizos contra todo aquel que no le cayera en gracia. Pero a pesar de des-investirla de sus funciones, la dejaron que siga viviendo en su pequeña casa, ya sin acceso al resto de la propiedad. A partir de ese día, fuimos vecinos que compartimos el patio y la entrada del terreno hacia la calle. Calle, que como simple detalle de color, si la buscan en el mapa, la encontraran como Calle 0. Sin otra indicación que un número, el cero, representado por un trazo que se cierra sobre sí mismo, que deja un hueco en el centro… como la angustia en el pecho.
Muy gradualmente, Elisa fue entrando en un mundo delirante de historias enmarañadas y poco comprensibles. En su mente se convertía en la protagonista de escenas en importantes locaciones, grandes hoteles y restaurantes de Buenos Aires, entre artistas y empresarios, gremialistas y políticos, generales y delincuentes… todo un abanico de lumpenes y vampiros porteños. Al que más le confesaba sus fabulas, por supuesto, era a mi abuelo. Así, nos enteramos que se había dedicado a la actuación sin grandes éxitos, pero que igualmente había conocido la fama. Paris, Berlín, Nueva York… en todos lados había estado, en todas las metrópolis a sus pies se habían doblegado las más grandes tenacidades. Mi abuelo la escuchaba como escuchaba a las mujeres… a la distancia… fumando su pipa… sin creerle demasiado. Loca o no, bruja o no, no era más que solamente una mujer. Una vieja al abrigo de sus gatos, en la compañía de sus recuerdos, con una pistola como única amante que la defienda en las noches llena de culpas y fantasmas. Perdida en aquel punto del mapa, tenía todo el año para tejer historias, adornarlas, desarmarlas, ensayarlas… no por mentirosa, sino más que nada, por la imperiosa necesidad humana de hablar y ser escuchada. Sus conexiones con personas importantes de la política nacional e internacional iban en aumento… desde admirar, hasta haberse codeado alguna vez, y después llegar a ser íntimos con el mismísimo Perón, la llevo su delirio. La última versión diría que realmente su única representación exitosa fue hacer de la mismísima Eva Perón. Según confeso alguna vez, el parecido entre ellas era tan grande que había terminado haciendo de doble de la primera dama en un sinfín de ocasiones. Cuando Elsa y Marta estaban de humor y escuchaban estas cosas, reían socarronamente, pero cuando no, meneaban la cabeza de un lado a otro y arremolinaban un bucle imaginario en sus sienes con el índice. Igualmente nada detenía el parloteo de Doña Elisa cuando contaba con la presencia de Herbert. Confabulaciones internacionales, asesinatos, nazis yendo y viniendo con oro o solo con hambre y frio, científicos delincuentes que vendían conocimientos siniestros a por kilo. Sobre todos estos acontecimientos, Elisa tenía alguna verdad que solo ella portaba y que otorgaba como ofrenda al amor ausente de mi abuelo.
A pesar del miedo debía saber. Su voz me invitaba pero su mirada me advertía lo inconveniente de lo que estaba por hacer. Esa misma curiosidad imperiosa, de descubrir algo, de conseguir un saber sobre lo que solo suponía, es la misma curiosidad que a lo largo de distintas ocasiones me llevaría a adentrarme en hondas situaciones, y en este caso la que me indujo a aceptar la invitación de Doña Elisa a entrar en su casa. A pesar del miedo, de las dudas, de la resistencia que ponía mi cuerpo inmovilizándose un paso antes de traspasar la puerta, debía saber. ¿Qué? No sé. Nunca lo supe, ni en ese momento, ni en todos los otros en los que me sometí a avanzar intentando descubrir ese algo que no sabía que era. Fue como saltar al vacío, soltarse y saltar, saltar y soltar a pesar que todo tu cuerpo te dice que no lo hagas. Es como mover un peso muerto de miles de kilos, y luego la liviandad de la caída donde ya pareciera que no cuesta nada. Caer no cuesta esfuerzo, es el alivio de la gravedad haciendo lo que siempre se quiere evitar, no cuesta pero siempre tiene un precio. Mi cuerpo automatizado que avanza… irrumpiendo en ese mundo que solo había fantaseado. Un pasillo largo, oscuro, húmedo. Daba lo mismo que sus paredes fueran de material o el hueco terroso por el que Alicia cayó persiguiendo un conejo. Todo era mentira, y a la vez, era el lugar más verosímil por el que podía estar caminando. La adrenalina hacia que mis sentidos estuvieran más vivos que nunca. Podría decir que recuerdo estanterías llenas de frascos, que dentro de ellos había seres extraños, animales malformados… recuerdo o invento, un ser inidentificable que parecía tener el cuerpo de una rata sin pelos con cara de sapo, y sé que eso no es posible, pero cierro los ojos y aun hoy es eso lo que veo. Podría decir que Elisa iba delante de mí abriendo paso entre tantos gatos, pateando latas, trapos, a la luz de una lamparita agonizante que volvía más tétricos los recodos donde se mecían las sombras. Podría decir que recuerdo su bastón golpeando los tablones de madera del piso, mientras puteaba y maldecía a la vida que hacia tan difícil avanzar en su propia casa. Podría describir tantas cosas y sensaciones que no se si viví o me las invente luego. Y al final del pasillo, su habitación, la que antes había pertenecido a la otra casa… lugar donde estaba su cama, una cama matrimonial casi tan grande como el cuarto, cubierta por el acolchado rojo y más gatos. Y sobre la cama, el espejo. En ese punto fue donde algo del encantamiento que me condujo se rompió, donde volvió sobre mi cuerpo todo el principio de gravedad. Donde apareció la imperiosa necesidad de salir corriendo y hacer de cuenta que nunca había entrado. No fue haber visto el espejo, ni mi reflejo en él, o el de Doña Elisa, o el de nada de todo lo que estaba en la habitación. Es más, lo que vi fue ningún reflejo. Pero lo que clavo en mí la necesidad acuciante de irme no fue lo que vi o no vi, sino sentir que en realidad el espejo me miraba a mí. En el no reflejo, al mirar me veía mirado, sancionado por estar viendo lo que no se podía. No sé cuánto tiempo paso, ni de qué modo salí. Pero una vez afuera, tenía el alivio de haber escapado y la intranquilidad de saberme robado. Algo se me había quitado, algo me faltaba. Algo quedo allí, no en la habitación, no en el espejo, sino en la mirada que me observaba desde donde no se reflejaba nada.
No le conté a nadie lo que había vivido, y a partir de ese momento evite lo más posible cruzarme con Doña Elisa.
V
El judeocristianismo de la herencia olvidada, pero aun así enquistada en la moral de mi familia, no permitiría demostraciones festivas ante la desgracia ajena aunque esa desgracia nos librara de una gran molestia. Sin embargo, una sensación de algarabía contenida inundo la tarde de domingo en que sonó el teléfono para avisar que habían encontrado a Doña Elisa tirada en el patio de la casa del Faro. No sabían hacia cuanto estaba allí, pero era increíble que no hubiera muerto. Los días más fríos del año estaban transcurriendo, y la sola idea de permanecer aunque sea por una sola noche a la intemperie, tirada, sin poder moverse, helaba la sangre de cualquiera. La había encontrado una vecina que desde hacía un tiempo la visitaba ocasionalmente y le dejaba alguna vianda de comida. Siempre hay almas caritativas que se regodean en los desvalidos. Después se fueron agregando esos sutiles detalles tan importantes que van armando las escenas de los crímenes fallidos: había aparecido boca abajo, con la mitad inferior del cuerpo de la puerta de su casa para dentro, y la mitad superior fuera, los brazos extendidos, y a corta distancia su pistola sin haber sido gatillada. Si su intención fue defenderse de algo, seguramente fue un algo a lo que uno no hiere con un arma de fuego. La trasladaron a un hospital municipal en ambulancia, la vecina fue con ella. Un accidente cerebro vascular es lo que dejo su cuerpo tendido y moribundo reptando por un hilo de vida sobre la fría piedra de nuestro patio, allí, en el mismo lugar, donde años después estaría Azrael momificado. En menos de una semana estaba todo arreglado, una expedición compuesta por mi padre, mi tío y mi abuela saldría para Mar del Plata. Los que nos quedamos, recibiríamos la versión de ellos sobre lo que encontraron, y como único elemento material al cual remitirnos, una bolsa de supermercado Toledo llena de papeles viejos y de fotos. Si bien habían pasado unos cuantos años desde mi incursión por la casa de Doña Elisa, podía seguir perfectamente el recorrido que hicieron en mi mente. Lo primero fue comprar mascarillas para respirar y guantes. No solo el tufo era mortal, sino la cantidad de peligros que ofrecían el ataque de objetos inanimados con sus óxidos y filos, y los animados con sus garras y dientes, hacía que salir vivos o al menos enteros de allí se convertía en toda una proeza. Los que se adentraron en la madriguera fueron los hombres. Mi abuela los esperaba afuera haciéndoles mate, alcanzándoles baldes con lavandina, tachos donde vomitar, preparándoles la cena, quemando las ropas infestas de mierda. En el terreno baldío del fondo se fue acumulando en una montaña de podredumbre y miseria, cosas de una vida, para luego convertirse en una gran fogata. Aquello duro tres días de arduo trabajo. Puedo imaginarme las lenguas llameantes enrojeciendo los alrededores en mitad de la noche, mientras se consumían las ropas, chinches, frascos, mantas, muebles, brebajes y maldiciones, todo bajo la mirada de mi abuela. Mi padre me contaría que se encontró con algo que ya había visto en la estación de tren Retiro, donde él trabajaba desde los 16 años. Poco a poco, se había instaurado una convivencia entre ratas y gatos, a tal punto que o por identificación o por apareamiento, las ratas comenzaron a ser cada vez más grandes, hasta tener el mismo tamaño que los gatos. Esas mismas ratas gigantes estaban en esa casa royendo huesos de otros animales muertos, quizá hasta porque no, royendo los huesos de algún gato desafortunado. El calor abrasante de la fogata ayudo a quebrar el piso donde se apoyaba, abriendo un gran hoyo que trago los restos aún vivos del fuego. El antiguo pozo ciego parecía de pronto una puerta humeante a los infiernos y, cuando finalmente el fuego ceso, se convirtió en la cripta mortuoria con los tesoros chamuscados de Doña Elisa.
Cuando mi abuela y mi madre querían hablar entre ellas sin que nadie supiera lo que decían, lo hacían en alemán. Esto les daba la impunidad de poder hacerlo delante de cualquiera. Era un idioma propio de las dos, donde abundaba un sinfín de neologismos inventados por mi bisabuela. Ese alemán es el idioma más materno del que puedo dar cuenta, donde las palabras más dulces se podían decir en el tono más severo y los secretos estaban al resguardo de oídos ajenos. Ese alemán nunca lo hable, pero si a lo largo de los años aprendí a escucharlo. Mientras cocinaban, hablaban, y yo mientras dibujaba, escuchaba. Me gustaba oírlas, me gustaba estar al amparo de los aromas de esa cocina, y creer que casi se olvidaban de mi presencia colmadas por el devenir de sus confesiones cifradas. En una de estas ocasiones mi abuela conto con asombro que habían encontrado en esa cueva objetos que parecían de valor. Tapados de visón, un bastón con empuñadura de marfil, algunas alhajas, vestidos y zapatos de otras épocas con finas costuras en telas de primera. Esas cosas habían corrido la misma suerte que las demás, el olor a mierda que tenían y la terquedad de Jorge las hundieron en el pozo del baldío. Pero una vez visitando a mi tío, me topé con algo de lo cual reconocí su procedencia. Era un cenicero de porcelana que tenía dibujado en su centro un escudo del Partido Justicialista en oro y cobalto. Tuve la misma tentación que seguramente tuvo mi tío, pero no me lo guarde y lo deje donde estaba.
Algunos creen que el diablo adopta distintas formas. Algunos creen en la maldad de una manera muy consistente. Mis padres siempre creyeron que el mal estaba en el peronismo y el diablo repartido entre Perón y Eva. Lo interesante es que creo que saben que es un diablo que no tiene dios que se le oponga, solo distintas encarnaciones del mismo demonio insistiendo. Por eso es normal la consternación que tuvieron al abrir la bolsa de Toledo, el único bien rescatado de la destrucción del fuego. Los niños tuvimos poco tiempo para poder revisar aquellos documentos cuando los adultos se quedaron en el comedor haciendo sobremesa. Nos recluimos en el garaje y feroces nos empachamos con las verdades de un universo perdido. Mi primo Juan Pablo era el único con conocimiento sobre próceres, y aun su procesión lo extravía de vez en cuando por esos caminos. Reconoció a Perón y sus dos Evas con la Torre Eiffel de fondo. A Doña Eva y a Elisa Duarte bajando de un helicóptero en Roma. A puchi y canela jugando a los pies de nuestra bruja mientras su mirada se perdía en la imagen de un hombre. A la intimidad que trasfiguraba las damas en una sola y única imagen para su rey. Cartas de viaje, saludos de navidades, despedidas de un retorno jamás producido, de un autoexilio solo visto por el ojo nocturno y constante de un Faro en silencio. El timbre abofeteo nuestra ensoñación, dos hombres volvían para llevarse nuestro tesoro y nunca más los vimos. Se fue la bolsa de supermercado y nuestra familia nunca mas hablo sobre ello.
VI
En algún momento Doña Elisa murió, sola, callada, en algún cuarto de algún asilo de mala muerte. En algún momento se construyeron casas alrededor de la nuestra, apresándola para siempre. Se cerró con una pared la salida del fondo, esa que conducía al baldío, al pozo ciego, y más allá, a la playa, al Faro, y luego al mar abierto. En algún momento el cáncer se comió a mi abuela. En algún momento un colectivo convirtió en acordeón al Dodge 1500 que nos retornaba todos los veranos al mismo lugar. En algún momento parecieron más lejos que nunca las guerras de bombitas de agua de los carnavales de febrero. En algún momento todo quedo más lejos. Lejos, en algún momento.
Yo no seguiría yendo muchos veranos más a la casa del Faro. Una de las últimas veces, dentro del gabinete de las garrafas, tras trapos y escobas, encontré una pintura. Una sonriente Eva lucia magnifica con sus atuendos, pero en la sonrisa estaba esa mueca que alguna vez había visto, y sentí nuevamente miles de hormigas comiendo mi cuerpo. ¿Cuál de las dos era? En el reverso se leía: “A mi señora, la única, por siempre. Ayrinhac.” A la temporada siguiente, el cuadro junto con esta historia había desaparecido. Lo único que quedaba era el espejo. Espejo que espera, no importa cuánto tiempo, que alguien se detenga a mirarse en él. Espera, porque no son los ojos del que mira los que ven, son las cuencas de un abismo que con su mirada claman por el amor a ese vacío. Impávido, allí, testigo de un recuerdo incesante que desde la imagen tienta a buscar lo que tras lo que se muestra observa, en silencio, a la espera que olvidemos lo que del recuerdo ya no queda. Esa, que no solo quizá nunca fue, sino, y sobretodo, seguramente nunca existió.
***
Juan Pablo Liefeld Esta muy bien. Eso sí, el titulo para mi es IODO Y SALITRE. Es un texto que merece que un editor le de una oportunidad y simplemente lo lea (Maximiliano Crespi, Hernán Vanoli, Maximiliano Kreft, Leonora DjamentAndrés Beláustegui, , Francisco GaramonaGabriel Waldhuter, Juan Ignacio Boido, Cez Espósito). No digo feliz cumple porque eso se lo dejo a Palito Sixto Alegre: 
Juan Pablo Liefeld Juan Diego Incardona, Juan Pablo Lafosse, Hernán Sassi e Ines de Mendonca buen probecho, sospecho por conocerlos y por tener esa absurda pasión por el peronismo que no comprendo en ustedes, pero qué pasión es comprensible, quién puede decirme hoy me voy a comer tu dolor, que este texto que postié, buen provecho de Sebastían Cariola, les va a gustar seguramente, Buen provecho y viva Perón
Juan Diego Incardona gracias juanpi, hoy estaré dando vueltas todo el día, mañana lo leo tranquilo, abrazos para vos y sebastián
Juan Pablo Liefeld Vos sos Juan Diego Incardona la persona que le dio un espacio a Elsa Kalish para que pudiera tener su propia vos y este texto es una variante mejorada y más elegante y mas jodida como jodido podia ser el viejo atorrante de borges de Elsa Kalish, en fin, ficciones del Conurbano Bonaerense como Villa Celina y Vivir afuera y Los rebentados, un beso juan y ahotra me doy cuenta la única que en vivir afuera de Fogwill sabe narrar es mariana una puta con sida que lleva cocaína en la concha envuelta en forros y que es obviamente del Conurbano Bonaerense, en vivir afuera no es ni Ricardo Piglia ni Fogwill sino la puta la narradora, solo ella

Shameless. CAROLINA
Para Carolina Liefeld que todas las mañanas se levanta a las 5 de la madrugada para ir a trabajar a una fábrica de juguetes en José León Suárez y corta rutas y es la pesadilla de la Panamericana y yo le digo que lea a Pasolini y Celine y Ellroy y no me da pelota. Y es muy importante todo tu sacrificio y trabajo, Caro, importantisimo y León Trotsky – que lleva el mismo nombre del hijo de mi amigo Gonzalo Basualdo que aun no nació y tiene todo el futuro por delante – si estuviera vivo te diría lo mismo que yo que es tan importante trabajar en una fábrica como cortar rutas como leer a Pasolini y Celine y Ellroy.
Sí, Caro, somos igual a los Gallagher, la familia de la serie norteamericana Shameless – y los Simpsons y Casados con hijos y Las correciones y Los Cubrepiletas de Cha Cha Cha y El camino del tabaco y El club de la peléa y Mis rincones oscuros y Europa Central y El hombre que se enamoro de la luna y País de sombras y eso, IT y El hombre en el castillo y El señor de los anillos y Tabaquería y El lamento de Portnoy y La muerte de Bunny Munro y En pos del milenio y Correrías de un infiel y En la Frontera y Operación Masacre y Facundo y las obras completas de Freud, Nietzsche, Marx y Los Pimpinela y esos  son nuestros cuatro Beatles: Freud Nietzsche Marx y los Pimpinela y Animales hasta en la sopa y El diablo a todas horas y Boquitas pintadas y Los adioses y el cuento Iniciación de Fontanarrosa y La balada del boludo y El niño proletario y ¡Absalón, Absalón! y la carta de Oscar del Barco y Radiaciones I y II de Jünger y El narrador de Benjamin y La larga risa de todos estos años y La familia Máshber de Der Níster – gente muy particular y con algunos problemitas, pero así y todo, acá estamos sin dejar de golpear puertas que no se abren y esperando bondis que no llegan y seguimos caminando, como dice Chano, porque lo mejor esta por venir.
Siempre.

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Sábados de súper acción – Cuarta temporada

Copia (2) de Copia de Sebald Borges Vollmann Charly Garcia Lisa Ann
Para este collage se utilizo a Nick Cave y los Bad Seeds, Jorge Luis Borges, William T. Vollmann, fotos del fotógrafo Rodrigo Ruiz Ciancia, Kate Moss, Kurt Gustav Wilckens, Simón Radowitzky, una mala novela de Ellroy, folletos de supermercado, W. G. Sebald, Charly García, Ricardo Darín, Fátima Florez, un fletero, Mauricio Macri, Ava Addams, un collage que hice para Norberto Ruso Verea, Lisa Ann, la abuela Elsa Kalish, Severino di Giovanni, musulmanes del gran campo de concentración que es hoy este mundo, toda la perversión mortifera de los creativos publicitarios, un Muñequito Liefeld Puteador, una instalación de supermercado Coto, Miles Davis, Roberto Fontanarrosa con el gaucho Inodoro Pereyra y el perrito Mendieta, Hitler,  un Pibe Chorro de un blog donde suben sus fotos posando con armas pibes chorros y las bolsas que le daban a Nick Cave al subir a un avión para vomitar.

 

Sábados de súper acción – Cuarta temporada
SHAMELESS. En remolinos/ SHAMELESS. La escoba de Lennon/ SHAMELESS. Chano/ SHAMELESS. BALVANERA CONFIDENTIAL. Ralph Steadman/ SHAMELESS. IT, del Chavo del Ocho a Stpephen King/ SHAMELESS. Gracias por venir
Bonus Track: Soda Stereo/ Tan Biónica

 

SHAMELESS. En remolinos.
“a la técnica no le gustan las palabras, ojo, te puede suspender.” Franco Gargiulo
Esteban Masot:
Mirando recién algunas de las fotos que quedaron fuera del relato de La escoba de Lennon vi algo que nunca había visto: mientras estas tocando el teclado Charly García te esta tocando la cabeza con esas manos maravillosas, con esos dedos largos y monstruosos llenos de magia, de belleza como bello era el amarillo del primer disco de Cerati y la oscuridadde Jorge Luis Borges que no era negra sino amarilla como también son amarillos algunos granitos de polen que extraen las abejas de las flores.
Sófocles contó uno de los relatos mas poderosos que pudo crear la humanidad y a uno de los personajes de ese relato le arranco los ojos para que pudiera ver por fin esa oscuridad que no era pura oscuridad sino amarilla como algunos pétalos de flor.
Y los otros días en un cruce de mails Hernan Sassi me escribió:viste que hay soles negros.
Sí.
También existen soles negros.
Que son los que logran dar la belleza mas extrema y trágica.
Y el que renuncia a ver esos soles se queda ciego.
Ciego de negrura sin resto, sin luz.
Existen soles negros.
Claro que sí, Hérnan, existen y son maravillosos.
Son los únicos que logran rozar el misterio del universo.
…resplandor/ ahí va/ otra flor/ παράδεισος/ zona oscura/ perfección/ florecer mirandote a los ojos…
Canta Cerati en remolinos.
… quién sabrá el valor de tus deseos/ quién sabra…
… florecer los dos…
… florecer…

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SHAMELESS. La escoba de Lennon
La primera vez que vi a Soda Stereo fue en el Super Domo de Mar del Plata.
Ocho. Tenía ocho años.
Me pase toda la adolescencia esperando que se fueran todos de casa y quedarme solo para agarrar la escoba de mamá y hacer que eso era una guitarra y yo Cerati y el grabador JVC de papá sonando al taco. Bueno, sonando. Hacíamos lo que podíamos la escoba, el JVC y yo.
Y a veces, no siempre, este power trío que eramos sonaba de puta madre.
No siempre, pero a veces eramos una banda del carajo.
***
saqué 3000 fotos
en 4 horas
y quedaron
estas
anda a saber
quizá alguna
una
quizá
tal vez
quién sabe
sea una buena foto
anda a saber
si no probas
en todo caso
que hablen las fotos por sí solas
y si no valen nada
que las devore el olvido
que se mueran
como se muere
todo
y también
y mucho antes
lo que no vale
la pena

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SHAMELESS. Chano 
Algunas de las letras de este pibe me gustan. Tienen una oscuridad y una inteligencia que el envoltorio pabote con el que se presenta a primera vista te engaña. Pero lo estuve escuchando todo el fin de semana y tiene cierto ángel Chano que te engaña como se presenta pero a mí no me engaña. Es bueno este pibe. Casi 40 años escuchando música me han dado la escucha que se necesita para ver cuando un chico escribe o canta y tiene algo. No es una gran vos y en vivo desafina y patina pero tiene algo. Y es bueno eso que Chano tiene. Seguí. No te detengas. La gilada no para nunca. Los que tenemos algo que decir tampoco.

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SHAMELESS. BALVANERA CONFIDENTIAL. Ralph Steadman
Rodrigo Ruiz Ciancia:
La noche anterior a que fueras a sacar las fotos del recital de Fito Páez que cené en tu casa y yo te hinche las pelotas para que me consiguieras unas fotos y unos libros firmados de la novela de Fito para los clientes de Libros Kalish y vos me dijiste que me dejara de romper las pelotas, que vos cuando trabajas trabajas no molestas a la gente y dijiste algo al pasar que era todo lo que necesitaba escuchar para usar tu cámara: yo cuando trabajo me afantasmo, me vuelvo invisible para sacar la foto. A Pablo Klap cuando lo vi trabajar con una camara de fotos o filmando lo ví hacer lo mismo. Un fantasma captando imagenes,
actos, palabras con el ojo de una cámara. Lo ves al empezar a trabajar y a la media hora se hizo humo, está pero no lo vez.
Y Klappenbach cuando vivía en Parque Patricios también me dijo una tarde al pasar algo que era todo lo que tenía que escuchar, que cuando una persona agarra una cámara y no es un profesional es al pedo que busque la precisión tecnica de un fotografo profesional y para lograr algo interesante tiene que buscar un punto de vista particular, personal y por ese lado puede lograr algo interesante quizá. Un fantasma recorre Europa.
Y eso que dijiste y que me reenvió al laburo de Klappenbach es lo que el sábado pasadome llevó a un cumpleaños de un editor y ensayista argentino a sacar fotos toda la noche. Desde que llegué hasta que me fuí borracho como una cuba.
Pero me volví el ojo de fantasma toda la noche.
Salvo raptos fugaces de Pan Triste y de Borracho Rabioso perseguí toda la noche al ojo del fantasma.
a ver Rodrigo si esta edición te convence.
Hace un rato fuí a comprar algo para comer al chino y saqué 34 fotos. seleccioné 13. Y finalmente quedaron 7
Más un bonus track.

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Juan Pablo Liefeld Hermoso, hermoso, hermoso, increiblemente bello esta en este video Gustavo. Bellisimo, bellisimo, increiblemente bello. Y podría decir de él lo mismo que escribí ayer de Sandro y su fraseo: tan masculino y tan maricón. Y tan lindo. Tan lindo, masculino y maricón como Ziggy Stardust. Y que no se diga más.
SHAMELESS. IT, del Chavo del Ocho a Stpephen King
estoy trabajando frente a la compu y a mis espaldas escucho hablar al chavo del ocho, quico, don ramon, el señor barriga, la bruja del 78, doña florinda y los escucho y me hacen reir, me parecen geniales esos juegos y carambolas de palabras y equivocos y pienso es bueno el chavo del ocho es tan bueno como la serie shameless que estoy viendo en TNT series y pienso esto y aparece esta foto y este texto y lo primoro que veo es lo que no esta es mi cumpleaños y donde esta Leo “birra” orellano y pienso y veo y el chavo del ocho hablando a mis espaldas y a vos te gustaba el chavo y esos juegos de palabras del vecindario del chavo y en la foto seba a tus espaldas Doña Lisa y si la foto se podria llamar IT’S eso podria ser la tapa de una nueva edicion de it’s de stephen king y pienso a sebastian le gustava el chavo del ocho y stephen king y claro que otra cosa podía salir de ahi sino un psicoaalista
Sebastian Cariola
Pronto lo prometido sera dado… pequeño adelanto de “Buen Provecho”, la historia de Doña Elisa.
Como sé lo que sé, no puedo decirlo, ya que no recuerdo cómo llegue a saberlo. Lo que sí puedo decir es lo que sé. Tampoco recuerdo cuando apareció por primera vez, pero estoy seguro que no estuvo ahí desde siempre. De eso no tengo dudas porque la primera vez que lo vi estaba en una oscura y húmeda habitación, sobre una gran cama cubierta con un roído acolchado rojo. Esos eran los dos elementos que resaltaban en ese cuarto gris y mohoso, el acolchado rojo y el espejo con forma de escudo heráldico que colgaba sobre la cabecera de la cama. Lo que me llamo la atención de aquel espejo no fue su forma, sino que al refractar la escasa la luz que allí habitaba, se convertía en el elemento que más sobresaltaba entre tanta opacidad. Ese espejo aún existe, en este mismo momento, mientras les cuento esto, está colgado sobre una puerta tapiada que da a aquel cuarto. En algún momento, ese cuarto formo parte de la casa, pero ya no. Lo único que queda es el espejo como recuerdo que ahí, tras él, se esconde una habitación que fue exiliada del resto. A simple vista se pueden ver las huellas del marco y su capitel asomando sus bordes de la pared, y en su centro aquel ojo como ventana a un mundo ocluido que los actuales dueños de la casa se han esforzado por intentar olvidar. Ni la cama ni el acolchado existen más, el fuego y luego un antiguo pozo ciego se encargaron de fagocitarlos, como tampoco existe más la mujer que vivió allí. Elisa se llamaba, o eso siempre creímos hasta poco después de su muerte. Doña Elisa le llenábamos nosotros, “la doña de los gatos” le decían los demás vecinos del barrio.
 SHAMELESS. Gracias por venir
Para Charly y Marisa, por el Pinito Paraná, gracias por venir.

Charly Garcia Nick Cave Gustavo Cerati Kate Moss William T Vollmann Jorge Luis BorgesDSC04282

En los Links que siguen se pueden leer las columnas Mapa narcoprostibulario de Carrefour, Confesiones de un librero de mierda, Las Chicas de Letras se masturban así ySábados de súper acción:
zzz—Confesiones de un librero de mierda—zzz
Las chicas de letras se masturban así. Obras Completas sin editar – Elsa Kalish
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Sábados de súper acción

 

ENTREGA A DOMICILIO (OPCIONAL – CAP. FED.) $50.

Contacto: juanpablolief@hotmail.com

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